Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

No mato mensajeros


La bestia parda arrima, cautelosa,
su zarpa en la penumbra de la gruta.

-Hay sonidos al fondo de su instinto-.

Suena un tambor en guerra y baldaquines
y el murmullo veloz de cortesanos
en su baile de máscaras.

La bestia parda observa
los diferentes bandos
clavados en la plaza con clavitos de oro que aún brillan
sin remachar y sin enmohecerse.
Es que aún no ha llovido la limosna,
solo el circo y el pan.

La bestia parda lee. Sabe leer y lee
los bandos uno a uno
con sus ojos de bestia demolida
en el austero acto de ser bestia.

Lee sin incredulidad, sin esperanza,
sin arrojo, sin furia, sin deseo.
Lee lo que está escrito y huele el aire:
Amenaza tormenta. No hay cobijo.

No mata al mensajero.
Sigue viaje

4 comentarios:

  1. Muy bonito, gracias por hacerme conocer este blog :)

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  2. La responsabilidad es de Mirella. Gracias por acercarte.

    Lehitraot

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  3. No coincido con la opinión de Sil (el mundo contado por mí).
    No es bonito, no tiene nada de bonito. No sé sobre qué circunstancia estás escribiendo, pero es algo inquietante, oscuro y desolador.
    Como la imagen de hombres avanzando.
    Aunque la "bestia" no haya matado al mensajero, se huele la muerte.
    Abbraccio.

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  4. Yo tampoco coincido con ella. No es un calificativo que yo emplearía para definir este poema, pero cada persona usa los suyos, Mirel. Los blogs son devoluciones de gentilezas e implicarse con un autor lleva su tiempo. Hay un comentarista más abajo que a la prosa de la mayonesa le dijo poema o sea, esa prosa tiene menos de poema que este "poema" de lindo.

    Si, la bestia estaba como se lee. Ser Hyde no significa aemocionalidad, aunque por ahí lo maneje bastante para que no se le salga Jekyll de control, totalmente.

    Gracias como siempre.

    ResponderEliminar

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe