Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Alarido de guerra




Pelo la verga y meo
sobre esta podredumbre de estandartes.

Con la orina dibujo un signo pesos,
culo de taxi boy para la ira que me encontró agachado
defecando mis códigos
como un iconoclasta en una iglesia.

Me vuelvo el mercenario y el sin causa,
un ríspido animal de rabia y sangre,
herido mortalmente y mortalmente ciego por la herida,
que despedaza a Dios a mordiscones.

Me cago en la honradez, la derechura,
el buen hacer, la calma del Templario,
y me da todo igual
cambiar de bando y ser un poco el otro
que nunca quise ser.

Perder la hombría, la palabra de honor,
volver bastardo
a esta resurrección de la violencia
que engendra más violencia y más desastre.

—De algo hay que morir– decirle al puño
cerrado sobre el arma–
pero siempre, llevándose unos cuántos,
solo por mantener el patio limpio.

3 comentarios:

  1. TU NOMBRE TAMBIÉN ES PÁJARO.

    TUS COMENTARIOS ME HICIERON RECORDAR UNA LEYENDA QUE YO ADORABA CUANDO ERA MUY NIÑA. ESCRIBIRÉ ALGO SOBRE ESO. PRONTO.

    ResponderEliminar
  2. Hola Isadora, la niña que sueña con leones.

    Si los comentarios sirvieron, en horabuena. Poco tengo de pájaro yo,aunque sería bueno a veces no volar tan bajo como en este poema.

    Gracias por venir. Tengo que decir la verdad: espero leer lo de la leyenda, apasionadamente.

    ResponderEliminar
  3. Los pájaros vuelan bajo porque viene la lluvia.

    ResponderEliminar

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe