Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Escurrencia


Tiendo muros de sombra y me reclino contra la oscuridad.

Apenas hay murmullos de barraca. Hemos cenado bien. Hicimos bromas y luego cada uno se consiguió una estrella para mudar el alma.

Somos todos personas sin familia que pasamos pruebas rigurosas que no podemos relatarle a nadie.

Por familia no hablo de parientes. Hablo de lo que está cerca de uno cuando uno está lejos. De eso no tenemos los que estamos aquí. No tenemos una cama o una risa o una mirada de añorar.

Porque hemos elegido no añorar hemos dejado de añorar y perdimos a quién.

Nuestra vida es una elección que se compone de soledad y bordes.

Somos equilibristas que no vuelven a casa por las dulces aceras de la vida.

Saltamos de un abismo al siguiente y en eso de saltar tantos abismos, vamos quedando lejos, separados, abismalmente separados de los parques y de las plazas, de las tardes soleadas y las mesitas sobre las veredas del verano, en el dolce far niente de los momentos tibios.

El cielo del Neguev es una intensa arquitectura del misterio.

Entonces pienso que nunca me despido de nadie. Nunca me despido como la gente suele despedirse. Me voy, sencillamente.

Soy una condición de la soledad.

Mal puede despedirse el que no ha estado nunca como para dejar recuerdos en las manos de otro.

(De: Hojas de sombra)

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
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Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe