Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Papel de extranjería





Quiero hablar con ella, pero se me desacontecen las palabras, por esta puta vocación de borde, que preciso como la última forma de vivir.

Desacontezco en mí mientras mis hombres se preparan en júbilo y van como fornidos pájaros grisáceos a voltearse a diez hembras de piel amarronada en nombre del cansancio que traemos.

Y yo me quedo en mí, junto a la gata y al teniente médico y a Roig, que compró un pavo pueblo abajo cuando se fue en el jeep por la provista que enterró como un hucha dentro de la despensa y bajo llave, porque "nos tiene que durar, señor, nos tiene que durar".

El personal es joven, come mucho y ya se terminaron los tiempos de la hambruna y los quince segundos de los restos con que probarse el asco.

Los escucho gritar, bromear, reírse.

Sé que soy yo quien ha perdido estos rituales, porque soy el que realmente sabe donde queda la palabra lejos y ha extraviado su mapa justo en ella.

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

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Porque todos los cuervos alguna vez fuimos solamente pichones y durante cuarenta días volamos debajo del diluvio yendo y viniendo de la tormenta al Arca, los laureles siempre se los llevan las palomas.