Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Hasta la vista, beibi



Me divierte en el fondo esa categorización que hace la gente sobre si uno se está poniendo neurótico o es una falla de fábrica.

Tarde piaste, pajarito, si ahora te das cuenta de que el tipo era un loco de la guerra y no precisamente de Malvinas, aunque Malvinas también contribuyera con su aporte de cuota a mi locura.

La mayor parte del tiempo de mi vida hice lo que quise. 

Al final, decirlo suena además de lujoso, pedante. Pero eso no le quita su peso de verdad. 

Soy lo que hice de mí. Ese monstruo cetrino que no es ni alto ni bajo ni gordo ni flaco ni viejo ni joven  y que todavía se sostiene en pie, pese a sus ruinas, con la famélica obstinación de lo arraigado por absorber de la tierra los nutrientes.

Eso soy yo. Mi propio psicoámbito al que no tienen acceso mormones ni mamones. Tampoco la CIA ni los mimosos suburbios que algunos ponen a prueba con los débiles para llevarlos hasta la telaraña de sus tetas del alma y entretenerse un rato.

Soy inmune al éxito y también al fracaso. Hago lo que tengo que hacer, tratando de evitar daños colaterales, aunque a veces confieso que me gusta despedazar imbéciles corderos con todas estas ansias de lobo gris en medio de la nieve.

Hay gente que mejor si no está viva, a pesar de ese designio superior que le otorgó la inexplicable condición de nacer donde no hace pito de falta y solo estorba los demás nacimientos necesarios.

El CCleaner y yo nos parecemos.

Arreamos con archivos defectuosos, atados a su temporalidad. Hay que tunnear la vida cada tanto, porque si no se llena de pelusa y memorias corruptas y accesos que no existen.

Trato de edificar mi dulcedumbre para entrar en el bando de los buenos.

¿Porque soy bueno?

 No.

Porque tanta dulzura lo único que crea son gusanos, cuando el enjambre de moscas desova sobre el mundo. Y es todo un placer mayor el matar moscas, hasta siete de un golpe, lo mismo que en el cuento.

1 comentario:

Chocolate bombón

Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

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Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
edición bilingüe 1a. edición