Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Saludando a través de los barrotes

Poemario del minuto veinte (el resto)







Trasfundida que fue, ahora sonríe

y pronto sale el sol encima del abeto.


Aguas menores hubo y yo a los gritos

¿sigo escribiendo o no?¿sigo escribiendo?


Sigo, total, el día se aproxima

como un domingo enorme sobre un páramo
y rechinan los goznes de septiembre
en medio de las últimas historias.


Puedo escribir cien cuentos, cien poemas,

cien pájaros sin alas y sin canto
que revienten los fénix de su risa
e incendien el futuro con mi estopa.


Si no puede hacer eso mi talento,

si no pudiera regalarle un chorro
del río equinoccial en que navego
será que ya no sirvo
para encender las últimas candelas
en el papel dormido de su boca.


Pero no pierdo el don...y así, improviso.








Una hora de historia maratónica.


Hay un tipo al filo del desvelo

que no es insomnio,
es no dormir de noche.


Una hora de vida empapelada,

contada así, primicia de la luna
entre ruidos de cuerpos y bocinas
y gritos y quién sabe.


Una ciudad ebulle, allá, más lejos

de este estoy aquí, soy mi penumbra.


La noche está perpleja sobre el vidrio

en que la luz refracta su mortaja.


Aullo una vez más por Cenicienta

y rompo y pisoteo el zapatito.


Pero no queda historia.



Fin del cuento.


6 comentarios:

  1. No pierdes el don, no, y eso que la vida arrasa con cualquier don adquirido en su proceso. Será que lo tuyo es de fábrica.
    Cuánta sugerencia, además, en esas fotografías. Hasta pareces humano.

    Buen shabat,Akhenazi.

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  2. Debe ser lo único que no perderé ni estoy dispuesto a negociar. Será lo único que me hace parecer humano y por eso me lo quedo ¿no?

    Cuestión de supervivencia, negrita de Palacios.

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  3. "Puedo escribir cien cuentos,cien poemas,
    cien pájaros sin alas y sin canto",un poema en si.

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  4. La poesía no es solamente lirismo. La poesía también es horror y cualquier emoción humana que se pueda plasmar y alcance a los demás.
    Creo que un escritor que se precie, debe ser capaz de escribirlo todo sin reprimirse. Testificar, lo suyo o lo ajeno, como lo universal.

    Gracias Etece.

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  5. Lindos versos, si el talento no nos sirve para crear poesía como esta, de nada sirve.
    Saludos

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  6. Si el don no nos sirve para compartir humanidad y solamente lo utilizamos para engrandecer nuestro ego, mala cosa.

    Un escritor es un testigo de su siglo y como tal, debe escribir la historia que nadie cuenta en los libros de vencedores.

    Gracias por tu paso, Matías.

    ResponderEliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe