Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

El 1





Sé que no estoy ni existo en el antojo
rupturista inconcluso del silencio,
porque no sé qué hacer con lo que he sido.

No sé qué hacer con este yo que muta,
que se deshace y hace
como un experimento desde el que escapan sombras.

Debería poder hablar conmigo,
yo que vengo desde el azul del sur
como una azul pandemia de oceanario.

Debería saber leer a Dios,
ser un grafólogo de sus jeroglíficos
asados en la piel del puño y letra.

Yo también
soy de ese tiempo oscuro,
de ese tiempo famélico de las devastaciones
que llueven en pedazos
y se aprietan el corazón con llantos y caminos
mojonados de nadie.

El arte del silencio se ha dejado
el alma boquiabierta y me pregunto cómo
romper su impunidad con un milagro.

(De: Pandemia de oceanario)

11 comentarios:

  1. Quise pegar un pedacito de todos estos pedacitos-versos- tan tuyos Akhen , tan salados y tan... qué preciosura ¡Qué preciosura loquito!. Te abrazo

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  2. Todos somos actores de tiempos remotos. Sin saber si vamos o venimos seguimos aquí con la boca abierta, mirando el valse de los astros. Ilusión es el milagro que todos esperamos, en la soledad y contemplación, de un universo que nunca será nuestro. Un abrazo Gavri, me identifico mucho a tu pensamiento. También quiero decifrar el abecedario de las nubes.

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    Respuestas
    1. Gracias por acercarte a leer, Ceciely. Supongo que la búsqueda es parte de la condición humana.

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  3. El silencio pesa.Me alegra mucho volver a leerte. Un abrazo.

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  4. Respuestas
    1. ¿Elisabeth Miró? Bueno, el silencio también es salud en muchos casos.
      Gracias por la lectura.
      Abrazos

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  5. Hola Gavrí!! Como te tengo agendado en mi blog había leído la poesía cuando la pusiste y me dejé comentarla para después porque ultimamente estoy a full con todo después de la hepatitis. Yo creo que tu forma de escribir tiene siempre mucho de autoanálisis, de persona que siempre está buscando explicarse como es a sí mismo y no dejar ninguno de sus porqués sin encontrarle una contestación.
    Leo mucho en tu blog porque igual que el de Francisco León, es como un tratado del buen escritor y aprendo mucho de los dos.
    La verdad es que después de nuestra última conversación pensé que no ibas a escribir más y yo decía cómo se puede perder un tipo tan valioso, ya que internet me dio la posibilidad de conocerte y como a mí, creo que a mucha gente que también te sigue y te tiene mucho cariño y seguramente aprende mucho de vos.
    La verdad que por el bien de los que te seguimos y aprendemos, espero que no cortés la racha y te podamos seguir leyendo y "rompiendo la impunidad del silencio con un milagro".
    Un abrazo grande, amigo!!

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  6. Ya vamos a volver a conversar, pichón, no te preocupes. Sigo sosteniendo que tenés mucho para dar como escritor.
    Gracias por tus palabras y por todas esas lecturas que hacés.
    Abrazos

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  7. El silencio.También nos ayuda a entendernos, lo que fuimos, lo que somos y también lo que seremos. Aprender a leernos.
    Sentidos versos.
    Saludos

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  8. Sirve para reordenarse, efectivamente.
    Gracias por la lectura.

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe