Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

La palabra a(r)mada 12ª

Siéntate a la puerta de tu casa y verás pasar el cadáver de tus enemigos.
Ya ha pasado buen tiempo de las guerras y se han acabado los insultos.
Ahora camino a pie entre los fenecidos en los bandos contrarios y los miro con mis ojos de cuervo, diplomáticamente. Todos están allí, secos y efímeros. Todos están allí, regurgitados por su hiel enferma luego de implosionar, solos, demacrados, constantes como un muerto embalsamado.
Vuelvo a leer sus odios y sus miedos. Vuelvo a leerlos en calidad de vencedor, no ya de intruso. Repaso sus criterios de iracundia, sus palabras furiosas, su ínfimo desprecio que en un momento me pareció inconmensurable.
Los miro, sin piedad. Sólo los miro, muertos. Son mis muertos, al fin. Mis enemigos. Así es la guerra y así son sus daños. Son muertos contra los que no disparé.
Me dispararon. Pero no respondí.
Me dispararon buscando destruir el firme cementerio de mi mundo, pero no respondí. Una y otra y otra y otra vez más, recargaron las armas disparando hasta ver que era inútil.
No morí y tampoco disparé. Ellos no me importaban.
Entonces, murieron de silencio.
(De: Back to black)

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Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe