tag:blogger.com,1999:blog-71056712493104683812024-03-01T07:40:51.299+02:00 La maldad aparente
Porque todos los monstruos somos, en el fondo, románticos. Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comBlogger475125tag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-74227774293914918162023-09-14T18:57:00.004+03:002023-09-14T18:57:29.686+03:00Fantasmagoría de dos animales<p> </p><div class="edit-post-visual-editor__post-title-wrapper" contenteditable="false"><h1 aria-label="Añadir título" aria-multiline="true" class="wp-block wp-block-post-title block-editor-block-list__block editor-post-title editor-post-title__input rich-text" contenteditable="true" role="textbox" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;"><br /></h1></div><div class="components-resizable-box__container" style="box-sizing: border-box; display: block; flex-shrink: 0; height: auto; max-height: 1450px; max-width: 1450px; min-height: 20px; min-width: 20px; position: relative; user-select: auto; width: auto;"><img alt="La imagen tiene un atributo ALT vacío; su nombre de archivo es 165e2d216c56243caa253309b0b61d3c.jpg" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/09/165e2d216c56243caa253309b0b61d3c.jpg?w=564" /><div></div></div><div class="components-drop-zone" data-is-drop-zone="true"></div><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="f14ffef7-0f2c-4fce-b6d6-0b96f25f92c6" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-f14ffef7-0f2c-4fce-b6d6-0b96f25f92c6" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;"><strong data-rich-text-format-boundary="true">Transformismos</strong></p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="b5a455bd-f291-4e24-91da-3dc845d7e8e8" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-b5a455bd-f291-4e24-91da-3dc845d7e8e8" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Dulce animal de miedo que me hostiga<br data-rich-text-line-break="true" />el corazón –espinas y tormentas–<br data-rich-text-line-break="true" />con un lazo arterial,<br data-rich-text-line-break="true" />un rudimento de puente entre latidos,<br data-rich-text-line-break="true" />un refresco de sangre que devuelve su sentido a la herida.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="b0e33399-3cd4-42a5-b55c-d0a6b8dc3de3" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-b0e33399-3cd4-42a5-b55c-d0a6b8dc3de3" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Desde esta piel lejana y sus cansancios,<br data-rich-text-line-break="true" />abrevo en su laguna atemporal<br data-rich-text-line-break="true" />y pongo a consideración de su elemento<br data-rich-text-line-break="true" />la terrenalidad de mis batallas.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="d0f06b9d-80db-4f2c-aa88-5eab0e1379a1" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-d0f06b9d-80db-4f2c-aa88-5eab0e1379a1" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Apilo las derrotas y los cuerpos<br data-rich-text-line-break="true" />de sueños que han pasado a mejor vida.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="7a8b2059-18e6-498f-aa35-f17427adac1e" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-7a8b2059-18e6-498f-aa35-f17427adac1e" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Sopla un viento de agua<br data-rich-text-line-break="true" />que levanta de lágrimas un aire en que no llueve<br data-rich-text-line-break="true" />como si fuera<br data-rich-text-line-break="true" />una región perdida de aquella África mía<br data-rich-text-line-break="true" />en las otras historias.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="b936ef18-046a-457e-ab4f-8255fa1b3197" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-b936ef18-046a-457e-ab4f-8255fa1b3197" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">A veces me pregunto en cuál violencia<br data-rich-text-line-break="true" />de todas mis violencias,<br data-rich-text-line-break="true" />el animal de miedo se transformó en domador de furias<br data-rich-text-line-break="true" />y me arropó en su humedad de sedas lloviznosas.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="d3194d3b-c807-46ed-bd5c-1fa294e3438e" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-d3194d3b-c807-46ed-bd5c-1fa294e3438e" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Empapo mi animal con su animal de agua.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="8502083f-81e6-427a-a28e-b636ed37f136" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-8502083f-81e6-427a-a28e-b636ed37f136" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Y el mío, soberbio y monolítico, se vuelve un raro pez,<br data-rich-text-line-break="true" />un pez que vuela,<br data-rich-text-line-break="true" />un pez que canta con un canto sordo,<br data-rich-text-line-break="true" />un pez que a veces se transforma en nube<br data-rich-text-line-break="true" />y ha aprendido a llover.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="6db56e1b-6d9d-4783-8347-c73be965fbe9" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-6db56e1b-6d9d-4783-8347-c73be965fbe9" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Un pez con su sangre de pez que, mar abajo,<br data-rich-text-line-break="true" />se envuelve con lagunas los deseos.</p><hr aria-label="Bloque: Separador" class="block-editor-block-list__block wp-block has-alpha-channel-opacity wp-block-separator" data-block="c0d35b0a-aa10-4803-a003-f49e1a75d2c5" data-title="Separador" data-type="core/separator" id="block-c0d35b0a-aa10-4803-a003-f49e1a75d2c5" role="document" tabindex="0" /><div class="components-resizable-box__container" style="box-sizing: border-box; display: block; flex-shrink: 0; height: auto; max-height: 2175px; max-width: 1450px; min-height: 30px; min-width: 20px; position: relative; user-select: auto; width: auto;"><img alt="La imagen tiene un atributo ALT vacío; su nombre de archivo es 1bb369aa352bc13a43376073de353fa9.jpg" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/09/1bb369aa352bc13a43376073de353fa9.jpg?w=560" /><div></div></div><div class="components-drop-zone" data-is-drop-zone="true"></div><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="338fca69-0c14-4e24-8c7e-4cd159109cf0" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-338fca69-0c14-4e24-8c7e-4cd159109cf0" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;"><strong data-rich-text-format-boundary="true">Los diálogos del puente</strong></p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="31d61b72-ce65-4990-b960-35d873cfe3cd" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-31d61b72-ce65-4990-b960-35d873cfe3cd" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">El animal y mi animal reposan sobre su vieja estirpe.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="4cf1c516-00cc-4b76-b659-a955f1814eb7" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-4cf1c516-00cc-4b76-b659-a955f1814eb7" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Han llegado por su propia orfandad de parecidos<br data-rich-text-line-break="true" />a ser muy similares.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="a8067f2b-cbfb-40c4-81b5-232a3da03ee2" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-a8067f2b-cbfb-40c4-81b5-232a3da03ee2" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">En ambos<br data-rich-text-line-break="true" />hay un poco de ambos.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="a7a3e3ed-ea1d-4cf9-8f05-be7ac38a149b" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-a7a3e3ed-ea1d-4cf9-8f05-be7ac38a149b" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Hoy compartimos ese rechazo por lo repulsivo.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="bdc72fdc-968d-45ed-9375-6d6a2923c4d9" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-bdc72fdc-968d-45ed-9375-6d6a2923c4d9" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Y eso que somos crudos y difíciles<br data-rich-text-line-break="true" />y cazamos con furia y despiezamos sin remordimiento.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="3a86eae7-0c83-4972-858b-ee942ea30198" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-3a86eae7-0c83-4972-858b-ee942ea30198" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Ágil, ese animal acuífero<br data-rich-text-line-break="true" />de sangre que atempera mi sangre laberíntica<br data-rich-text-line-break="true" />abre el bostezo de su dentellada.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="48ea49b4-12f2-47ed-a116-c306e4dd30c6" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-48ea49b4-12f2-47ed-a116-c306e4dd30c6" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Me habla del asco innecesario e irritante.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="407ad220-adbc-4619-8260-5cbbd27ff138" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-407ad220-adbc-4619-8260-5cbbd27ff138" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">No sobre ese otro asco que da la petulancia y el egocentrismo,<br data-rich-text-line-break="true" />o la estulticia armada de pancartas<br data-rich-text-line-break="true" />y esas cosas así.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="a3f1ebb4-52cc-471c-92e4-bf9aaf6e1511" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-a3f1ebb4-52cc-471c-92e4-bf9aaf6e1511" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Me habla del asco zafio, como de un burdel sucio<br data-rich-text-line-break="true" />donde es necesario pegarse una venérea para salir felices.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="f05112b3-4eaa-4a69-9189-d1385801f4d2" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-f05112b3-4eaa-4a69-9189-d1385801f4d2" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Yo lo observo en silencio<br data-rich-text-line-break="true" />y me fascina su habilidad de garra en la caricia.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="6e150d9c-4b62-434f-aef1-08cf674de95d" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-6e150d9c-4b62-434f-aef1-08cf674de95d" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Me fascina lo albo del pelaje y la pulida redondez de sus labios<br data-rich-text-line-break="true" />mientras me habla del asco de su animal asqueado.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="504cad88-a8d6-4d06-9b58-f80b84a1b837" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-504cad88-a8d6-4d06-9b58-f80b84a1b837" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Tendidos, extrañamente cálidos, es una de esas veces<br data-rich-text-line-break="true" />en las que intercambiamos experiencias rotas que nos han roto igual.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="8be1a4fa-8127-47d5-a571-dededd165e26" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-8be1a4fa-8127-47d5-a571-dededd165e26" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Fatalistas del asco,<br data-rich-text-line-break="true" />a nuestro alrededor las osamentas de viejos enemigos<br data-rich-text-line-break="true" />han terminado por formar un templo.</p><hr aria-label="Bloque: Separador" class="block-editor-block-list__block wp-block has-alpha-channel-opacity wp-block-separator" data-block="ee5d5731-8a14-467d-ac4c-cd4401717592" data-title="Separador" data-type="core/separator" id="block-ee5d5731-8a14-467d-ac4c-cd4401717592" role="document" tabindex="0" /><div class="components-resizable-box__container" style="box-sizing: border-box; display: block; flex-shrink: 0; height: auto; max-height: 1455.15px; max-width: 1450px; min-height: 20.071px; min-width: 20px; position: relative; user-select: auto; width: auto;"><img alt="La imagen tiene un atributo ALT vacío; su nombre de archivo es 40653ef07b55912e550f3f4dd637b4a9.jpg" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/09/40653ef07b55912e550f3f4dd637b4a9.jpg?w=563" /><div></div></div><div class="components-drop-zone" data-is-drop-zone="true"></div><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="538ec6f7-7ae5-498a-a2e2-877b2be35b67" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-538ec6f7-7ae5-498a-a2e2-877b2be35b67" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;"><strong data-rich-text-format-boundary="true">Curación por la lluvia</strong></p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="9079a8d1-c27d-4a8d-91ab-b47535e1b55e" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-9079a8d1-c27d-4a8d-91ab-b47535e1b55e" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Hembra animal de agua ha puesto lluvia encima de la mesa.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="7b5b54e3-bfce-4688-83b1-c0035acd7ca9" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-7b5b54e3-bfce-4688-83b1-c0035acd7ca9" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Hoy mi animal no caza. Permanece,<br data-rich-text-line-break="true" />tenazmente sujeto a la vasija de escanciar el mundo,<br data-rich-text-line-break="true" />y habla con los dientes de habitar desastres<br data-rich-text-line-break="true" />hastiados a experiencias.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="181af571-bf3b-4227-ad7d-72bbda922379" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-181af571-bf3b-4227-ad7d-72bbda922379" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">El animal de agua reflota las lagunas de todos los océanos<br data-rich-text-line-break="true" />y con una mirada<br data-rich-text-line-break="true" />las recoge y las junta en la vasija con que da de beber<br data-rich-text-line-break="true" />a mi animal de sed.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="c981d1a4-1867-4503-a19a-06911c1c2133" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-c981d1a4-1867-4503-a19a-06911c1c2133" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">No me pregunta lo que otros me preguntan.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="eb741b70-1f0c-4816-b7dd-02f7b7d4d9b2" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-eb741b70-1f0c-4816-b7dd-02f7b7d4d9b2" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Nunca pregunta lo que otros le preguntan a mi animal sin ruidos,<br data-rich-text-line-break="true" />a la profunda bestia agazapada<br data-rich-text-line-break="true" />al fondo de su incógnita.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="ca477273-6599-47a1-9b91-3a4f4db188c2" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-ca477273-6599-47a1-9b91-3a4f4db188c2" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">El animal de agua ha lavado a ese animal de sed<br data-rich-text-line-break="true" />casi todos los restos de derrumbe<br data-rich-text-line-break="true" />y en la noche es un ave solícita que canta<br data-rich-text-line-break="true" />mientras guía la sangre por un espacio entre candiles áridos.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="d11e584f-ff9c-4f31-9e70-aa218e5a2724" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-d11e584f-ff9c-4f31-9e70-aa218e5a2724" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Me pregunto,<br data-rich-text-line-break="true" />–como un desarrapado cazador de ausencias–<br data-rich-text-line-break="true" />qué será de mis pasos si el animal hembra de agua<br data-rich-text-line-break="true" />un día me abandona de nuevo en este viento<br data-rich-text-line-break="true" />desértico, oscuro e infinito.</p><hr aria-label="Bloque: Separador" class="block-editor-block-list__block wp-block has-alpha-channel-opacity wp-block-separator" data-block="4585ba63-6f3c-43d6-a632-1afff5e4ebbb" data-title="Separador" data-type="core/separator" id="block-4585ba63-6f3c-43d6-a632-1afff5e4ebbb" role="document" tabindex="0" /><div class="components-resizable-box__container" style="box-sizing: border-box; display: block; flex-shrink: 0; height: auto; max-height: 2050.51px; max-width: 1450px; min-height: 28.2828px; min-width: 20px; position: relative; user-select: auto; width: auto;"><img alt="La imagen tiene un atributo ALT vacío; su nombre de archivo es bb5cc34f90c8f6344eb0f48c760765a2.jpg" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/09/bb5cc34f90c8f6344eb0f48c760765a2.jpg?w=495" /><div></div></div><div class="components-drop-zone" data-is-drop-zone="true"></div><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="43a1db4f-b477-4731-a94d-fadea72e2261" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-43a1db4f-b477-4731-a94d-fadea72e2261" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;"><strong data-rich-text-format-boundary="true">Algo simbionte</strong></p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="12d0b8cf-42ca-4523-bb88-f58383551992" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-12d0b8cf-42ca-4523-bb88-f58383551992" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Podría ofrecerle el abrigo de mi propia piel,<br data-rich-text-line-break="true" />mi espinosa tersura,<br data-rich-text-line-break="true" />mi escamoso terciopelo profundo.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="9ef21c9c-bd21-476f-8a14-5841da6ef2a3" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-9ef21c9c-bd21-476f-8a14-5841da6ef2a3" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Abrigar su agua de cumbre atrapada en el cielo<br data-rich-text-line-break="true" />con este pelo ácido,<br data-rich-text-line-break="true" />hediondo a pasados sin arbitrio ni cura,<br data-rich-text-line-break="true" />hecho con sacrificios irreconciliables.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="48214550-b99c-48d0-b933-bcc3855b9ae3" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-48214550-b99c-48d0-b933-bcc3855b9ae3" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Hay muchas artes de peletería<br data-rich-text-line-break="true" />para que este cuero de correosas mugres<br data-rich-text-line-break="true" />se transforme<br data-rich-text-line-break="true" />en un flexible abrigo de premuras<br data-rich-text-line-break="true" />y así guardar el resplandor del animal de agua.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="69842d6f-1cc9-4f62-bd2f-26f39fab6a70" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-69842d6f-1cc9-4f62-bd2f-26f39fab6a70" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Mi animal dice lo de guardar, con avaricia.<br data-rich-text-line-break="true" />Guardar o proteger, bajo la propia piel de siempre guerra.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="3a55dcd5-bd84-47c9-9c1e-797427dc9699" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-3a55dcd5-bd84-47c9-9c1e-797427dc9699" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Un pelecho en que el espléndido animal de agua<br data-rich-text-line-break="true" />sepa animarse a atravesar desiertos<br data-rich-text-line-break="true" />y permanecer lozanamente vivo.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="d8ce3ce6-f1b4-4081-9706-76ece6723666" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-d8ce3ce6-f1b4-4081-9706-76ece6723666" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Quizás, también, dormir en la penumbra<br data-rich-text-line-break="true" />de una gruta de oráculo<br data-rich-text-line-break="true" />en la que se arrebuje<br data-rich-text-line-break="true" />la antigua multitud de estrellas apagadas que hemos dejado solas<br data-rich-text-line-break="true" />en los caminos solos<br data-rich-text-line-break="true" />a los que ni los ojos proponen un regreso.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="a4f9daf9-ede2-4039-8e42-68e9ab02837d" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-a4f9daf9-ede2-4039-8e42-68e9ab02837d" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Compartimos una vocación atormentada por cosas detestables.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="02c48e0f-8d20-4e06-a9ff-873ae51de27a" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-02c48e0f-8d20-4e06-a9ff-873ae51de27a" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Mi animal no consigue –ni con su imaginería más abstrusa–<br data-rich-text-line-break="true" />un lugar más propicio para el agua<br data-rich-text-line-break="true" />que el de su propio cuerpo, cuerpo adentro,<br data-rich-text-line-break="true" />como si fueran un mismo animal hondo<br data-rich-text-line-break="true" />que ha dejado de huir.</p><hr aria-label="Bloque: Separador" class="block-editor-block-list__block wp-block has-alpha-channel-opacity wp-block-separator" data-block="294f2973-0c68-42b1-af94-275a182d506f" data-title="Separador" data-type="core/separator" id="block-294f2973-0c68-42b1-af94-275a182d506f" role="document" tabindex="0" /><div class="components-resizable-box__container" style="box-sizing: border-box; display: block; flex-shrink: 0; height: auto; max-height: 1450px; max-width: 1450px; min-height: 20px; min-width: 20px; position: relative; user-select: auto; width: auto;"><img alt="La imagen tiene un atributo ALT vacío; su nombre de archivo es 4c47591210c2667ac49dc93fa358f507.jpg" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/09/4c47591210c2667ac49dc93fa358f507.jpg?w=564" /><div></div></div><div class="components-drop-zone" data-is-drop-zone="true"></div><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="11e69c47-2747-43fd-9b1f-aaf672e80ab4" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-11e69c47-2747-43fd-9b1f-aaf672e80ab4" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;"><strong data-rich-text-format-boundary="true">Salvajismo doméstico</strong></p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="65125a27-b754-4df0-9704-b97a0cfc051c" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-65125a27-b754-4df0-9704-b97a0cfc051c" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Allí, el animal hembra ha sellado su incógnita.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="ff5906d0-f96e-4cdf-918a-ef115174d702" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-ff5906d0-f96e-4cdf-918a-ef115174d702" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Entorna esa mirada que nos devuelve una caza feliz<br data-rich-text-line-break="true" />y escucha con placer mi hambre de rugidos<br data-rich-text-line-break="true" />porque el miedo y el agua han formado un animal de estirpe,<br data-rich-text-line-break="true" />un cúneo de moneda,<br data-rich-text-line-break="true" />de algazara en la frente donde golpea el sol.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="92838e16-c00c-4158-a52d-98f3fc1efd8f" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-92838e16-c00c-4158-a52d-98f3fc1efd8f" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">Lacio y despreocupado animal inasible,<br data-rich-text-line-break="true" />inventa todo lo surreal que pueda darme placer para morir.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="10f73107-753b-48f8-aeed-eded311fb602" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-10f73107-753b-48f8-aeed-eded311fb602" role="document" style="min-width: 1px; transform-origin: center center 0px; transform: translate3d(0px, -1px, 0px); white-space: pre-wrap;">No enfrentamos ya tiempos violentos<br data-rich-text-line-break="true" />ni precisan las cosas la vibración de arco y el pulso del suicida,<br data-rich-text-line-break="true" />así que estamos bien<br data-rich-text-line-break="true" />en la ancha sabana de nuestros propios nombres,<br data-rich-text-line-break="true" />uno en el otro,<br data-rich-text-line-break="true" />aunque siempre –difícilmente mansos–<br data-rich-text-line-break="true" />enseñamos dolientes cicatrices que no debieron ser.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="a70e38dd-a8c4-4c24-9b30-cf7400fecefc" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-a70e38dd-a8c4-4c24-9b30-cf7400fecefc" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Esa hembra animal de miedo y agua,<br data-rich-text-line-break="true" />con ojos de arrecifes permisivos en los que no encallar<br data-rich-text-line-break="true" />más que a propósito,<br data-rich-text-line-break="true" />puede hacer de mi día de animal de cadena<br data-rich-text-line-break="true" />un mercado<br data-rich-text-line-break="true" />y allí ofrecer insólitas comidas y abalorios contra el mal del solo,<br data-rich-text-line-break="true" />contra el reuma del alma en el latido,<br data-rich-text-line-break="true" />contra la mala suerte de los pájaros nacidos en tormenta,<br data-rich-text-line-break="true" />y contra las blasfemias de mi dientes con filo de blasfemia.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="f9b5b155-e4f9-4629-8e61-0dcba10b06f0" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-f9b5b155-e4f9-4629-8e61-0dcba10b06f0" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Es mío y no<br data-rich-text-line-break="true" />ese animal fantástico que ha perdido el deseo de predar<br data-rich-text-line-break="true" />y me retiene con una garra suave y compasiva<br data-rich-text-line-break="true" />al borde inexacto de su cuerpo<br data-rich-text-line-break="true" />en el exacto borde de su mente.</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="2390db8c-126d-4c3e-9adb-d6c4a783c68f" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-2390db8c-126d-4c3e-9adb-d6c4a783c68f" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">¿Quién diría que tanto salvajismo en mi animal de furia<br data-rich-text-line-break="true" />duerme sin sobresaltos excesivos<br data-rich-text-line-break="true" />cuando la noche muerde nuestras sombras?</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="cd5071ec-88e2-4790-b77b-b483adc1a06c" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-cd5071ec-88e2-4790-b77b-b483adc1a06c" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">¿Y qué dirán también<br data-rich-text-line-break="true" />los que habitan en el coto de caza de otras sombras<br data-rich-text-line-break="true" />y no han resuelto la puerta de la huida<br data-rich-text-line-break="true" />mientras se desmorona la caverna?</p><p aria-label="Bloque de párrafo" aria-multiline="true" class="block-editor-rich-text__editable block-editor-block-list__block wp-block wp-block-paragraph rich-text" contenteditable="true" data-block="b00a9e7f-8a24-4ed3-beab-1ce077734f90" data-empty="false" data-title="Párrafo" data-type="core/paragraph" id="block-b00a9e7f-8a24-4ed3-beab-1ce077734f90" role="document" style="min-width: 1px; white-space: pre-wrap;">Hay una independencia interminable en el retozo de los pensamientos<br data-rich-text-line-break="true" />y en esta incontrolable libertad animal que nos cobija<br data-rich-text-line-break="true" />como a hijos despiadados<br data-rich-text-line-break="true" />que no necesitan aparearse por fuera de sus dédalos oscuros.</p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-50418167285970410142023-08-31T17:52:00.000+03:002023-08-31T17:52:33.978+03:00La parte esquizo de todo corazón<p> </p><div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4562" data-attachment-id="4562" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"1689118246","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"1"}" data-image-title="866490a17e6967d22795023d50d492f6" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/07/866490a17e6967d22795023d50d492f6.jpg?w=392" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/07/866490a17e6967d22795023d50d492f6.jpg?w=223" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/07/866490a17e6967d22795023d50d492f6.jpg" data-orig-size="392,527" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/07/11/la-parte-esquizo-de-todo-corazon/866490a17e6967d22795023d50d492f6/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/07/866490a17e6967d22795023d50d492f6.jpg?w=392" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-right"><em><strong>Bolero heavy, tercera parte</strong></em></p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">La lealtad es parte del arrojo,
piensa, mientras se quita la ropa sudada porque a veces el trabajo
requiere mucha adrenalina y uno suda ese frío tempestuoso mientras la
boca se le va secando y se le empasta hasta el punto de que las palabras
o las órdenes parecen pegajosas y se quedan encima de la lengua o
cuelgan con filamentos pegoteados de los labios, como flecos de masa.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">Uno es leal si puede mantenerse fiel
en la adversidad; si permanece, pese a la adversidad y a que todo salga
del revés y aun teniendo divergencias en el modo de ver, de pensar y de
sentir. El leal, sólo es leal, como una forma de vida, piensa, tratando
de aclarar para sí esos conceptos que se le dan a veces, enmarcados en
una filosofía de cuño propio</p>
<p style="text-align: justify;">—¿Te hiciste otro tatuaje?</p>
<p style="text-align: justify;">La voz suena a un reproche que no es del todo tal.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">Los ojos de César están sobre su pecho
con una curiosidad malsana y verde, azorados ahí, porque no está de
acuerdo con eso de estar escribiéndose la piel, dice siempre.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">Analiza el tatuaje sin quitar los ojos
de la forma sobre el pectoral izquierdo y la roja inflamación
alrededor. Su mirada de tristeza sagaz sí es un reproche, porque para
César el cuerpo es un templo que hay que cuidar, proteger y por sobre
todo, respetar. No andar haciéndole garabatos de pintura rupestre. Para
escribir están los papeles, dice también, pero parece que a vos nunca te
alcanzan.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">El tatuaje está fresco y luce su mensaje sobre la piel inflamada, como una marca de yerra, agrega César.</p>
<p style="text-align: justify;">—¿Por qué te hacés esas marcas de yerra?</p>
<p style="text-align: justify;">—¿Para no perdérmele a mi dueño, tal vez?</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—Tenés demasiadas marcas como para identificar un dueño —reflexiona César.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">Está de pie en la entrada del dormitorio y sonríe, quizás porque la respuesta lo emociona.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">César tiene una emoción fácil,
recurrente, asoladora. Se emociona con una facilidad inconcebible y
llega sin dificultad hasta las lágrimas por las cosas más nimias.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">León casi puede decir que César es un
llorón, pero prefiere decir que es una criatura hipersensible y eso no
está mal, aunque ser así les traiga –porque es a ambos–tantos problemas
con los sentimientos.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—Pero este está sobre el corazón. Hay
que ser muy boludo para no darse cuenta —responde, sin enojo, casi con
ternura porque el pensamiento de la sensibilidad del otro se le asienta
con rotundidad en la paciencia.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—¿Es un ángel? —pregunta César ahora y se aproxima para observar la marca— ¿Te tatuaste un ángel?¿Vos?</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—Sí… ¿Qué pasa? ¿No me puedo tatuar un
ángel? Puede que sea aspiracional, ¿no te parece? Por ahí me pesan las
«grandes alas de cadenas» —agrega León citando a Blas de Otero, para no
tener que seguir dando explicaciones. No le gustan las explicaciones
porque le reportan hablar mucho y eso es lo que, realmente, no le gusta.
Tener que hablar mucho.</p>
<p style="text-align: justify;">—¿Por qué un ángel? —insiste César.</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—Ya te lo expliqué… Es una marca de yerra, ¿no dijiste? No soy orejano.</p>
<p style="text-align: justify;">César alarga los dedos y roza el tatuaje.</p>
<p style="text-align: justify;">—¿Te duele? El ángel… ¿te duele?</p>
<p class="has-text-align-justify" style="text-align: justify;">—Más de lo que quisiera… pero es mi elección andar tatuado así… Marcado así…</p>
<p style="text-align: justify;">—Pertenecer… —agrega César.</p><p style="text-align: justify;"> </p>
<p style="text-align: right;">(De: Diplopías)</p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-84233269098584341492023-08-27T19:24:00.003+03:002023-08-27T19:24:30.164+03:00Alma de bolero<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZPjMHd4IUKSA4dXJiMP0q2LyzWUmzL1MUmf4baYuJLmMdFEq-HJHpGEeD9dCsAQB9wmT1ioGJ_LvTtaV2ZrDQUEy1xCyd4ZD2jm97g3P4G-MkgNgUU0FTEKDbqwqF8zWc30VKsGjCiTzE8BdjxfzMjR_SoY5U02_0xFoFsdVZ-WRD7JE2XDm-2L4brZg/s630/b6b47c1f27210a828fe6132c312b1eb4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="450" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZPjMHd4IUKSA4dXJiMP0q2LyzWUmzL1MUmf4baYuJLmMdFEq-HJHpGEeD9dCsAQB9wmT1ioGJ_LvTtaV2ZrDQUEy1xCyd4ZD2jm97g3P4G-MkgNgUU0FTEKDbqwqF8zWc30VKsGjCiTzE8BdjxfzMjR_SoY5U02_0xFoFsdVZ-WRD7JE2XDm-2L4brZg/s320/b6b47c1f27210a828fe6132c312b1eb4.jpg" width="229" /></a></div><br />Le gustaban las nubes de harina, así que cada vez que César amasaba, el aire de la cocina se llenaba de una niebla titilante.<br /><br />La relación de la masa y sus manos le parecía una cuestión decididamente romántica, así que dedicaba toda la paciencia y la alegría a aquel intercambio fecundo.<br /><br />Desde las pastas caseras, comunes, rellenas o impresas hasta el arenado cuidadoso de las brissé o sablee, sus manos enormes y curtidas por el trabajo rural se volvían extraordinariamente delicadas, artísticas, minuciosas, como si tuvieran la capacidad de mutar.<br /><br />Lo mismo sucedía cuando César tocaba el piano en la habitación insonorizada que había diseñado para no molestar a los vecinos con sus conciertos. Interpretaba desde una chacarera a Chopin –herencia musical de su madre– con la misma pasión y la misma enjundia.<br /><br />Hablaba con la harina, hablaba con la masa tomada, hablaba con el azúcar. Les contaba historias de amor a los huevos. Inventaba extraños gorgoriteos para comunicarse con la leche.<br /><br />Encerrado en la cocina como un espíritu culinario extraterreno, se relacionaba con esos seres inanimados desde el tacto y la sensibilidad.<br /><br />Para César, todas las cosas tenían alma y por ello había que ser amable con ellas, para obtener lo mejor de sus esencias.<br /><br />No solamente con las masas César se relacionaba desde lo metafísico. Lo hacía con todo. Acariciaba y mimaba las carnes, sacudía en el aire las especias, sosteniendo que solamente ellas mismas saben cuánta sazón es necesaria, «así que por eso solo entrará lo imprescindible en la preparación», decía. Honraba a las verduras bajo el chorro de agua, como si las bautizara.<br /><br />Cuando él terminaba con aquellas ceremonias harinosas, León llegaba con la aspiradora para quitar el manto nivoso de los pisos y que no acabara emblanqueciendo la casa entera. «Que después, hay harina hasta en la cama», protestaba y era el momento en que César le echaba un puñado encima, que flotaba a su alrededor y le tiznaba toda la ropa.<br /><br />Él lo devolvía con la misma energía con que César se lo arrojaba y estaban un rato así, echándose harina uno al otro, como dos niños, hasta quedar semiteñidos de fantasmas.<br /><br />A aquello, César lo llamaba: «bendición de harina».<br /><br />Si, por caso, estaba batiendo un merengue, tomaba con dos dedos un poco de blancura y la extendía, rápido y risueño, por el rostro de León.<br /><br />—Bendición del azúcar —decía— para que recuperes la dulzura… Tu dulzura.<br /><br />León no recordaba haber tenido de eso alguna vez, pero si César lo decía, admitía que podía ser verdad, aunque él ya lo hubiera olvidado.<br /><br />Se quedaba mirando a César, entonces, con el símbolo blanco trazado sobre su frente, sobre sus mejillas o su nariz y hacía una mueca, un gesto émulo de sonrisa, que le descubría los incisivos rotos de la infancia que llevaba como una marca de guerra que no deseaba ocultar.<br /><br />Aquello le daba un aire gangsteril muy peculiar. Un aire de malditismo extraño que contradecía la mirada que él tenía para César, blanda, serena, caminable.<br /><br />Como a César le mutaban las manos, a León le mutaban los ojos.<br /><br />César sonreía.<br /><br />—¿Ves? Con la bendición del azúcar te cambian los ojos, Negro… Se te van los ojos de carancho y te nacen los ojos de guasuncho —decía.<br /><br />—No es el azúcar, Pichón… Sos vos —respondía León y generalmente escapaba de la cocina con la sonrisa y los ojos de César adheridos a él.<br /> <p></p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-68146404774438860812023-07-04T19:18:00.005+03:002023-07-04T19:18:56.085+03:00El refugio<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4545" data-attachment-id="4545" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b.jpg?w=500" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b.jpg?w=211" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b.jpg" data-orig-size="500,712" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/06/22/el-refugio/0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/0670d54b5a830e9d4a57646a62cf802b.jpg?w=500" /></figure></div></div>
<p></p>
<p>Ellos hablan de sus madres.</p>
<p class="has-text-align-justify">Reunidos alrededor de un fuego dulce
que les dibuja el rostro con contraluces de sol nevado y noches en
vigilia, mis hombres eligen los consuelos simples y se refugian en
ellos. Regresan suavemente a ser niños y por sobre todo, a ser alegres o
quizás ingenuos. Momentáneamente ingenuos y sanos.</p>
<p>Los escucho en silencio.</p>
<p class="has-text-align-justify">No he dejado el fusil como si de una
novia se tratara y lo tengo conmigo, sujeto por ambas manos, la culata
en la tierra y su boca en mi boca. Beso el fusil o el fusil me besa.</p>
<p class="has-text-align-justify">Siempre hay alguien que me llama la
atención sobre esa forma de sostener el arma de la que depende mi vida.
Una hembra que no me falla ni abandona y que me defiende hasta quemar
mis manos con su entrega. Mi fusil no es masculino aunque se llame fusil
de asalto. Para mí es una metra, como le dirían en mi país de origen.</p>
<p class="has-text-align-justify">En esa posición y frente al fuego,
observo a mis hombres, mis muchachos, mis niños como le he dicho un par
de veces a mi comandante: «…es que son casi niños» y él me respondió:
«tú tampoco eres muy mayor que digamos…» y sonrió como un consuelo
parco.</p>
<p class="has-text-align-justify">Es verdad, yo no soy mucho mayor que
muchos de mis hombres. Y soy menor, también, que muchos de ellos, que
son serenos y rotundos como si las montañas les hubieran crecido desde
dentro y les permitieran mirar el derredor con resignada solidez.</p>
<p class="has-text-align-justify">Pero hoy, todos hablan de sus aldeas y
de sus madres. Hacen poca mención a sus mujeres, a sus novias, a sus
hermanas y a sus hijas. En su corazón, están sus madres, como si volver a
ellas los protegiera de males por venir.</p>
<p class="has-text-align-justify">Los escucho en silencio. Sus historias
tienen siempre componentes felices, heroicos, hasta mágicos. Y esas
madres crecen entre nosotros, se materializan como si estuvieran aquí
con sus manos sanadoras y dispuestas, restañando el dolor, la soledad,
el miedo y devolviendo la aguerrida convicción de que se lucha por lo
que les es propio. Una heredad invencible a los designios de aquellos
que nos combaten y que no encuentran la forma de hacerla morir.</p>
<p class="has-text-align-justify">Todas esas madres que mis hombres
relatan con infancia, están aquí ahora, materiales y eternas, perdurando
como el amor perdura y como perdura la esperanza, incluso cuando uno ha
imaginado perdida para siempre. Como yo.</p>
<p class="has-text-align-justify">Nadie que los escuche hablar con tal
ternura podría imaginar que esos mismos hombres/niños/soldados, fueran
capaces de matar a alguien.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ellos quieren volver a sus hogares y
besar los cabellos de sus madres y besar las manos de sus madres y
abrazarse al pecho de sus madres. Piensan en eso con ansia.</p>
<p>Los escucho.</p>
<p class="has-text-align-justify">Alguien al fin pregunta por mi madre. Quieren saber algo de mi madre y como hago silencio, insisten entre bromas.</p>
<p>Les enseño el fusil.</p>
<p>—Esta es mi madre —digo—. No tuve de las otras.</p>
<p></p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-57938411729202325862023-06-24T21:10:00.004+03:002023-06-24T21:10:58.929+03:00Elección de raíz<p></p><p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkWOPfGxG53mVtE5uwiAxaJuKDLGqt7uHS4wg-WiVSG-aQXvt55NbhxIK7Mv-ky0cS_Z_hT_cp5puOVHfUHUixTsq_zlAOksrrQOGuOED4-pNnAuN8L5X2pWI2fCRg5gcBBrVwGIiLsSREzOTnM6L-Kq4PYZSKefb--0o_mPXWV82Awc47a2aVxX5mK4/s680/a03149fec59dd368bcca1a1930ea7717.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="544" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkWOPfGxG53mVtE5uwiAxaJuKDLGqt7uHS4wg-WiVSG-aQXvt55NbhxIK7Mv-ky0cS_Z_hT_cp5puOVHfUHUixTsq_zlAOksrrQOGuOED4-pNnAuN8L5X2pWI2fCRg5gcBBrVwGIiLsSREzOTnM6L-Kq4PYZSKefb--0o_mPXWV82Awc47a2aVxX5mK4/w344-h430/a03149fec59dd368bcca1a1930ea7717.jpg" width="344" /></a></i></div><i><br />Aquí, el tiempo tiene dos
variables. A veces, avanza con la lentitud de un anciano cojo. Otras, desbocado,
ni siquiera nos permite montar en él y sólo nos arrastra. Esas veces,
indefectiblemente, caemos a un abismo impredecible, abierto de repente a nuestro
paso sólo con el afán de devorarnos para que no lleguemos a destino.</i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Luego ¿cuál es el destino
aquí? Aquí no hay destino. Hay lucha. Prolongada y tenaz, ya casi eterna, desde
que el sol es sol y la nieve es la nieve y el hombre es el hombre de esta
tierra.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>He perdido la cuenta de los
meses que llevamos ya en este lugar. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>He visto pasar las estaciones
como las flores amarillas en el cabello trenzado de Nazirim y luego del
combate, es como si me asaltara un regocijo nostálgico, un regocijo heroico que
efervece incluso en su tristeza interminable, como es la tristeza que se añade
a las causas que no tienen remedio.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Perduro y perduramos,
solecidos y pétreos a la vez, transitando los días como vienen andando hacia
nosotros y echamos a esos días nuestra suerte.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Hay poco que comer, hay mucho
que curar, pero aún podemos cantar y bailar en corro alguna noche de esas no
tan malas ni tan negras. Solamente profundas, como son las noches por aquí,
rozados por el cielo que a veces nos presenta las estrellas cercanas como para
un mordisco y otras veces, es un cielo ausente, con estrellas heladas que conducen
los ojos hacia la inmensidad de la desolación.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Sin embargo, no estoy ansioso
por volver a casa. Hago de cada lugar mi propio mundo, mi propia habitación. Mi
sitio es aquel donde apoyo los pies. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>A veces creo que enraízo
porque no tengo raíz y necesito pertenecer a algo. Pero no pertenezco. Nunca
pertenezco. Tan sólo, estoy ahí.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Luego, la lejanía cuando ya
me marcho, se transforma en una herida añoradora. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Olvido la pena de los viejos
momentos y la transformo, dentro de mí, tan sólo en alegría. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Pero la muerte nunca es
alegría. Los muertos no son alegría. Y la desesperanza, tampoco es alegría.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>No quiero irme de aquí. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>Eso lo saben todos los que
hoy me rodean. Los hice míos y en cierto modo, ellos me hicieron suyo. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>No quiero irme de aquí, dejar
mis muertos y dejar mis amigos, abandonar mis huellas en la nieve o arrancar
las raíces que logré anclar en esta piedra.</i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><i>No quiero irme de aquí. </i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;">—Cuando uno deja tanto en un
lugar, nunca se va del todo —murmura mi hermano de combate, el jefe miliciano
padre de Nazirim—. Tú ya nos perteneces.</p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;">Luego de la pausa, regresan los
estruendos de la artillería a nuestro oído.</p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;">—No me quiero ir de aquí
—repito, ahora en voz alta, una vez más. </p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"> </p> <br /><p></p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-90456252474785526512023-06-11T00:58:00.000+03:002023-06-11T00:58:54.845+03:00La trampa<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4531" data-attachment-id="4531" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="132d104915b55684d5d316dc68b2db16" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/132d104915b55684d5d316dc68b2db16.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/132d104915b55684d5d316dc68b2db16.jpg?w=240" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/132d104915b55684d5d316dc68b2db16.jpg" data-orig-size="564,705" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/06/10/la-trampa/132d104915b55684d5d316dc68b2db16/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/06/132d104915b55684d5d316dc68b2db16.jpg?w=564" /></figure></div>
<p></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">El cansancio se repliega y yo me preguntó qué debo hacer con él.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Me pregunto también si debo decir
todo aquello que siento. Decirlo, simplemente. Todo aquello que siento y
aquello que pienso, o mantenerme así, en este mutismo divergente,
hastiado mutismo divergente del que no obtengo más que una
insatisfacción fofa y una tristeza como de pájaros muertos.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Reclinado, siento la rigidez. No
combato con la rigidez y por eso mi musculatura va adoptando situaciones
de piedra contra el muro de piedra, como formando parte y al mismo
tiempo, intentando alguna diferenciación reconocible.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Es la tristeza, me digo. No
consigo llevarla a la palabra y se me queda adentro como todas esas
otras podredumbres que uno es incapaz de resolver.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Para cruzar la nieve y la tormenta
hay que emborrachar a los caballos. De otro modo, no avanzan y se
congelan. Para cruzar la tristeza, quizás también haya que emborracharse
como los caballos que cruzan el paisaje helado.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">La tristeza es un paisaje helado
que lo hiela todo con tan solo inclinar los ojos hacia él. Y así me
siento, helado en piedra, montañoso, infranqueable, porque con este frío
tan externo como interior, hasta el llanto subyace congelado y se
congela el aliento antes de hacerse palabra y las manos, antes de
hacerse gesto.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">No sé cómo deshacer esta tristeza
porque no sé llorar, pero ha ganado tal poder dentro de mí que siento su
tenaza de hielo en mi garganta mientras se me detiene el corazón una y
otra vez. Arranca y se detiene. Arranca y se detiene. Arranca, una vez
más.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Debería emborracharme y perder la
maldita fortaleza de la que estoy hecho y así, poder hablar, solo poder
hablar, verbalizar, contar cómo me siento, contárselo a alguien que
entienda esta especie de tormenta nivosa que cubre mi interior.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Pero lo que siento no tiene
palabras que yo pueda decir y no tiene palabras que yo pueda escribir y
no tiene absolutamente nada, porque eso es lo que constituye el vacío.
Una absoluta nada. Todo lo que no está. Todo lo que no está.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Debería emborracharme como aquí
emborrachan a los caballos y cruzar todo este paisaje en que me habito
casi como un anacoreta. Cruzar al fin este paisaje con su desolación
intransitable y dejar que haga de una vez conmigo lo que le venga bien.
Cruzarlo y ya. Cruzarlo o simplemente quedarme en él, atrapado, como
toda mi vida… Solo atrapado en la devastación de mi intemperie.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em style="font-family: inherit;">Puede que la tristeza sea endógena pero la desesperanza es adquirida y la combinación es un mal póker que nunca se resuelve.</em></p>
<p><em style="font-family: inherit;">Debería emborracharme, pero ni borracho soy capaz de llorar.</em></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Pliego la carta y pienso que será una más sin enviar.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"> </span></p>
<p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><em style="font-family: inherit;">(De: Ius soli – Diarios del Kurdistán)</em></p>
<figure class="wp-block-embed aligncenter is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-24513089779667372152023-05-24T00:49:00.010+03:002023-05-24T00:52:02.543+03:00Apologar del beso<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4517" data-attachment-id="4517" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c.jpg?w=433" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c.jpg?w=194" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c.jpg" data-orig-size="433,670" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/05/21/apologar-del-beso/ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/ca2498b8e208f6cba1903490f894f63c.jpg?w=433" /></figure></div>
<p><span style="font-family: inherit;">El norte de mi rutina está en tu boca<br />encendida de vientos, libertaria y libérrima,<br />despiadada en su esencia de cuchillo amazónico<br />cuando deshace, dulce, mi palabra<br />y el carámbano oscuro del silencio<br />en que siempre me encuentra guarecido.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Labios que despellejan la palabra con espejos de herrumbre<br />en que mostrar la luna<br />sobre la última noche en que hilamos los pactos<br />y decidimos<br />ser costas enfrentadas por un puente de agua,<br />rielado plenilunio.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Ahí pervive esa boca tuya,<br />esa mandrágora de carnes infinitas,<br />ese aroma de acero ocupando la selva de mi especie.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Flor que sin ser flor, es cándida en mis manos<br />hechas al fin de todas las ausencias<br />excepto de la tuya.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Firme dondiego húmedo de tiempos sin consuelo<br />que me perfuma la fiera madrugada de tanta penitencia.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Compañera vital, boca que habita la boca de mi alma.</span></p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p><span style="font-family: inherit;">Lo nuestro es este beso de furiosa dialéctica.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Beso apaciguado y estentóreo,<br />del siempre en hoy y aquí.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Hechos a la palabra y a la idea que lleva la palabra,<br />todo tiene en la lengua de este beso<br />un encanto fonético,<br />un balanceo jovial hecho sonido,<br />un cántaro que habla<br />y un arcón de ropas de jugar a no tener secretos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">¿Qué hace tu beso en mí cuando me anida<br />como un plumón de pólvora que canta?</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Nos acomoda el tiempo del cansancio<br />con su saliva dúctil de fonemas<br />y te escucho en el pecho del papel<br />que me acerca tus labios a los ojos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">La noche muge luz que se agiganta<br />como un tropel de vientos ateridos,<br />pero llegan tus labios<br />¬—ah… tus violentos labios milagrosos—<br />conjuradores de la resurrección de mi espejismo.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">No soy sino en tu beso.</span></p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4519" data-attachment-id="4519" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe.jpg?w=576" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe.jpg?w=169" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe.jpg" data-orig-size="750,1333" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/05/21/apologar-del-beso/5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/5e79ea697f1136f74f6747cf95cd0dfe.jpg?w=576" /></figure></div>
<p><span style="font-family: inherit;">Ya ves… Mantengo la aquiescencia<br />y aquí, tu predominio me engalana,<br />me vuelve poderoso en el derrumbe<br />y ágil<br />y veloz<br />y con afán suicida de ahogarme<br />entre tus consonantes metafísicas<br />y esas vocales tuyas,<br />inigualablemente intrépidas cuando encaran combate.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">La sangre le queda hermosa a esos labios tuyos<br />cortados con palabras que pelean.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Y esas, tus manos mediadoras, exactamente al borde del rescate,<br />que se tienden a mí<br />como una rienda que contenga mis áridos caballos<br />y mis fieras de post apocalipsis.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Tus manos que remedian a mis manos,<br />tu boca que remedia a mis blasfemias<br />y allí,<br />siempre tu corazón</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">que me remedia.</span></p>
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<p><span style="font-family: inherit;">¿Qué parte de la historia no puede tergiversar el infinito?</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Mi vocación de infiel y al mismo tiempo<br />esta lealtad sin condiciones<br />más allá del fracaso y de la muerte,<br />porque la lealtad está en el alma.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Anclo mi lealtad aquí a la tuya<br />y persevero en ella<br />más allá de tormentas y degüellos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Tantas veces he sido traicionado<br />que no me sojuzgan las promesas de nada ni de nadie.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Pero tu boca nunca ha prometido otra cosa que el beso<br />y no ese beso corpóreo sino otro.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Un grillete tenaz que aprieta el sino del leal.<br />Lo reproduce con unción de mística,<br />lo lleva a cabo como la salvación de lo posible<br />y está allí,<br />y está allí,<br />feroz e incorruptible,<br />esencialmente dueño de todo lo verídico.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">La lealtad me canta en cada día mi propia vocación<br />que compartimos</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">casi como si fuéramos una misma roca.</span></p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4521" data-attachment-id="4521" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="d80451120b82a1653bd69f77b28982d3" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/d80451120b82a1653bd69f77b28982d3.jpg?w=540" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/d80451120b82a1653bd69f77b28982d3.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/d80451120b82a1653bd69f77b28982d3.jpg" data-orig-size="540,809" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/05/21/apologar-del-beso/d80451120b82a1653bd69f77b28982d3/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/d80451120b82a1653bd69f77b28982d3.jpg?w=540" /></figure></div>
<p><br /> <br /><span style="font-family: inherit;">Yo dije<br />«algún verso te arranco» y respondiste:<br />«me he hartado de parir hijos tuyos<br />como si un padre oscuro los amara».</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Nuestros historias hablan de estas cosas.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Una cópula cruel y apasionada.<br />Un violentar el tiempo que no existe.<br />Un beso en el furgón de las tragedias.<br />Una resurrección<br />de cara al día.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Un padre oscuro puede amar con pasión<br />a una mujer abierta y clara.<br />Un padre oscuro ama<br />a esa mujer clara<br />y a sus hijos violentos y magnánimos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Hay una bendición que ampara vida<br />en este renacer<br />y en este fruto que como la granada<br />nunca será abundante en la cosecha.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Yo, quizás como Cronos, me bebo hijo por hijo<br />como quizás<br />también bebés las letras con que se escribe semen</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">y nacen las palabras.</span></p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4524" data-attachment-id="4524" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="e28d1edba1638af27b6c7049be898589" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/e28d1edba1638af27b6c7049be898589.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/e28d1edba1638af27b6c7049be898589.jpg?w=263" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/e28d1edba1638af27b6c7049be898589.jpg" data-orig-size="564,644" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/05/21/apologar-del-beso/e28d1edba1638af27b6c7049be898589/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/05/e28d1edba1638af27b6c7049be898589.jpg?w=564" /></figure></div>
<p> <br /><span style="font-family: inherit;">Lo bueno del asunto<br />es que no envejecemos con la pulcritud de los estereotipos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Vive lo transgresor de las pulsiones,<br />del espíritu que nace en lo tribal,<br />de la singularidad del espécimen que se define como lo que es.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Eso me gusta, me motiva,<br />enciende mi locuacidad de viejas sombras hartas<br />y las pone a danzar, simiescas y felices,<br />encima del rescoldo de tus huellas.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Beso tu beso en todos los tizones<br />que me vuelven rebelde, todavía.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">No siento este cansancio de vivir sin oxígeno<br />trepando a las montañas como un yeti<br />que mira los momentos y está solo<br />porque así están los monstruos en sus mundos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Beso tu beso en todos los tizones<br />que huelen a maderas de diciembre,<br />y mi boca de tanto espanto muerto<br />levanta quemaduras de abubillas que vuelan hacia el mar.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Lo bueno, como dije,<br />es la elección de permanecer pasionalmente jóvenes<br />con la impaciencia a tiempo<br />y con el corazón resucitado.</span></p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p><span style="font-family: inherit;">Dejo pasar el grito.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">A veces, yo también dejo pasar el grito<br />y pospongo estas crecientes sordas<br />que se llevan la piel de nuestra hierba joven<br />a un fondo hecho con piedras.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Dejo pasar el grito<br />y te busco<br />en la sensualidad de la palabra<br />y en el ofuscamiento de tu lengua enredada en la mía,<br />como anudando un hilo de silencio.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Atadura tenaz que sella una explosión sin canto.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">A veces, supongo que seríamos violentamente agrios<br />frente a frente<br />y que luego, buscaríamos en el rincón secreto de querer<br />el corazón que abrimos<br />para ponerlo uno junto al otro<br />como un ramo de piedras aromáticas.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Dos fieras que son fieras y en fiereza<br />se rompen en los besos<br />cada día.</span></p>
<figure class="wp-block-embed aligncenter is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/bswCXmhjWmo" width="465" youtube-src-id="bswCXmhjWmo"></iframe></div><br /><p></p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-1363326348408008072023-02-20T17:25:00.001+02:002023-02-20T17:27:00.594+02:00Degustación de la sangre<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4475" data-attachment-id="4475" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797.jpg?w=576" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797.jpg?w=169" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797.jpg" data-orig-size="720,1280" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/02/20/degustacion-de-la-sangre/009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/009f39db3a33bf567cba89cdc40d2797.jpg?w=576" /></figure></div>
<p class="has-text-align-left"><b style="font-family: inherit;">El viajero</b></p><p class="has-text-align-left"><span style="font-family: inherit;"><b> </b><br />A veces , aparezco como un equipaje aborrecible<br />destripado en la cinta frente a un atónito oficial de aduana.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Las vísceras inútiles, las que no aprendí a usar,<br />sangran ahí, sin remedio.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Es lo único que saben hacer, por otro lado.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Están ahí, tan inútiles como desparramadas.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Trato de justificar su pertenencia inventando historias que no logro creer.<br />Pero a los otros les gustan mis historias<br />y por eso sigo llevando ese manojo de colgajos<br />en la maleta en que no van las armas.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Funcionan, esos despojos tantas veces desgajados,<br />como funciona la reminiscencia.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">A su través,<br />todo se recuerda distorsionado según el deseo que pongamos<br />los que escuchan la historia y yo, mientras la cuento.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Me la cuento, una y otra vez, intentando dejar detalles atrás<br />y recuperando los que dejé antes que a estos que pospongo.<br />Aunque siempre es la misma historia.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Solo pospongo, versiono, corrijo. Solo prueba y error<br />como la dilación de un resultado que no quiero alcanzar.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Pero todo ese amasijo masacrado siempre viene conmigo<br />porque ambos servimos<br />depende cuándo<br />y depende dónde<br />al extraño propósito de seguir con vida.</span></p>
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<p><b style="font-family: inherit;">Culinario</b></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Añoro por la tarde –es siempre por la tarde–<br />esos largos momentos de tu boca<br />mientras yo deshago la maleta sangrienta delante de tus ojos.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Lo hago por la tarde porque sé que no estás<br />y entonces, –porque sé que no estás–<br />elijo los colgajos, los muñones de las mutilaciones,<br />los desesperados orificios de salida de una 941 que acertó en la frente<br />y despedazó la cabeza de un niño.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Los desparramo objetivamente frente a mí,<br />como si preparara una mise en place.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Hay una truculenta suculencia en tantos ingredientes<br />pero mezclarlos termina por ser tóxico<br />así que los combino a mi manera,<br />con rabioso ascetismo, para no empalagarte</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">–o para no espantar tu paladar–.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Me da un delimitado morbo hacerlo así.<br />Un morbo contenido que me duele.</span></p>
<p><span style="font-family: inherit;">Luego,<br />cuando la oscuridad secunda la cena de mortajas<br />y vas por mis rincones encendiendo un velerío rojo<br />como una bruja fiel,<br />destapo la bandeja de tu miedo<br />y en su aliño de sangre<br />late mi corazón.</span></p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4477" data-attachment-id="4477" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc.jpg" data-orig-size="564,845" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/02/20/degustacion-de-la-sangre/a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/a961927be12b8195d5994e0ad3b084bc.jpg?w=564" /></figure></div>
<p><b>Espíritu del hielo</b></p>
<p>No sabría confesar por qué regreso así.<br />O por qué soy así.</p>
<p>Tan solo soy así,<br />como los huracanes y las enfermedades que no tienen remedio.</p>
<p>La vida por mí se desliza imbricada lo mismo que una venda.<br />Una capa intenta contener la sangre de la otra<br />y así, al cabo de una cuantas superposiciones<br />ciertas partes parecen las de una momia egipcia.</p>
<p>Vaya a saber qué cosa hay debajo de tanto esparadrapo.</p>
<p>A veces te retrae mi frialdad de muerto pobrecito<br />y acusás a mi hielo<br />de que nunca va a servir para preparar un buen gin tonic</p>
<p>¡con lo que a mí me gusta el Bloody Mary!</p>
<p>Las caricias del frío son difíciles. Producen escozor<br />y si se repiten y repiten, causan una quemadura extraordinaria.</p>
<p>Pero regreso así, como si fuera tu propio Polo Norte,<br />rígido y atolondrado por la fragilidad que apaño en la maleta de colgajos<br />hasta que pueda desarmarla</p>
<p>o armarme.</p>
<p>Es algo que, al día de hoy, no tengo claro.</p>
<p>Cada vez hay más trozos de carne congelada en la maleta.</p>
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<p><b>Búsqueda de alimento</b></p>
<p>Siempre me alegra que no te hayas vuelto vegana<br />a partir del asco o del espanto.</p>
<p>Eso está muy de moda como las modas cool<br />pero vos –como yo– sabíamos que el hombre es un ser carnicero,<br />un devorador solo nacido para la depredación y el exterminio,<br />así que un día chocamos en las ruinas.</p>
<p>Es el destino así.</p>
<p>Heridos, sin cazar, nos olimos la sangre<br />y me dijiste que la tuya es negra. «Solo mi sangre negra…», me dijiste.</p>
<p>La mía, no sé qué color tiene pero hiede, te dije.<br />Se pudrió, debajo de tanto esparadrapo.</p>
<p>Hiede, insistí, como el dolor o la miseria<br />o hiede como el grito que en una sola voz descompone a la muerte.<br />Hiede a las flores de los cementerios<br />y a los cementerios que no tienen flores<br />y en el fondo, a un animal de pelo, como un cerdo o un lobo,<br />o como un viejo guepardo que agoniza debajo de las moscas.</p>
<p>¿Quién juega mejor a lo espantoso entre nosotros dos?</p>
<p>Si los pacatos de nuestros vecinos oyeran nuestras conversaciones<br />empacarían y huirían a lomo de sus estrellas apagadas.</p>
<p>Nos dejarían, solo para nosotros, esta último Alepo,<br />esta última, intacta, desordenada ruina que subsiste<br />en el territorio de los sismos.</p>
<p>Pero aquí cada quién juega con su propia baraja<br />y recoge las ganancias de su propio y solitario juego.</p>
<p>Nosotros, trotamos de través, intentando<br />que los viejos cristales cuando de vez en vez estallan todavía,<br />no nos corten los ojos.</p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4479" data-attachment-id="4479" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="bb671395073f149559f43914a21b7df6" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/bb671395073f149559f43914a21b7df6.jpg?w=500" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/bb671395073f149559f43914a21b7df6.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/bb671395073f149559f43914a21b7df6.jpg" data-orig-size="500,749" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/02/20/degustacion-de-la-sangre/bb671395073f149559f43914a21b7df6/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/bb671395073f149559f43914a21b7df6.jpg?w=500" /></figure></div>
<p><b>Orientación de lo hermoso</b></p>
<p>—¿Qué haces con una rosa en el hocico? —preguntaste al pasar.</p>
<p>Y yo dije que puedo oler la sangre de una rosa.<br />—La acabo de exprimir —añadí, mostrándote mis dedos.</p>
<p>Luego, arrastré ese perfume por tu rostro y te tizné los labios<br />con esa boca púrpura de jugos e infectada de espinas<br />porque la rosa parecía una boca dulcemente deshecha por un puño.</p>
<p>—Todos los monstruos son, en el fondo, románticos —dijiste—.<br />Es lo que siempre dices.</p>
<p>Y yo quise llorar pero no pude.</p>
<p>Tu boca recupera el vigor de tanto en tanto<br />si te pinto los labios con la lengua de lamer la espina.</p>
<p>Intento que te bebas mi extraño Bloody Mary hecho con rosas<br />y busco un disfraz en la maleta de la destripaciones<br />para que rían tus ojos un momento.</p>
<p>—¿Parezco un payaso a medio hacer? —le pregunto a tu risa.</p>
<p>Porque suelo ser un adefesio hostil y sin embargo<br />puedo clavar las flores de tus pómulos aquí, en mi espejo oscuro,<br />para que tu rubor urda la luz.</p>
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<p><b>Jaima</b></p>
<p>Hay cierta zozobra melancólica<br />en esto de amarse a través del dolor.</p>
<p>Asumimos vivir en un mundo fantasma<br />que revive, una vez por semana, su naufragio<br />y nos divierte la monotonía del dolorimiento que se nos predestina<br />porque<br />es lo que hay.</p>
<p>Alguien nos predijo y aquí estamos,<br />ablandados por los malos días<br />como si solo entendiéramos de idiomas desiertos y fogatas<br />que se van apagando por falta de alimento.</p>
<p>Pero vuelvo a la jaima que tendiste con las velas rajadas.</p>
<p>Vuelvo a la jaima, una y otra vez,<br />a rumiar mi descanso de camello lujurioso<br />mientras tus conjuros me protegen<br />y tus manos limpian con esmero ritual<br />los remordidos bordes de la herida.</p>
<p>Nos quedamos así, sangrantemente quietos,<br />como si fuera cierto el lograr amanecer.</p>
<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4481" data-attachment-id="4481" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="af28ad5931af0031a4641c7b64c68219" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/af28ad5931af0031a4641c7b64c68219.jpg?w=563" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/af28ad5931af0031a4641c7b64c68219.jpg?w=187" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/af28ad5931af0031a4641c7b64c68219.jpg" data-orig-size="563,901" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2023/02/20/degustacion-de-la-sangre/af28ad5931af0031a4641c7b64c68219/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2023/02/af28ad5931af0031a4641c7b64c68219.jpg?w=563" /></figure></div><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-88229840849414891202023-02-06T16:51:00.002+02:002023-02-06T16:51:56.470+02:00Saber vivir<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4447" data-attachment-id="4447" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="0748ce69a49beb7409608faec9763b92" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/12/0748ce69a49beb7409608faec9763b92.jpg?w=235" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/12/0748ce69a49beb7409608faec9763b92.jpg?w=235" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/12/0748ce69a49beb7409608faec9763b92.jpg" data-orig-size="235,188" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/12/30/saber-vivir/0748ce69a49beb7409608faec9763b92/#main" height="410" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/12/0748ce69a49beb7409608faec9763b92.jpg?w=235" width="513" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-justify"><strong>La poca luz escupe sobre
nosotros una miseria pulposa dentro de la cual aparecemos fragmentarios.
Mientras avanzamos, sufrimos una metódica disgregación. Nos tajean la
traza ramalazos de sombra y nos vuelven oblicuos, por momentos manchados
de hollín o de harina.<br /><br />«Lobos suaves. Plateados lobos suaves»
pienso, sin ferocidad. Animales de estepa fría, animales de la piedra de
invierno, animales de pelo emblanquecido por ese polvo trenzado a la
arena lunar que viaja por la luz.<br /><br />Hay algo en nosotros que huele a los destiempos, a celuloide roto atascado en solo un fotograma que se repite con eternidad.<br /><br />No
huimos. Avanzamos. Parecemos lo inverso. La otra parte del alma cuando
muere. Esa parte encarnada, sanguinaria y sangrienta, que late tumefacta
en un reducto al que no llegan los médicos ni Dios y que resiste allí,
con un tesón obtuso y desafiante.<br /><br />Sin embargo, todos nuestros
pasajes por aquí son efímeros. Apenas vuelos de cabotaje dentro de una
oscuridad en la que se terminan las estrellas.<br /><br />Pienso en este
pelaje que nos cubre con sus mudas tragedias mal pintadas y recupero la
idea de que vivimos desamparados por la luz y prohijados por la
oscuridad.<br /><br />En esa oscuridad, alguien espera que lleguemos a
salvo, con todos los asuntos que nos unen en los tiempos de unirse y que
luego, también disgregados en la estolidez de la bonanza, nos mantienen
distantes aunque nunca distintos.<br /><br />Nos vamos y volvemos, como una
feria que trashuma y que para dar su función descuelga lejos el traje
de jauría con el que se aproximará a la castigada arena de su circo,
donde convive la muerte con el día que nunca es el día por venir ni el
día venturoso.<br /><br />A veces pienso que olemos como la palidez de la
esperanza y que la muerte es una novia inútilmente virgen con la que
hemos olvidado copular en nuestra juventud y ahora camina fatigada,
persiguiéndonos con sus galas rotas, mientras nos ve luchar con las
heridas que el tiempo apolilla en nuestros viejos trajes de morir.<br /><br />Hay
historias hechas con cadáveres que consiguen llenarme de alegría,
porque toda mi vida ha sido una historia hecha con cadáveres y es como
sé vivir. Ni más ni menos. Es como sé vivir.</strong></p><p class="has-text-align-justify"><strong> </strong></p><p class="has-text-align-justify"><strong></strong></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><strong><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/un2sG1jCA68" width="320" youtube-src-id="un2sG1jCA68"></iframe></strong></div><strong><br /> </strong><p></p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-44529083667419087852023-02-03T14:27:00.002+02:002023-02-03T14:27:39.615+02:00La imprudencia y el vértigo<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4433" data-attachment-id="4433" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="685f4f5b298705377ab64d9d7971df74" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/685f4f5b298705377ab64d9d7971df74.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/685f4f5b298705377ab64d9d7971df74.jpg?w=169" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/685f4f5b298705377ab64d9d7971df74.jpg" data-orig-size="564,1002" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/28/la-imprudencia-y-el-vertigo/685f4f5b298705377ab64d9d7971df74/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/685f4f5b298705377ab64d9d7971df74.jpg?w=564" /></figure></div>
<p>No voy a argumentar.</p>
<p>He argumentado hasta la insensatez<br />desde hace mucho.</p>
<p>Desde hace demasiado.</p>
<p>No puedo argumentar.</p>
<p>¿Qué argumento usaría<br />frente al dolor en armas que ha dejado de verme?</p>
<p>¿Qué palabra inusual interpondría que no haya dicho antes?</p>
<p>¿Qué recurso, para encauzar tu boca de regreso a la mía?</p>
<p>Acepto lo que digas, lo que sientas.</p>
<p>Mi lengua no se fue.<br />Mi mano no se fue.<br />Mi pecho no se fue.<br />Yo no me fui. Nunca me fui.</p>
<p>Ni siquiera, cuando me fui, me fui.</p>
<p>Nunca pude alejarme lo suficiente del centro de tu boca.</p>
<p>Perseveré en lo fiel, aun cuando dejaste de mirarme<br />o estabas distraída,<br />ocupada,<br />o simplemente ausente de todos mis deseos de caricias.</p>
<p>Pero acepto el reproche sin desesperación<br />porque soy un buen perro<br />y asumo la devastación de mi mordida<br />cuando reclama el aire de tu aire.</p>
<p>******************</p>
<figure class="wp-block-embed aligncenter is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure>
<p>Pienso, con esta serenidad que me hace fuerte:<br />Ya no soy a tus ojos un animal espléndido.<br />Aquel esbelto guepardo de otros versos que habita en la sabana<br />con su larga soltura impredecible.</p>
<p>Estoy consciente de esta marchitez<br />y de este lado amargo que ya, reiterativo,<br />ha perdido la fascinación de aquellos tiempos<br />en que besarnos no era una rutina.</p>
<p>Siempre había un sitio a descubrir entre nosotros,<br />un nuevo mundo allí, a pedir de boca.<br />Nos mudábamos a sus riberas con la adolescencia y el amor intactos.</p>
<p>Por aquellos días<br />estrenábamos el regreso a una niñez intrépida.<br />La desatorábamos de nuestra propia historia sin niñez<br />y éramos a la vez la imprudencia y el vértigo.</p>
<p>¿Puedo hablar de castillos en el aire por más que sea un tópico?</p>
<p>Éramos un amor extravagante. Dedicado, suicida, extravagante<br />que pocos o que nadie comprendía.<br />Una visión del mundo.<br />Desde el dolor, una visión del mundo.<br />Desde el amor, una visión del mundo.</p>
<p>Un poco como ahora.</p>
<p>******************</p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure>
<p>Por momentos<br />regreso al cuarto de las lluvias<br />como si se tratara de una tormenta premonitoria<br />oculta en un arcén de las derivas.</p>
<p>Me imagino el lugar y lo recorto de este lugar actual<br />para pegarlo en el collage de las historias enormes,<br />donde las fotografías de tu nombre en mi boca<br />aparecían hechas con la dulzura de un merengue suizo<br />que me atormentaba las retropapilas<br />de un sabor a proeza.</p>
<p>Estabas allí.</p>
<p>Yo también estaba allí, pedestre como un rudimento,<br />con mi actitud de macho desquiciante por estar desquiciado<br />y esta fragilidad de torpezas sumadas y de aciertos sin nombre<br />con los que te untaba las manos de preparar manjares.</p>
<p>Recorto la imagen y la dispongo entre las palabras suculentas,<br />especiadas y suculentas,<br />palabras pobladoras.</p>
<p>Me enseñabas a hablar sin balbucear sonidos de babuino<br />como si enseñaras a danzar al fuego<br />con tu boca de acuíferos granates.</p>
<p>Siento nostalgia de todas esas cosas.</p>
<p>Quiero encontrar la colección de risas y revolcarme en los abecedarios,<br />panza arriba,<br />como el mastín de antes que dormía a la puerta de tu jardín de especias.</p>
<p>*****************</p>
<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4437" data-attachment-id="4437" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7.jpg?w=500" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7.jpg?w=212" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7.jpg" data-orig-size="500,708" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/28/la-imprudencia-y-el-vertigo/99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/99dc1672e54d9425d1f688540ed009d7.jpg?w=500" /></figure></div>
<p>Hemos sido felices.</p>
<p>De eso, no tengo dudas hoy por hoy.<br />Solo un deseo desesperante de regresar a ese estado de gracia<br />y a la inconsciencia obtusa del amor.</p>
<p>Digo obtusa solo en el buen sentido.</p>
<p>Yo no dudo de que hemos sido muy felices juntos<br />y de que hemos reído todas esas veces<br />en que nos pensábamos dueños de una desorbitada eternidad.</p>
<p>Extremos y difíciles,<br />mundos que colisionan y forman otros mundos<br />en un estallido de colores absolutamente nuestros,<br />con todo lo que tiene de inverosímil lo que refracta el alma.</p>
<p>Colores multivalentes, como una bandada de estorninos<br />abrazados al aire,<br />completamente metafísicos,<br />completamente mágicos,<br />completamente voladores y perpetuos,<br />destellantes como un fragor.</p>
<p>Inexplicables. Vírgenes. Primarios.</p>
<p>****************</p>
<figure class="wp-block-embed aligncenter is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-4-3 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure>
<p><br />Mantuve cohibida a la violencia<br />porque estabas ahí.</p>
<p>Siempre mantuve cohibida a mi violencia,<br />sujeta a la droga milenaria que destilaba el verbo entre tus adarajas.<br />Eras una construcción para asaltar<br />que nunca fue asaltada por las voces de guerra de los bárbaros.</p>
<p>Entonces, me mordías.</p>
<p>Me mordías y yo, por esas cosas que tiene el pan del alma<br />dentro de mí, me transformaba en fruta.</p>
<p>A veces, era una fruta hecha solo con piedra ácida<br />y me ardían los dientes de morder<br />al morderte los dientes.</p>
<p>Pero la mayoría de las veces, era apenas una fruta caliente,<br />un poco de pulpa triste ya pasada de punto bajo el sol de la tarde.</p>
<p>Me mordías<br />con tu piedad que resguarda a demasiados peregrinos<br />y una lágrima.</p>
<p>Me mordías mal, de forma carnicera, como hoy.</p>
<p>Y yo, tozudo y temperamental como los burros<br />masticaba la escarcha de tus techos de vidrio<br />para que vieras como sangra el canto.</p>
<p>****************<br />Ahora,<br />que hemos envejecido de demonios,<br />tu boca me conoce un poco más.</p>
<p>Conocés algo más del animal perpetuo que muerde lo que ama,<br />y se rompe el testuz contra la ausencia.</p>
<p>Conocés algo más de la amargura,<br />del tiempo de impiedad en que levanto la boca destrozada<br />y blasfemo de pie contra tus muros<br />como un niño ridículo que no aprende a llorar.</p>
<p>Suspendido en la lágrima de arena,<br />tu mano de caudal<br />me desbarata como al limo viejo<br />porque yo no quiero hacerte daño en esta correntada de mis leyes.</p>
<p>Entonces, estoy triste.</p>
<p>Me vuelvo un papel triste,<br />arrinconado por los mundos que añora desde lejos<br />y que siempre te han pertenecido.</p>
<p>Aunque pienses que no,<br />tu boca es solo mía, para siempre.</p>
<p></p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-85091842935380408162023-02-02T17:53:00.006+02:002023-02-02T17:55:52.946+02:00Pánico escénico<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4398" data-attachment-id="4398" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb.jpg?w=500" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb.jpg?w=300" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb.jpg" data-orig-size="500,500" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/04/panico-escenico/19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb/#main" height="600" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/19fe4f36832d50dd4f404a0f32bdbdcb.jpg?w=500" width="600" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify">Los anteojos de sol evitan esa furiosa
incomodidad que sucede tras de los cristales oscuros. Esos pinchazos
desbordados con los que en él –no sabe si lo mismo sucede con los demás–
se manifiestan las lágrimas que pocas veces alcanzan a hacerse un algo
que se ve.</p>
<p class="has-text-align-justify">Se limitan a ser esos pinchazos
furiosos y esa repentina ingurgitación de la esclerótica que le
transforma la mirada en una especie de bandera sandinista.</p>
<p><i>Tan negro el iris, tan rojo el llanto, </i>piensa.</p>
<p class="has-text-align-justify">Lo suyo nunca fue el miedo. Más bien,
la temeridad. Una audacia ímproba, basada en el análisis, la
inteligencia en él y una cuota de instinto cuasi matemático para el
trabajo de posibilidades. La velocidad mental en el ejercicio de la idea
y la respuesta. Y, por supuesto, una extemporánea cuota de seguridad.
Demasiada para el gusto de todos y rayana con la arrogancia.</p>
<p class="has-text-align-justify">Al menos, eso siempre se vio desde
afuera y le granjeó peleas mezquinas en las que se entretuvo porque si
algo le resultó siempre muy difícil es rehuir combate, aunque fuera un
combate miserable que no ameritara usar el cerebro para librarlo.</p>
<p class="has-text-align-justify">El Freaky le deslizó que no asume la
edad y que tiene siempre ese comportamiento treintañero con que a esa
edad uno se come el mundo.</p>
<p class="has-text-align-justify">—No se es tan joven como para no saber
lo que se hace ni tan viejo como para dudar si conviene hacerlo. Es la
edad de todos los riesgos —dijo el Freaky.</p>
<p>—Y te quedaste ahí —agregó el Japo.</p>
<p class="has-text-align-justify">Pero esta vez, siente algo extraño
dentro de él. No es ese sobresalto de ansiedad que siempre le provocó la
acción ni esa suerte de embriaguez que le provoca el peligro y lidiar
con él para vencer y lograr el objetivo.</p>
<p class="has-text-align-justify">La sensación es extraña, como si a la
mesa de su poderío emocional le faltara, repentinamente, una pata o, sin
faltar una pata, ésta estuviera floja y la mesa tambaleara
intermitentemente.</p>
<p class="has-text-align-justify">La sensación le provoca enojo y al
enojo inicial se superpone nuevamente esa especie de angustia sin nombre
que lo asalta y lo copta por momentos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Nunca le importó morir, esa es la
verdad. La muerte, como la vida, siempre para él fue un trámite a
cumplimentar en el momento en que toque. Mantuvo, para ello, en orden
todas las cuentas que pudo ordenar de la multitud que una vida como la
suya desordenó.</p>
<p class="has-text-align-justify">Si en su profesión importara morir,
nadie la ejercería. Es una profesión que te entrena todo el tiempo para
saber morir. Y así entrena él a sus novatos. Sobrevivir es una cuestión
de cada quién. De cómo cada quién utilice su capacidad de permanecer con
vida. Como él. Un temerario que ha sobrevivido a su propia temeridad.</p>
<p class="has-text-align-justify">Pese a su entidad reflexiva natural, la sensación extraña aparece como ramalazos de algo desconocidamente doloroso.</p>
<p class="has-text-align-justify">Él está ahí, esperando la conexión,
sin otra cosa que hacer que esperar la conexión para decir, simplemente:
«Tengo un servicio el 10». Informar a su mujer es prioritario y
aguantar el chubasco que seguramente empezará como todos los chubascos
con un: ¿ARE YOU CRAZY, MAN? a los gritos, casi.</p>
<p class="has-text-align-justify">No solo tiene la capacidad de
desestabilizar su propia vida sino de hacerlo, además, con la vida del
resto de su entorno. Pero su profesión es esa y aunque esta vez haya
sido una elección personal, contrapuesta fieramente a la de Lior,
aparece ahí, interfiriendo, para variar, en la cierta tranquilidad de la
familia.</p>
<p class="has-text-align-justify">Su mujer resignará por unos días su
espíritu documentalista de corresponsal de guerra y regresará de «solo
Dios sabe dónde» para reemplazarlo en el hogar y hacerse cargo de los
niños. Y él cumplirá la misión y volverá para hacer lo mismo.</p>
<p class="has-text-align-justify">Son tal para cual. Ni más ni menos,
tal para cual. Por eso, quizás, llevan veinte años juntos pese a dos
conatos de divorcio, uno por cada parte.</p>
<p class="has-text-align-justify">Mientras piensa en todo eso, trata de
enmarcar la sensación recurrente, esa ansiedad grotesca que le crece
como una tumoración y le invade los ojos con pinchazos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Como está con la portátil bajo el sol,
puede dejarse los lentes de sol sobre la mirada, al menos hasta que
consiga dominar la marea inyectada o su mujer le exija: «Quítate las
gafas». porque, como siempre, habrá intuído qué sucede detrás de ellas.</p>
<p>Solo puede hablar de eso consigo mismo.</p>
<p>Y resolverlo, también, solo consigo mismo. Como siempre.</p>
<p class="has-text-align-justify">Con su fuerza, con su autosuficiencia y con su inextricable soledad.</p><p class="has-text-align-justify"> </p>
<p></p>
<p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><i>Del libro: Distorsionados por la luz (fragmento)</i></p><p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><i> </i></p><p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/mgFFsoEHMRk" width="320" youtube-src-id="mgFFsoEHMRk"></iframe></i></div><i><br /> </i><p></p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-82623563094732825872022-11-25T15:40:00.002+02:002022-11-25T15:40:17.339+02:00Extrusivos<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4424" data-attachment-id="4424" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="76215d6a0e8693827d503a726be53873" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/76215d6a0e8693827d503a726be53873.jpg?w=426" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/76215d6a0e8693827d503a726be53873.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/76215d6a0e8693827d503a726be53873.jpg" data-orig-size="426,640" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/24/extrusivos/76215d6a0e8693827d503a726be53873/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/76215d6a0e8693827d503a726be53873.jpg?w=426" /></figure></div>
<p><strong>Lo peligroso de la ingenuidad</strong></p>
<p>Quizás, había aprendido después de mucho tiempo<br />a hablar el amor de una manera ingenua,<br />altruista<br />y en cierto modo, estereotipada<br />pero sin flores<br />y también sin estrellas<br />y sin todas esas cosas<br />que sobrevuelan las voces del amor<br />como las mariposas y bichos sucedáneos.</p>
