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TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

De las cartas cerradas y otras incoherencias (toma V)

Abrir camino en la nieve vírgen


Cuando me fui, cerré la puerta y no volví los ojos. Salí, como de un sueño que no recordaré.

Ahora estoy en esta casa, que no es mía pero que me va haciendo suyo, mansamente.

Tiene lo imprescindible. Hasta un diminuto jardín con plantas verde oscuro y una estatua detrás de la que mi gata se esconde para cazar reflejos que ella sola ve.

Es funcional para alguien que se ha quedado solo de repente. La casa y yo no tenemos recuerdos en común, así que no podemos hablarnos en pasado.

Mi único problema son los libros, porque la casa no tiene biblioteca.

Ya dije alguna vez que cuando me voy de un lugar, solamente me llevo la ropa y las cajas de libros que no desembalo porque siempre me voy de todas partes y nunca hay biblioteca a donde voy.

Si los desembalara, alguno olvidaría en el apuro y quedaría allí, en un sitio ajeno, como si yo fuera a su vez un recuerdo de esos que no se van del todo. 

Una parte de mí que ya no tengo.

(De: Hojas de sombra)

Imagen: Sísifo de Franz Von Stuck


2 comentarios:

  1. Sabés Gabi, a pesar del dolor que hay en estos textos,acá yo me encuentro con vos,con el escritor que testimonia de una forma más libre,quiero decir es su dolor,es o era él,vos,no siento esa opresión de bronca ,culpa,dolor cómo cuando contás tanta mierda ,que existe y por suerte para nosotros te tenemos ahí ,en estos mostras tu adentro,tuyo ,no me alegro de tus pesares,me alegro de haberlas leido,este especialmente ,/
    Si los desembalara, alguno olvidaría en el apuro y quedaría allí, en un sitio ajeno, como si yo fuera a su vez un recuerdo de esos que no se van del todo. /abrazo

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    Respuestas
    1. Es que son textos íntimos. Cartas. Eso son. Yo cuando no puedo hablar, escribo cartas...pero nunca las mando.

      Lehit

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe