Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Largo idilio con la putrefacción



יום רביעי

Todo en mí es una guerra. Tengo un mimetismo desbordado con el olor a muerte y este sudor espeso, este sudor de enfermo que mira un techo gris para imaginar pájaros. 

Al final soy un cuervo desteñido que imagina un cielo al que no llega el poder de sus alas. Entonces imagina otra clase de pájaros allí. Pájaros, muchos pájaros. Vuela con otras alas. Descubre el viento con otra liviandad. Se sostiene sobre esta cama como si pudiera transformarla en un Zeppelin tan sólo con el vuelo en que no vuela. Levita sobre ese vuelo muerto, como un Zeppelin. 

El cuervo apedreado y roto en muchos pedazos de cuervo que no vuela, imagina otros pájaros y vuela. Para volar es ave que probó la victoria del viento, aunque todo en él se haya vuelto repentinamente putrescible.

Hasta mi memoria se ha puesto putrescible y acerca a mi garganta cosas feas como las culpas viejas, las ausencias desesperantes, la obviedad del cansancio y esa mirada torva que no perdona al mundo en el que ha visto lo que ningún humano debería ver jamás. Me han tocado pocas flores bonitas, salvo en los velatorios y en los pasillos largos de los cementerios, en las tumbas de tierra y en el silencio de lo que ha dejado -al fin- de acontecer.

Vuelo como un espectro a través de mí mismo bajo este techo gris. Pero no puedo irme. Las anclas no se escapan de los barcos. Deben sujetar al fondo la deriva. Entonces, anclo en mí con las uñas que no tengo ya y con los dientes rotos que no muerden y con el corazón. Anclo en mí con mi sangre, con el esperma de fundar los hijos, con la ira, con la desolación y con la lágrima.

Anclo en mí como puedo, para que se rearme el cuervo como un pájaro apócrifo, deforme, descatalogado por las enciclopedias. Un pájaro que cruje y se deshace y se despluma y vuelve. Un pájaro espantoso, hecho de trozos de pájaros comidos y de viejos insectos diluvianos con probóscides y púas de matar al insecto o al pájaro contrario.

Porque no me resigno a que el cuerpo no me quiera más, anclo en mí como puedo con este regimiento de garras que es mi alma. 


Imagen by Khalil Chishtee


Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Uno mismo

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

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Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe