Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Historias hechas con pájaros



Esa presencia larga de tu nombre
como un recorte vasto y amarillo
rueda en mi corazón como tus aves
en los antiguos cielos de tormenta
y barcos sin orillas
imposibles.

Tanta tu libertad.
Tanta mi cárcel.

Siempre entre los derrumbes eras una flor blanca
ágil flor blanca
toda de incandescencia.

Y yo esa sed amarga
bebedora de pétalos de piedra
absorto en mi costumbre sin espacios.

Toda de fruta y alma, toda esencia,
un hada guerrillera entre las uvas,
tu corazón de aroma
repoblaba las casas sin sus muertos.

Mi vuelo estaba a pie por ese entonces
y en tu voz, los relojes del silencio.

Cazaba por las noches tu frescura
para untarme la piel con plumas blancas.

Vivimos un amor fantasmagórico
como una alegoría sin países.

A veces pienso en vos cuando me muero.

8 comentarios:

  1. Querido Jael,

    You made me smile with my heart.

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  2. If your heart smile I'm happy, very happy, ialdâ.

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  3. Qué hermoso sería recibir un poema semejante de un amor del pasado.
    Exaltado en el recuerdo, con tus imágenes tan fuertes y aquí desacostumbradamente tiernas, casi nostalgiosas.
    La guerra y la muerte están siempre, como un telón de fondo, pero también está la flor blanca incandescente y el hada entre las uvas. Rescataste esos pájaros andariegos que te trajeron sus plumas...
    La música y el video, bellísimos, Gavrí.
    (Pensá que para escribir esto, el amor tuvo que ser grande)

    Abbraccio

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    Respuestas
    1. Qué brutalmente certera soy cuando digo que la Poesía es la memoria de la emoción.

      A las pruebas me remito.

      Cuánta intensidad Gaby, cuánta belleza para llegar sonriendo hasta la lágrima.

      Mi admiración, bestia parda.

      Namasté.

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    2. Yo le llamaría "diferente". Fue diferente. Quizás las circunstancias eran poco propicias, pero todo es un gran ramalazo de nostalgia.

      Gracias por las palabras, Mirel.

      Eliminar
    3. Culpa de la Toshi, negra, que guardaba las cosas más secretas en lugares tan secretos que ni yo sabía en que parte del corazón estaban puestas.

      De pronto aparecieron, con sus sombras de pájaro.

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  4. uff ,muda... A veces pienso en vos cuándo me muero...que gran recipiente de dulzuras ácidas tiene escritor,

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    Respuestas
    1. Más que un escritor creo que cada vez soy más un hombre que escribe, solamente.

      Todâ

      Eliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe