Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Protocolo de ausencia




Hago pocas visitas cuando regreso aquí.

Visito a los parientes; a mi primo, con el que compartimos el casi exacto mismo nombre (a mí me falta la z que él posee, porque él es puro pédigri y yo soy mitad goy).

Visito a mi ex suegra, con la que mantengo un romance impredecible en el que compartimos además del té, un desquiciado amor por África.
Nunca dejaré de ser el husband de su hija y su lovely son in law.
Le cuento algo de nuestra Áfricamía y ella llora a la inglesa, porque los dos la vemos destruirse dentro de estos largos ojos amorosos con los que aprendimos a amarla en toda su grandiosa adversidad.

Visito la tumba de mi amigo. Me quedo allí en silencio con su tumba un tiempo interminable en el que escucho disparos sobre el aire.

¿Y qué es el aire?

Es esa jalea densa, metafísica, que pesa sobre el hombre de esta época. Pesa sobre los hombros de la gente que parece normal, que busca seguir el rumbo de sus vidas, pero el aire está quieto, barométrico, fijándonos a todos sobre el suelo como una mano que nos aplastara.

El aire es este ser irrespirable.
Ya otro aire no existe.

El aire aquí es esta cosa que nos envuelve como si latiera encima de las bocas, de los ojos, y se fuera quedando con nosotros, con nuestra voluntad, con nuestro aliento, con nuestra decisión de resistir.

Hay más guerra en el aire que otras veces.

También, como siempre, hay voces de turistas.

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Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe