Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Cacería



Se le quedó la boca en el tintero
como una flor de hambre
a esa mujer que ruge en la manada
bravía de las fuertes.

Conduce el reventar de los tambores
en los ojos selváticos del simio
y fabrica una orquesta con espuela:
múevete, gamo frágil, mueve el culo

y el gamo se alborota
se hace patas
y ella se vuelve fiera que lo sigue
con el colmillo ungido de diabluras.

Esa mujer sabana
polvo que se levanta a un cielo quieto
como una rogativa sin renuncios
abre compuertas ácidas sin ríos
y nacen los volcanes de mis uñas.

Salgo a cazar a tu guepardo hembra
en la estepa del grito.

Ladro al aire del sol en que me huele
tu lengua entre la hartura.

El licaón se acerca, se hace método
vencedor de las matas y las horas
para comerte el rastro
para comer tu huella perfumada
con la sangre de tu mordisco último
en el que me deleito

mansamente

Imagen: Eulogium by Bob Catd.

6 comentarios:

  1. fascinante por la riqueza de tus ojos (que siembran cavidades en la sangre) y esa música devoradora, dolorosamente bella

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    Respuestas
    1. Si Berenice lo aprecia de esa forma, todâ rabâ.

      Y gracias también por volver a leer.

      Eliminar
  2. Respuestas
    1. Gracias Milagros por acercarte.

      Me alegra que te parezca bueno el no-poema.

      Eliminar
  3. Un poema como un disparo en la noche.

    Te abrazo.

    ResponderEliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe