Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Vidas extraordinarias

Acá hace tanto frío, que caen rígidas estrellas de punta.
No llueve en esta Varanasi.
Hay nevisca en la piedra.
Se me congelan los poros del poema.

*

-¿Qué son?

- La verdad que no sé?

- Crías del yeti- digo y saco a la mujer sin dientes, al hombre abominable y a cuatro gazapos metamorfos de un agujero lúgubre en la piedra.

¿Quién puede aguantar desnudo en este frío?

Yo no. Ni ellos tampoco.

-Carajo...cómo vive alguna gente.- dice alguien.

*

- ¿De dónde los sacó? - me pregunta la oficial médico.

- De un agujero de ahí...de por ahí...También traje tres gallinas y dos chivos...

*

- Son todos retrasados. Subnutridos.

La médica dice que no acierta con la edad de las "criaturas".

Nunca mejor empleada la palabra.

*

La mujer sin dientes no se sabe mover.

Claro, tanto tiempo acollarada, dice el cabo.

El hombre abominable nos insulta.
Alguien se enoja y le parte la cara de un culatazo que yo contengo.

-Ni siquiera llega a ser un hijo de puta...porque ni siquiera es un hombre que entienda la diferencia.- explica mi escritor.

El cabo abre dos ojos enormes mientras me mira.

Lo deslumbra mi dominio del idioma chino.

*

Debe haber parido, defecado y cogido toda la vida en el mismo metrito.
¿Qué edad tendrá?

Imposible averiguarla desde la civilización que todo lo mensura.

*

- ¿Che, no llegan nunca los de Servicios Sociales?

El jefe del destacamento de montaña me mira.

- Y no...

¿Tendremos que bajar hasta el planeta?

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe