Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Diario somalí


Escena humanitaria

Dije cuatro boludeces y me tiré los pelos para atrás. Recién ahí noté que al final me habían crecido, como esas cosas idiotas que uno nota en los momentos en los que no hace falta saber eso.

Uno se siente casi un ente infame disparándole al aire, cuando aprendió a matar y de matar hizo su oficio largo. Pero igual, el fusil de asalto repite una estridencia intimidatoria y los que retroceden, ahora pisan a los niños como si no importaran - en donde nada importa - los niños esos, pisoteados ahora, que sirvieron de excusa a la invasión del hospital.

Cuando nos avisaron ya los teníamos encima, como una marabunta de colores que intentaba comerse esta poca esperanza que trajimos a los tumbos, cruzando este interminable cementerio con los camiones ya semi vacíos a fuerza de rapiña y de retenes.

Es la dulce exactitud de lo ridículo.

Entonces, uno sonríe, hace que apunta, grita cuatro palabras en benaadir y algún Allah’u akhbar y la multitud queda en suspenso y tiembla. Queda en suspenso y tiembla. Queda en suspenso y tiembla.

Y uno, que ha disparado, que sostiene las armas, que percibe la sangre, que ve los niños pisoteados y los adultos muertos, sabe, porque lo sabe, que Dios no existe.

- Atrás...atrás...- gritan cuatro médicos, intentando cerrar nuevamente la puerta de chapón y reja y acorralar el desborde del hambre entre las carpas chozas de la estepa, afuera, en el sin mundo.

- ¿Llorás? – me pregunta el japo que termina de tomar un puesto antes de que se repita un nuevo asalto.

- No. Me entró polvo.

- Creo que nos vamos a tener que quedar un rato acá.- murmura él y patea una ojota roja y rota, que ya no pertenece al pie del muerto.

(julio-septiembre, 2011)

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe