Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Pasajero sin tren que vaya al Congo


Me siento impúber hoy, inestrenado,
informalmente mal envejecido
como esta forma de volar sin aire.


Ignorante de todo y casi tímido
el labio de mi sombra talla un pájaro
encerrado en la jaula de un altillo.


El labio de mi sombra apenas vuela
sobre la luz de sal en que me miro,
haciéndote piruetas claroscuras
con vocación de clown sin oficio.


Es esta fiera parca, gris,sencilla
que aliviaste de todos sus castigos
y come de tu mano y habla y muerde
y se mira en tus ojos y ve un niño
el que quisiera ser un poco mago
en la carpa sonora de tu virtuo
y que sanara la varita rota
para cambiar de un toque los destinos.


Pero no tengo magia extraterrestre
ni sé curar con reiki ni aterrizo
desde una nave madre ni recuerdo
que alguien dijera que también soy índigo.


Igual me quedo como un perro manso
rascándome las pulgas del ombligo
tratando de colarte las estrellas
debajo de la falda del vestido
mientras espero, siempre a tu costado
qué hará Dios con tu amor...y con el mío.

2 comentarios:

  1. Eres de una naturalidad expresiva y ritmática digna de admiración Akhenazi.

    Que conste en acta la mía emocionada.

    Decírtelo alguna vez no va a aumentar tu ya desmedido ego.(ríome).

    Hay que preparar el corazón para el impacto cuando se entra en tu casa y créeme, vale la pena correr el riesgo.

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  2. Bueno, negri, diría mi hermano: El negro se agranda porque tiene con qué. Juaaaaaaaaaaaaaaaassss.

    Escribir eutoniza mi cerebro que siempre anda a demasiadas revoluciones como para parecer (ya no digo ser)normal.

    Cada uno se salva en su exorcismo, mamucha.

    ResponderEliminar

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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edición bilingüe 1a. edición