Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Ibhuloho

Ella se puso vocación de África
porque lo escuchó amar
con voces sahauries
con el eco profundo del tam tam
sabana y hombre en el mismo símbolo
devastado de ébanos
crucial y carbonífero como una piedra lágrima
que se tiñe de sangre.


Ella se pintó el rostro.


Se destiñó los ojos sobre ese mapa negro
con todos los colores de las guerras humanas
tan femenina y verde como un óvulo
que sobre el viento busca la flor que no lo espera.


África es un proyecto de ternura
un pan inacabado
una roca domada que no nació diamante y nació río
un eco de legiones salvajes que retumban
su corazón de bestia larga y ágil,
un grito hacia lo hondo
un manantial de especies 
lo terrible.
Y todo se levanta como un verdor oceánico
de pintura de guerra y mapamundi.


África es como ella.
La tierra en pie de amor y en pie de sangre.


Guerrera, virginal aunque gastada,
dolorosa
naciente,
introspectiva,
insensata, inocente, y aunque a veces feroz,


insospechada.

5 comentarios:

  1. EDITORIAL PORTILLA
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  2. Hermoso blog!!..te sigo compañero!!

    Saludos caribeños

    ResponderEliminar
  3. Gracias India. El tuyo también es bueno. Hace unos días anduve por tu país. Cómo me gusta tu país.

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  4. Gracias por tu apreciacion sobre mi pais y por el permiso al hacer uso de tu frase en mi post, la verdad compañero, es que pense que era de Serrat...

    y de donde eres tu?

    ResponderEliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe