Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Postrimería de la identidad


Uno está en el camino de los dioses
y te cierran la puerta sin aviso.
Llega el portero y cierra, pone llave
y te echa como a un perro insulso.

Uno saca los dientes en la calle
y muerde las veredas y los templos,
muerde las manos,
muerde lo que encuentra,
la basura podrida cuando hay hambre,
la boca de una puta cuando hay pena.

Hostil como los dioses
uno reinventa al hombre con los trazos
que le cicatrizaron en el cuero
y es un mapa que habla por el hombre,
un mapa que agoniza sin tesoros
un mapa apenas
de un mapa que da pena
porque está en él, llagado el universo.

Uno crece sin fe y sin fe se queda
sepultado de iglesias en la vida,
en las conchas prestadas,
en los sueños que nunca va a soñar,
en las cosas que gana para otros
y en las cosas que pierde ante el espejo.

Uno es un resto frágil
una memoria altiva pero frágil
una consecución de una esperanza que nunca tendrá hijos.
Es un idioma apócrifo que entienden cuatro legos.
Es una forma dura de lo humano.
Es una tumba antes de ser vida.

Es una porquería...resumiendo
que ha decidido derrotarlo todo.

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe