Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Climática nocturna




Impracticable impráctico el tan lejos
y el tan cerca, tan cerca,

que en el roce
 de la piel de tu boca está lo claro 
de una noche sin lunas 
y un silencio se ensancha
de ríos fecundados y corazón, 
tejiendo.

¿Qué late en el desborde de tus ojos
pestañas más allá de las histerias,
sino lo sereno y lo maduro
que esparce la pasión de imaginar?

Te invento, te fabrico, te prolijo,
te visto, te desnudo, te masturbo,
peino la estrella redonda de tus nalgas
y la hinchazón de viento de tu pelo.

Nace tu voluntad de desarraigo
como una aparición indecorosa

y en medio de las líneas con que escribo
planta un árbol con sombra de metralla
y ata un cordero negro
y suelta un ave que aún no tiene nombre.

Va de página en página tu pie
llevando una candela
incendiaria y tenaz 
toda de brújulas

y corro en los pasillos de tu verso
como un antiguo gladiador romano
que busca ser liberto en la mañana.

La noche
nos exime de las milagrerías
y de contarnos cuentos de profetas
o leyendas urbanas sin el agravio de la necesidad.

Somos 
una imaginación que se desborda
con el roce tardío de la letra.

Imagen: Foggy in my mind by Kyo Gotmilk

10 comentarios:

  1. "Somos
    una imaginación que se desborda
    con el el roce tardío de la letra."

    No podría cerrarse mejor una noche tan cercana...


    Vulnerás los ejes de la luz, no-poeta.


    Abrazo, Gavrí.

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  2. Gracias, Manolito.

    Juaaaaaaaaaaaaaasssssss...no se le puede pedir menos a tanta oscuridad, compañero.

    Lehitraot

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  3. Hasta donde no alcancen los ojos, siempre llegará la imaginación.

    Besos

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  4. Desde ya que si. Nadie puede atarte el pensamiento si no te lo dejás atar por nadie.

    Todâ

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  5. que te digo Poeta, o No poeta?... sea como sea, la imaginación es ilimitada

    ResponderEliminar
  6. Poeta es un término que odio porque yo soy escritor, un escritor que de vez en cuando también escribe poemas cuando le agarra cierta frecuencia emocional, como si el motor regulara distinto.

    Imaginación no te faltará para llamarme como más prefieras, Carlos.

    Todâ

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  7. Tus imágenes cobran vida propia, vuelan, y rozan un erotismo entre distinguido y sombrío.
    Saludos

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  8. Si, sombrío, característica fundamental de la cuervez, Mirel.

    Todâ, linda

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  9. y en medio de las líneas con que escribo
    planta un árbol con sombra de metralla
    y ata un cordero negro
    y suelta un ave que aún no tiene nombre.!escritor,gran poema gran,alquímico llevado al límite,transformado en oxígeno para quién lea,

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  10. Todâ rabâ, Rosario.

    Es bueno saber que alguien lee este blog con tanta compenetración y comenta con tanta fruición.

    Shalom

    ResponderEliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
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Julio Cortázar

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