Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Shir im melaj

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2 comentarios:

  1. Y yo que no sabía lo que era la envidia. Cuanto más me elevo mentalmente, más me pego a tierra, merde.

    Me encantó lo visto, todo. He decidido entrar en la rueda y hacerme un blog porque parece que no existes si no tienes un blog, aunque tengas un foro de la putamadre. Ya veremos a quién seduzco para la ocasión y si no se me va todo el deseo en salvas.

    Leo "Se ha habilitado la moderación de comentarios. El autor del blog debe aprobar todos los comentarios" y pienso... Este no es mi chico que me lo han cambiado.

    ¿Me aprobarás o tendré que pasar por el tamiz de alguna censura que no termino de concebir en tí?

    Fuera de giladas, poco a poco, lo importante almáticamente va quedando. Algún día será algo parecido a lo que eres tú.

    Bésote.

    Misha.

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  2. Ya está. Ya te lo habilité, mandona.
    Lo normal es que la gente me putee y no tengo ganas de leer ni de que lean puteadas así que como buen milico mandón de mierda, en esta etapa de mi vida elijo - sin democracia - si quiero ser puteado en público o me reservo la puteada al ámbito privado.

    Es un derecho. Mi TM de puteamiento está casi en alerta roja, así que al servicio de mi precaria salud testosterónica, hago sanidad. Llevo demasiados muertos encima, como para dedicarme a matar puteadores anónimos por Internet.
    Dieran la cara. Es otro cantar.

    Y a vos te digo, preciosa, la próxima vez que te quejés, firmá, porque de anónimo no se hizo historia.

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 Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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edición bilingüe 1a. edición