Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Navegaciones sin regresos


Un barco en su deriva.

Cada vez más lejos, más profano, más arbitralmente separado del centro de los cómodos, del eje de los tibios, del argumento de los perdonados para hacerse acreedores al perdón, del húmedo clamor de los que lloran la pupa de su ombligo y justifican todo a través de ella, como si hubieran alquilado el sufrimiento para usufructuarlo a perpetuidad y que los otros les profesen pena y lástima como una obligación.

Una semilla de maracuyá se deshace en mi boca.

Un barco a la deriva.

Llevo la rebelión condicionada al ejercicio práctico del asco.

Me alejo de las cosas como un buitre se acerca a los cadáveres: cuello curvado en retracción, cargado de hombros, expectante en morboso escepticismo, pico certero, hecho para el destrozo de lo indefendible.

Me cansan las crisálidas que fungen mariposas acróbatas y efímeras de un día, para cagarte el mundo.

Nadie llora en el hombro de los cerdos, aunque hay quien lo intenta. Lo que sucede es que los cerdos no poseen hombros.

Otra semilla de maracuyá se deshace en mis dientes.

Y yo, cada día estoy más lejos.

Mientras se acercan los nuevos ronroneos, yo me alejo en mi sombra que se escapa del alba de las resurrecciones, porque ya sabe que el mundo es circular.

Sé que me alejo, inexorablemente, y que no volveré cuando ya me haya ido totalmente. Porque yo, soy así.

No busco los milagros. Y en los hechos, sé cuando la vida no se hace favorable al ejercicio de la simplicidad y ya requiere del retorcimiento para regresarle estímulos al alma o al cuerpo que ella habita.


Un barco deja un puerto a la deriva.



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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
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