Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Astillado



Algo le ocurre al animal de sangre
encontrado en la playa, boca arriba,
salino de hermetismos y de dudas
atrapado en la piel de su sequía,
resquebrajado como un mal pronóstico
sobre la redundancia de una herida.

El animal sobre la playa escupe
silencio y angostura en su agonía.
No reclama a los dioses del absurdo
y espera en mar la cura primitiva,
con su llaga de sal sobre la boca
y sus dientes de sal, sobre la vida.

Roto animal sin plumas, aquí el viento
roe su mascarón de nave insignia
que ha extraviado los rumbos de ser Fénix
destrozando sus alas mal queridas
y en el cielo cambiado de otro mapa
ha quemado los fuegos que traía.

Sobre la playa, desgarbada estirpe,
rodeado de sus húmedas reliquias
el animal de sombra se ensombrece
como la intensidad en sus pupilas
y una luna sin piel rueda en el agua
del canto de su pena perseguida.

Se entrega a ser arena, ásperamente,
como una piedra que el desierto humilla.

Un Fénix de carbón se va apagando:

pecio animal, hundiéndose sin prisa.


6 comentarios:

  1. Estos poemas tuyos,estos tremendos poemas tuyos por lo menos a mí me dejan sin qué decir.Hace dos días que intento un final para uno mío y ahora leo este desgarro y pienso: el Akhen no tendría tantas vueltas, porque a él no le cuesta morir cuando escribe, si no se muere no puede volver.

    Nada, inmenso

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    1. O vuelve para morir, vaya a saber con el chiflado ese, Sarito.
      La cosa es que a veces me salen poemas también. Podría ser una prosa, pero se dio así.

      Abrazos.

      Eliminar
  2. Me dio gusto ver que tu blog estaba otra vez en circulación. Me da gusto leer este poema tan tremendo. Te dejo un gran abrazo querido amigo.

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    1. Lo del blog y su funcionamiento y la insistencia en mantenerlo activo, es cosa de mi hija, Gildo querido.
      No peleo con ella. La amo demasiado, así que seguir adelante con el blog es una prueba.

      Abrazos.

      Eliminar
  3. No me parece que ese "roto animal sin plumas" no siga teniendo algo de Fénix, de otro modo no hubiera podido escribir este poema tan desgarrador y mágnífico.
    Un gran abrazo, Gavrí.

    ResponderEliminar
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    1. Cada vez menos plumas tiene el vago, Mirel querida. Como el de la fotito, que parece que se la hubieran tomado justo en el momento en que firmó el poema.

      Como te decía, mi hija es una especie de motor milenian que empuja y empuja y empuja, así que ¡qué más si no acceder a su tesón!

      Abrazos

      Eliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe