Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Fellare



Ella baja
despacio
hasta lo más hirsuto
y su lengua
envolvente
como una sierpe cálida

reclina la inquietud
lame lo más salado y lo más áspero
lo bebible
en los últimos sorbos y el temblor.

Ella baja con un filo sin saña
hasta mis propios filos
y desliza
la suave mojadura de sus ojos
por los espacios libres donde mis ojos tiemblan.

Carnosa mansedumbre
traza sobre mi tronco un ronco mapa que no tiene islas
y me cura en pasión
sin egoísmo
como una dulce sensación carnívora
que bebe mis silencios
mis gemidos sin orden
mis antebrazos rotos sin abrazos.

Ella baja y me lame las victorias
mastica el cuero con sus dientes breves
y arranca la derrota de mi cuerpo
arde en mi Territorio
y es una antorcha que no me pronuncia
más que en la oscuridad.

Ella tiene apretado entre sus labios
mientras traga
el llanto de mis letras.

Imagen: Put me to sleep, evil angel by Jade Greenbrooke

6 comentarios:

  1. Sentida geografía de una curación.

    Llego aquí desde el exuberante blog de Mirella. He leído unas cuantas entradas. Me han gustado. Con tu permiso me quedo por aquí. Te animo a visitar mi blog.

    Saludos

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    Respuestas
    1. Muy bien definido el blog de Ella, si.

      Te agradezco el paso. Por ahí no es la mía una literatura que le quepa a todo el mundo.

      Me paso por el tuyo, a ver que onda.

      Todâ

      Eliminar
  2. Después decís que te comentan poco, pero con semejante intensidad, qué se puede agregar a esas imágenes. Yo hice una doble lectura, probablemente equivocada, soy muy mala interpretando poesías. Una es la lineal, tiene que ver con el título y sería la maravillosa descripción de un momento amatorio. La otra es una metáfora del amor por la escritura o por una causa, que también te chupa y es orgásmica y se traga el llanto de tus letras.

    Me gusta lo de Ella, me hace acordar a la maravillosa voz de la Fitzgerald. Un abrazo

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. No. Hiciste la lectura correcta. Justamente y precisamente, eso es lo que dice este poema.

      Buena escritora, buena lectora ¿Qué más podría pedir yo?

      Todâ

      Eliminar
  3. ... me parece una maravillosa forma de expresar un momento de tanta intensidad que es dificil de clasificar... me he quedado sin palabras... lo siento.
    Por cierto, encantada de conocerte...

    ResponderEliminar
  4. Naim me'od Marieta.

    Agradezco tu apreciación sobre este no poema.

    Ya nos leeremos.

    Lehit

    ResponderEliminar

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe