Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

El ardid de la sombra




La elección de Ejad

Como a un ave mítica e inconsciente de su negro poderío, al muchacho los espacios esteparios le fascinaban las ganas de expandirse. Se sentía fuerte en la oscuridad y por sobre todo, libre de una libertad en la que nadie tenía injerencia física. Aún bajo el sol, lo desolado era para él parte de la oscuridad.

Ejad lo comprendía como se comprende a un perro de la calle que marca territorio con la dentadura siempre ensangrentada pero que puede ser de una docilidad estúpida si se consigue llegar hasta su soledad con la caricia.

Estiraba su mano y movía sus piezas de ajedrez en un silencio que iba de lo disciplinado hacia lo ecuánime y esperaba, como quien fuma una pipa mirando atardecer.

Esperaba en una serenidad sin intermitencias, consciente de que debía darle a su nieto un tiempo prudencial para pensar, no porque considerara que el muchacho era de reacciones lentas, sino porque Ejad estaba consciente de que la disciplina del conocimiento precisa madurarse para ser luego bien asimilada como hábito.

Como muchos jóvenes, su nieto era de esas cualidades y temperamentos vigorosos que aterran a los pusilánimes y ponen en guardia a los quebrantadores.

Bajos o altos perfiles convivían en ese austero espacio en que sus vidas se habían tenido una a la otra solamente a través de las cartas en las que compartían la victoria y el karma como parte de la dificultad para sobrevivir.

A Ejad le habían informado que su nieto, aquella cría perdida del rebaño y extraviada desde el vientre de su madre en la sabana del distanciamiento, se parecía a él.

Una definición que a Ejad le sonó extravagante, mientras miraba el desierto extendido ante sus ojos prácticos y grises, aguardando que el avión terminara el carreteo.


Su amigo de tiempos revolucionarios y fundadores había comentado casi al pasar, en una de sus cartas espaciadas por meses y meses de mundos diferentes, que el mundo, el de todos, también era un pañuelo, “porque creo que el que está aquí conmigo en medio de la Amazonia, es uno de tus nietos”, como si Ejad hubiera sido una especie de patriarca prolífico, regador de vientres por la tierra, extendiendo su simiente guerrera en lechos de ocasión.

Dentro del sobre y junto a esas palabras, llegó también la foto de un muchacho del que Ejad no tenía niguna foto y sí, algunos papeles de puño y letra brusca, desprolija y vehemente, a los que había demorado buen tiempo en responder, porque pese a no ser un hombre de carácter cobarde, sus pasados molestaban en los bolsillos de su corazón como osteolitos.

Ejad había empuñado armas toda su vida.

Venía arrastrando el sino desde la Primera Guerra y no había bajado jamás su fusil desde que se abrazó a él. Ni siquiera cuando se casó con Bertha y nació Sofía, en ese mundo de paz al que había emigrado junto a otros jóvenes de su país, buscando un futuro promisorio. Acabó también yéndose de ahí, solo, porque ni su mujer ni su hija lo acompañaron en la aventura del regreso a una tierra que seguía sin ser la prometida.

La noticia de la muerte de ambas lo sorprendió de noche. Se la trajo otro amigo de aquellos que Ejad había dejado allá con ellas. Le trajo esa noticia como aquello de que tenía un nieto allí y algunos detalles sueltos que Ejad pareció descartar antes que atesorar. Se había vuelto a casar. Tenía otra familia y otras serenidades cuando llegó la primera noticia del muchacho a sus manos y a la que su amigo con comedimiento agregó: tú eres lo único que ese muchacho tiene sobre el mundo. Debes darle la mano a tu sangre. Aprovecha la reconciliación. Reconcíliate con tu sangre y contigo mismo.

Ejad escribió entonces una carta. La primera. Y esperó que llegara la voz de su pasado desde el otro lado del mundo.

Desde ese pasado, un día, le llegó la letra de aquel nieto que su amigo de todas las guerras y todas las revoluciones fundadoras, le aseguraba que se parecía a él.

Intercambiaron cartas, ideas, sensaciones, con una prudencia aterrada. De vez en vez, el muchacho interrum-pía la charla epistolar y Ejad sentía una especie de desasosiego que excusaba diciendo: “me estoy haciendo viejo y he olvidado lo inconstante que es la juventud”.

Extrajo la fotografía del bolsillo y observó aquellos rasgos jóvenes que en cierto modo le recordaron a sus propios rasgos, como decía el amigo que se la había enviado desde la Amazonia.

El muchacho llegó entre otros muchachos parecidos a él y con su amigo que había envejecido igual que Ejad.

Ejad, entonces, volvió la fotografía al interior del bolsillo y le dijo al teniente que lo acompañaba: Llegó Horowitz...Trae a mi nieto.

Momentáneamente se sintió orgulloso de haber aceptado el consejo de reconciliación y que hubiera sido su mano la que atrajo a aquel cachorro extraviado en las tierras de todos, de regreso a las tierras donde estaba su raza.

Avanzó seguido del teniente hasta el grupo que desembarcaba y abrazó con efusión a Horowitz.

Luego observó a su nieto y sonrió. Se vio a sí mismo tal y como fuera cuando tenía la edad del muchacho ante sus ojos: un indócil producto de los márgenes que de vez en cuando enrollaba en su cabeza una bandera.

(De:  Fotografía de Von)


Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Chocolate bombón

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

Registrados... y publicados, además.

Safe Creative #1006060192036

Todos los derechos están reservados

Safe Creative #1209172351784

Feria del Libro de Jerusalem - 2013

Feria del Libro de Jerusalem - 2013
Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe