Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Mañana y resistencia




Es un día de sol. Aquí mi gente
ha regresado apenas de la risa
al pie de la tormenta y al destajo.
La niebla es una novia desvestida
sobre los verdes bordes de la luz
y en mí se acaba la filosofía.

Estoy de poco hablar esta mañana
de sol a tientas. Zona fronteriza
entre el simio y el hombre, zona franca
del corazón ajeno a la alegría
me vuelvo pendular gota de sangre,
el atanor de un último alquimista
que mezcló mal en mí los sinsabores
con un dispar deseo de justicia.

Estoy viejo a esta altura, me doy cuenta
que perdí la paciencia en la rutina
y ando de queja en queja con mi alma
y hago pactos de honor con los suicidas
desde mi corazón anestesiado
si la conciencia se me despabila.

Después vuelvo a mí mismo, como siempre
a tierra firme, a roca introspectiva,
aislado en un barco de leprosos
o como un yeti triste en la nevisca.

Escribo algunas cosas sin quererlo
y otras queriendo, ya no sé escribirlas.
Se me ajó mansamente la palabra
y se murió en mis manos descosidas
como un saco de idiomas imposibles.
Ganándola, he perdido la partida.

Quise ser escritor, pero no sirve,
porque la bala mata la caricia.

3 comentarios:

  1. ..se me ajó mansamente la palabra^-y se murió en mis manos descosidas cómo un saco de idiomas imposibles!!!!chau Gabi,sos un infierno de emociones campeón puuuff

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  2. Ahora debería agregar un par de versos más para rimar con Siria.

    Todâ, Sarito.

    ResponderEliminar
  3. Si Siria,ayyy hasta cuándo..algún día el hombre ,algún día se amará a si mismo,ahí comenzará el cambio

    ResponderEliminar

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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edición bilingüe 1a. edición