Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Algunos días








No existe “hasta algún día”. Es un albur ridículo. Una especie de costumbre hipotética para guardar las formas que se sabe que ya se han terminado. Es casi un ejercicio diplomático para no quedar mal frente a uno mismo, porque el otro importa poco y nada.

Es un mundo de efímeros ¿Quién puede proponer otro “algún día” en un mundo de efímeros? 

Este es un mundo que desaparece. 

Irremediablemente desaparece en esos “otros días” que la gente no vive y que posterga y que nunca se realizarán porque otros estarán más apurados que ellos en hacer singular por exterminio, lo que nació plural.

Igual no importa. 
 
Le basta a cada día su propio afán, decía mi abuela. 

Eso le resta importancia a las estupideces arbitrarias, a las sensibleras, a las de compromiso y a las otras, que miran desde el frente como todo se caga. 

Uno hace chistes de trinchera mientras está esperando al enemigo y sabe que le faltan varios días de marcha para llegar a nuestra posición. Después, no hace más chistes y le sale del cuerpo el olor a hombre muerto.

Así me siento hoy. Con olor a hombre muerto y que ha pisado mierda adentro de una trinchera irrepetible y que - además - ese hombre muerto que soy está seguro de que las supersticiones son meras boludeces y que pisar mierda trae la desgracia de mucho más mal olor del que ya había. Y nunca, pero nunca, buena suerte.
No habrá algún día, nunca, por repetir adverbio. Apenas existe el hoy por hoy y aquí, desde la posición indefendible en que quedó atascado.

Se atragantó la vida estéril y patética, como pasa en el Congo, como pasa en Somalia, como pasa en el mundo en el que ya no se suma dos más dos y así seremos cuatro. Somos menos y menos y menos y menos y cada vez menos.

Alguien dejó su voz para después, pero después no existe, porque no tengo tiempo para poder vivirlo.


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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

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1a. edición - bilingüe