Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

La palabra a(r)mada - 9ª


Criptogramas


Uno se vuelve críptico en el momento en que su concepción de lo que lo rodea cambia y pierde esa cosa convencional y pre establecida. Cuando las cosas "no son como te las contaron" empezás a crear vos una visión o un proceso nuevo, que resulta complejo compartir, porque, como te digo antes, es mucho más sencillo adecuarte a la visión "oficial" de como las cosas son y no imaginar como las cosas pueden ser o ser, realmente, la poca oficialidad de la historia.

Ahí entrás en planos crípticos y te tachan de montón de cosas de la que la más suave es "qué loco que estás".

Esa "locura" no sólo es parte del idioma de la realidad, sino que condensa esa realidad, separándola de los modelos en que se produjo su fabricación, para obtener un ahora producto mutante que nadie quiere ni debe percibir.

Uno se vuelve críptico cuando la verdad es excesiva y sencilla, entonces, esa forma excesiva y al mismo tiempo simplona (un tiro te mata) parece fuera de contexto en una sociedad atada a verdades impuestas y transitorias ( vamos a comer a Mc Donald's).

Uno se vuelve críptico cuando la poesía deja de ser un estado de belleza, para representar a todos los estados de la verdad, porque es un convencionalismo que la belleza sea sacramentalmente estética, cuidada y siempre prolijable.

Bah, voy a cambiar de yerba. Me hace hablar mucho.

(Sobre: Piscoámbitos - Conversaciones con Silvio Manuel Rodríguez Carrillo - Paraguay)

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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edición bilingüe 1a. edición