Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

La palabra a(r)mada - 7ª

Opiniones conflictivas sobre un poema de Alberto Ramos


Si ¿eh?
Pensamientos adentro de un cubilete. Los tiro en el paño y caen como caen, entonces los escribo como los voy leyendo, haya o no en ello una intención semántica y ya no digo semiótica.

Agito, tiro de nuevo. Vuelven a caer un montón de palabras que me intentan expresar y rescato en un somero orden algo como:

que cabrá siempre
que yo sólo sea
un papel impreso
que se disfraza de hombre
de rapaz
de mendigo
o de poeta

Y todo es más o menos un ejercicio de esa temática. Un ejercicio por ejercitar el libre automatismo en el cual puedo regodearme, porque como las palabras caen en un puto orden que depende de la aleatoriedad más aleatoria, hasta parecen quedar bien ordenadas y que el discurso resulte de una complicación meridiana, si acaso tengo intelecual(oides) que se crean ser justo eso y luchen por interpretar mis crucigramas.

Por lo poco que venís, recibiste demasiados comentarios. Desde ya que este es el último que recibís, visto que te interesan muchísimo las intelectualidades ajenas, hecho que se desprende del propio discurso explícito en este juego de dados.

Lo intelectual es algo que retrasa la humanidad en este momento, en que lo único que se precisa es regresar a ser humanos para poder evidenciar en carne propia al prójimo y que alguien se salve de los róbots.

Y tu poema, en fin. Será la mala noche. Y tu actitud, también. La mala noche.

Al hombre lo va a salvar el hombre, no los crucigramas de corrientes intelectuales que se regodean en sí y a sí mismas. Si estamos buscando lo intelectual para acceder al alma, estamos literalmente ( ya que nos la damos de escritores) muertos.

Y eso me produce tu poema.
Nada.
Y toda nada me rebela contra ella y su autor.
¿Para qué? me pregunto, gastar tinta en estas cosas muertas.


Original en

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Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Chocolate bombón

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

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Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

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Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe