Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

En mis brazos un pájaro




Pájaros en la luz

Llevo en mis brazos aire, el aire, dentro de un huesecillo hecho todo de pájaros, un pájaro que tiembla, un temblor que palpita encima de mi pecho, un pecho pajarero en el que habita un sereno latido, el latido de un pájaro de aire que late encima de mi pecho y en mis brazos.
Temo, no obstante, que este pájaro se vuele y que me deshabite.
Temo que este pájaro hecho con huesecillos de aire que tiemblan con latidos, se despierte y escape de mis brazos y deshabite de su peso mi pecho y me deje el abrazo vacío y este temblor vacío y esta emoción vacía, como un hueco en el que el mundo es incapaz de habitar la maravilla.
Pero el pájaro duerme. Plácidamente duerme. Confiadamente, duerme.
Yo camino, lo transporto, levito para no despertarlo, no hago ruido ni siquiera en el espacio del estremecimiento.
Soy algodón, espuma, un hecho que no ocurre, un silencio que anda. Llevo un pájaro en brazos. Un pájaro que duerme y que confía en mí.
Llevo a mi hijo en mis brazos.
Mi hijo duerme.


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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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