Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

La niebla mordida

(De las cartas cerradas y otras incoherencias- segundo tomo)




No soy de aquellos que salvan la ternura pero sí soy de aquellos que tienen estrecha relación con lo imposible. Esos que nadie entiende, porque corren a salvar las papas que otros dejan quemar o que no saben cómo evitar quemar cuando cocinan cocidos para huérfanos.

Eso hace que uno marche solo y que la soledad se multiplique. Escribe porque la soledad le agarrota los tientos de sus mejores barcas antes de los naufragios. Cuelga, entonces, sus barcas de la luna que le tatúa los ojos y la piel con noches y con gatos y se entrega a una estrella polar que se le apaga.

Busca un idioma que le hable en su idioma. 

Busca a alguien que hable su lengua desde un faro, enclavado en las tierras que vuelan y se van del marco natural de sus raíces. Como esas tierras, uno es su propia diáspora y anda buscando a los que conocen los viejos designios de su lengua, sólo para no convencerse que ya no quedan otros o que la lengua es una lengua muerta.

Incendia lo imposible en que todo es posible y se deja quemar por ese extraño fuego de color azul como un sollozo que nunca se solloza. Sólo quema el interior del pecho y también, ese extraño interior de la caricia, donde caben las aves que no migran y los lobos y a veces los caballos que galopan sobre toda la sal del universo.

La traición es un ente comedido que siempre llega pronto. Los que hablamos este idioma lo sabemos, porque somos eternos traicionados y aún así, sembramos en el valle los pétalos que quedan de las rosas, como una prueba de esa eternidad.

Nunca es suficiente conocer las palabras. Hay que hablarse con ellas en el idioma de la desesperanza para volver a entender de la esperanza y para reconocer el amor en el espejo que, con las lágrimas, nos hace señas .


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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

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1a. edición - bilingüe