Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

After s(h)ave

Hoy me afeité los restos de la guerra, esa barba tribal, desordenada, casi musulmana, que me traje como parte del deber de recordar que entre los muertos estuve casi vivo, pero regresé agónico, larga y humanamente agónico, canceroso del hombre y sus basuras y lleno de los cadáveres que debo y ahora se empujan en mis lugares húmedos para hacerse su espacio en el asedio.

A mí mujer angloetíope le gustaba este after: Vieja Lavanda Fulton. Quizás porque era inglesa, rubia y pulcra como una fotografía protocolar y la lavanda pegaba con esa sobriedad de espiga agraria que tenía su talle diminuto.

Mi hermano, en cambio, odiaba el olor de esta lavanda. A él le gustaban los aromas complejos, que costara encontrar y fueran to much expensive, porque él siempre fue mucho más complejo que yo y lo puso en juego.

Extiendo el after con un gesto perdonador de este rostro gastado, que se va arrugando de miserias y donde todo duele sin remedio.

Pero tengo ojos fríos, tan cansados que se que han quedado quietos y están fríos como si fingieran haber muerto. Esos ojos me miran mientras extiendo el after por el múltiple ardor de las mejillas y se defienden de mis ojos, de estos que no están en el espejo sino en mí, acumulados, aturdidos, frágiles.

Extiendo el after, pero el olor a cadáveres resiste dentro de mi nariz. Suplanta al olor sabroso de la grasa que cruje en la parrilla anunciando el asado de la tropa y suplanta los perfumes violentos de tanto verde al aire, buscando primavera. Suplanta a la lavanda y a la vida.

Me huelo desde adentro y no conecto con el mundo de afuera. Estoy como en un cuadro, quieto y fósil, dislocado de todo, pasajero.
Soy, o supongo ser en este instante, un prolijo y perfumado sobreviviente de toda crueldad.

Retomo mis rutinas.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Chocolate bombón

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

Registrados... y publicados, además.

Safe Creative #1006060192036

Todos los derechos están reservados

Safe Creative #1209172351784

Feria del Libro de Jerusalem - 2013

Feria del Libro de Jerusalem - 2013
Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe