Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Francotiradores


Sólo un espacio en el que la quietud se arrincona como un pato. Una quietud exangüe que duplica las ganas de latido y abastece de espanto el pulso de las sienes.

El aire es parte de un mundo de tajadas. Algo para cortar con el filo veloz de un movimiento o el sonido sin nombre de una palabra dicha con un gesto.

Así nos movemos entre el láser de luz con el que la madrugada nos acribilla, inmune a nosotros, resistiendo aún más que nosotros, mientras se escuchan pájaros -que no han quedado sordos por dentro del estruendo­- sobrevolar la aurora.

Somos grises. Impávidos y trágicos muñequitos grises que huelen a una mezcla tortuosa, indefinida, ya barro, ya burdel, ya sudor y ya lágrima.

Somos lo que no se va a ninguna parte.

Solos y silenciosos como huérfanos de andén, nada nos acerca a un destino con brazos.

No pensamos en nuestras cosas sagradas. No pensamos en el amor. No pensamos más que en lo automático de ser aquello que está solo por elección y debe mantenerse así.

La mente aguanta el código. No importa si hubo antes. Tampoco importa el si habrá después. Porque el momento es ese. La resistencia es esa.

Somos dentro del tiempo de la espera, un ardid de la sombra.

(De: El ardid de la sombra)

Imagen: Firfigthers by Javier Manzano


2 comentarios:

  1. me perturbaron esos pájaros que no quedaron sordos al estruendo y esa ninguna parte a la que ir como si un suicidio del destino en ese canto entre espacios que se salieron para dejar tu ardid de la sombra..

    leerte es como viajar a algún sitio en el que se ha estado pero el olvido rabioso, no dejó recuerdo para volver

    salud

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    Respuestas
    1. Antes, cuando me preguntaban que era para mí ser escritor, decía que "un escritor es un hombre que escribe lo que le pasa a todos los hombres".

      A lo mejor es eso lo que te induce a pensar que leer lo que escribo es viajar a algún sitio en el que estuviste pero no tenés memoria.

      Gracias por acercarte, Eva.

      Lehit

      Eliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe