Luna en Tin Iggi |
como fugaces nómadas, sin muertos
MdP
Molienda del latido, agria copa
de breve luz opaca sobre el norte
y en los ojos la luna, en un recorte,
una hundida patera. Allá, Europa.
Mi noche escupe mar. El aire hisopa
esa salmuera intensa, y el importe
es oneroso en sal, llagado corte
que en la mirada húmeda galopa.
En el fondo del viento, sabe a verde
esa poca esperanza, ese consuelo,
verbo solaz de antigua quemazón.
Y mi boca es un rictus que se pierde
hacia el norte del agua mientras rielo
con salinas de sangre, el corazón.