<p>Hablar como podía, quizás y solo si podía,<br />en una reserva hecha con movilizaciones silenciosas,<br />gestualmente físicas,<br />emocionalmente presenciales.</p>
<p>Quizás<br />había aprendido a hablar el amor como un nacionalista<br />que se aferra a la patria<br />y da la vida por tanto ciudadano<br />a quien no le importa nada de lo mismo.</p>
<p>Un amor imperfecto pero entero<br />como son los amores que se niegan a claudicar<br />(supongo yo)<br />mientras son pisoteados por la recua de las vanidades.</p>
<p>Pero ahí estaba el circo</p>
<p>y el amor te transforma en payaso la mitad del tiempo<br />y te corta los tientos del trapecio<br />en la otra mitad.</p>
<p>Cuadripléjico es imposible ya hacer un buen show.</p>
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<p><strong>Acólitos</strong></p>
<p>Los nuevos profetas están allí.<br />Caminan por el mundo sin hormigas laboriosas<br />imponiendo sus formas de ser otros dioses.</p>
<p>Se detienen entre las hormigas que no los escuchan<br />y les hablan sobre las dogmas de fe que han acuñado<br />en sus ratos proféticos.</p>
<p>Intentan convencer a las hormigas.</p>
<p>Pontifican inexplicablemente en otro idioma<br />que suena más intuitivo que la verdad<br />y llenan los espacios<br />con nuevas teorías sobre Capadocia<br />como si conocieran Capadocia.</p>
<p>No es malo que haya nuevos profetas<br />para un lugar sin dioses a los que suplantar<br />en no ser escuchados.</p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
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<p><strong>Nocturno oscuro</strong></p>
<p>La noche tiene una largura que impide su costumbre.</p>
<p>Desde la soledad pienso el candil,<br />pienso en la inexistencia del candil<br />y en el grito del faro.</p>
<p>Un grito como un chorro de cuchillos,<br />como una proa que avasalla la niebla que a su vez la avasalla,<br />en esta singladura hacia quién sabe.</p>
<p>No podría hablar de la rigurosidad de la nostalgia.<br />Apenas, de la búsqueda<br />mientras la oscuridad declina su rugido</p>
<p>y bajo la piel<br />entronca con fantasmas un vericueto más.</p>
<p>La vocación se ha vuelto una cuestión semántica.</p>
<p>No me planteo la luz, como otras veces,<br />pero pienso el candil<br />con otro alias que se parezca a faroentrelaniebla<br />también cuando no hay niebla<br />ni faro<br />ni candil.</p>
<p>Cuando no queda nada a qué aferrarse<br />más que a las invenciones de uno mismo<br />y sus metamorfosis prohibidas.</p>
<p>La oscuridad blanquea las alarmas.</p>
<p>Se ha terminado por comer la luna.</p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4422" data-attachment-id="4422" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7.jpg?w=474" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7.jpg?w=141" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7.jpg" data-orig-size="474,1011" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/24/extrusivos/62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/62febd71d3dd7fb1ce1f4cfbf2ebc3d7.jpg?w=474" /></figure></div>
<p><strong>Coros</strong></p>
<p>Ya no busco los lugares en el laberinto.<br />Soy el laberinto. Todo el laberinto.</p>
<p>Reposo en él. En mí.</p>
<p>Firmo constantemente mi única membresía<br />al bucle de mí mismo,<br />como si la firma bajo la palabra fuera un grillete<br />un ancla del desquicio<br />un nudo en la cadena de este espacio sin márgenes.</p>
<p>A veces,<br />escribo cartas de invitación<br />y fabrico paisajes góticos donde no entra la luz<br />pero se ven las ánimas.</p>
<p>Los muertos cantan bien en el crepúsculo.</p>
<p>Me reservo el silencio</p>
<p>atronador.</p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4426" data-attachment-id="4426" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2.jpg?w=300" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2.jpg" data-orig-size="564,562" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/24/extrusivos/dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/dcc029a0e0d62497b9f291d7b31e68b2.jpg?w=564" /></figure></div>
<p><strong>Zona calma</strong></p>
<p>No era nada de esto lo que quise escribir.<br />Solo quise escribir porque estaba triste sobre un paisaje lunar.</p>
<p>Después<br />me convencí de que lo que miraba no era un yermo,<br />no era tampoco una vieja ciudad bombardeada<br />ni los restos suicidas de un suicidio masivo.</p>
<p>Era el mismo paisaje de otros años,<br />la misma piel ajada de otros años,<br />la voz pasiva de los pergaminos que se quiebran,<br />la hipótesis de lo destructible que no se destruye<br />pese a su colección de destructores.</p>
<p>Era siempre lo mismo.<br />Ni mejor ni peor.</p>
<p>Siempre lo mismo.</p>
<p>Algo que sobrevive a su inexistencia<br />existiendo.</p>
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<p><strong>Visión exterior</strong></p>
<p>La normalidad no parece parte de mis jeroglíficos.</p>
<p>No puedo abrir mi caja de Pandora<br />para hallar la esperanza.</p>
<p>Ahora, ante el espejo, reviso las suturas<br />y me pregunto cuánto de mí<br />se ha escapado por las heridas que ellas ciñen.</p>
<p>De manera invisible<br />¿cuánto se ha perdido sin poder suturar la boca abierta<br />de estas sensaciones a último?</p>
<p>Busco algo entre la opacidad.<br />Todo es opacidad.</p>
<p>Juego a lo mediocre de la resignación.<br />No hay más qué hacer.</p>
<p>Desde el ostracismo,<br />se ve caer las torres de un ajedrez difuso<br />a manos de peones camanduleros<br />que coronan el día con chillidos.</p>
<p>Gritan como un burdel sus lentejuelas<br />y se apagan de barro<br />debajo de una lluvia hecha solo de esquirlas sin palabras.</p>
<p>Yo me mantengo ajeno<br />hasta de mi propio corazón.</p>
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<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4420" data-attachment-id="4420" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10.jpg?w=473" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10.jpg?w=300" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10.jpg" data-orig-size="473,355" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/11/24/extrusivos/1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/11/1891a8f7d659b588fc3f4f060bc98d10.jpg?w=473" /></figure></div>
<p><strong>Acorde de cierre</strong></p>
<p>Ya no espero regresos.</p>
<p>Solamente estoy<br />asido al vacío de un imaginario que no existe,<br />que no retornará a los huecos que ha dejado<br />como cráteres secos.</p>
<p>Han escapado del mundo las imágenes<br />de aquella dulcificada ingenuidad<br />con que la emoción decía<br />(y hacía)<br />tonterías.</p>
<p>Los regresos a la aporía son sólidos,<br />robustecidos en la indiferencia<br />que termina por refrendar lo inexorable.</p>
<p>Es lo que hay, me digo, como mi frase insignia.</p>
<p>Es lo que hay…</p>
<p>Apenas un final mediocre,<br />miserable,<br />un final como todos</p>
<p>sin pena pero sobre todo, sin gloria.</p>
<p>Un final a-penas.</p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" /><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-36622678675526161982022-10-18T15:41:00.001+03:002022-10-18T15:41:24.081+03:00?אבא אתה וסדר<div class="wp-block-image">
<figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4388" data-attachment-id="4388" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942.jpg?w=236" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942.jpg?w=231" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942.jpg" data-orig-size="236,306" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/10/15/%d7%90%d7%91%d7%90-%d7%90%d7%aa%d7%94-%d7%95%d7%a1%d7%93%d7%a8/e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942/#main" height="661" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/e0195da82b8a4c384bd45a5616c6a942.jpg?w=236" width="510" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify">Él responde que sí, que está bien.
«Estoy bien, hija mía» dice. Ensaya una sonrisa, una de esas suyas que
bien nadie reconoce qué son o nadie consigue adivinar con precisión qué
cosa significa esa mueca.</p>
<p class="has-text-align-justify">Su hija de ojos que encierran todos
los colores que habitan en otoño se detiene junto a él y ambos de frente
a ese espejo que los encuadra y los enmarca, como una extraña foto de
familia.</p>
<p>—לא אבא. אתה לא וסדר</p>
<p>Él esgrime una excusa de las de su repertorio.</p>
<p class="has-text-align-justify">Cansancio, malestar por la enfermedad,
algo que no salió bien en el entrenamiento de los novatos, alguna
discusión estúpida en la universidad. Tonterías de paso, insiste, y
repite, de una amarga manera anónima:</p>
<p>. אמת, בתי, כל וסדר. כל וסדר, בתי</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella le dice que miente muy mal y sonríe como si sus labios fueran capaces de llenar de pájaros el espejo y el mundo. Y agrega:</p>
<p>—האם העיניים שלך</p>
<p class="has-text-align-justify">Luego, deja de insistir. Sale del espejo porque el menor de sus hermanos llora.</p>
<p class="has-text-align-justify">Los silenciosos son todos de la misma cuerda. Permiten los silencios ajenos porque no quieren que nadie perturbe los propios.</p>
<p class="has-text-align-justify">Él piensa que sus hijos se dividen
entre los silenciosos (como él) y los locuaces (como la madre). Entre
los que callan y entre los que no saben callar.</p>
<p class="has-text-align-justify">«Uno aprende a callar. Tarde o temprano, aprende a devorar sus deseos o su voluntad de hablar».</p>
<p class="has-text-align-justify">—Aprende a cerrar el pico —dice en voz
alta, recordando alguna frase que usaban contra él en su infancia, en
su adolescencia y, de vez en vez, también algún superior cuando él
esgrimía la mala costumbre de cuestionar.</p>
<p class="has-text-align-justify">«Después, ya se entiende que el
silencio también es un acto de defensa, porque nadie puede legislar
sobre tu pensamiento», piensa, mientras termina de abrochar la chaqueta
del uniforme. «Nunca mejor dicho eso de que uno termina esclavo de su
palabra».</p>
<p class="has-text-align-justify">Un rayo de luz, desde el jardín, le corta la figura. Por la ventana abierta entra todo el rumor de los olivos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Los escucha hablando más allá, con sus
susurros de tragedias verdes que él fue depositándoles cada vez que
plantó uno más, en ese huerto largo y murmurante como son las tristezas.
Uno más, allí plantado, «cada vez que estés triste», decía su abuelo.</p>
<p class="has-text-align-justify">El dolor agrieta la voz de los olivos
como la sequedad a él le agrieta el rostro, hachado e inhóspito. «Un
rostro desértico en el que ni siquiera podría plantar algo», piensa y se
acomoda el cabello, rizado y obstinado, como si en esos anillos
insumisos se refugiara la furia brutal de la memoria.</p>
<p>Su hija acaba de regresar.</p>
<p class="has-text-align-justify">Se ha sentado al borde de la cama y
observa a su padre, todavía de pie y con los dedos detenidos en la
abotonadura, tal como lo dejó. Una estatua marcial, espigada y
belicista, sorprendida en su propia piedra y humanizada en el momento
del acicalamiento para la ceremonia.</p>
<p>—אני לא יודע איך לשקר</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella escucha esas palabras mientras él
abandona el espejo y gira los ojos y, también, un poco el cuerpo. Se
señala, como preguntando si la vestimenta ha quedado bien a los ojos de
esa hija que sonríe como una suelta de pájaros y habla como un monte de
olivos.</p>
<p>Ella es su cervatilla, su gacelita mágica. Dice, entonces:</p>
<p>—את המתיקות שלי</p>
<p class="has-text-align-justify">El rayo de luz se ha desplazado ahora y
«le ha dejado el cuerpo en la oscuridad», piensa él. Ha perdido su
parte luminosa y la penumbra de su propia penumbra ha ganado la profunda
longitud de la tristeza esa que siguen murmurando los olivos.</p>
<p>— אני גם עבד השתיקה</p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure>
<h3 class="sd-title"><br /></h3><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-2750655222777050732022-10-15T18:05:00.001+03:002022-10-15T18:06:15.202+03:00Idioma impenetrable<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4376" data-attachment-id="4376" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53.jpg?w=500" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53.jpg?w=249" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53.jpg" data-orig-size="500,603" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/10/13/idioma-impenetrable/f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/10/f106ca5ff0ae9ea9c6447fd31bdfee53.jpg?w=500" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-center"><b>El chirrido de la puerta de atrás</b></p>
<p>El lugar está roto.</p>
<p>Ya hace mucho tiempo que está roto<br />y que en los traspatios<br />las ropas que se oreaban al sol<br />se han vuelto harapos en el trasnoche sin dilema.</p>
<p>Harapos. Como ropas de otros fantasmas<br />que ya no quisieron vestir sueños<br />ni expectativas<br />ni esas cosas tan fantasmagóricas<br />en las que se apoyan las ganas de vivir.</p>
<p>Andamos (me incluyo entre los últimos sitiados)<br />buscando el filo de afilar deseos<br />que desaparecieron nadie da fe de adonde.</p>
<p>Desaparecieron<br />con una sencillez inaparente y abrumadora<br />lo mismo que el humo de los incendios extintos<br />cuando se desbarata<br />destrozado por la claridad del aire que ya no lo sostiene.</p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p class="has-text-align-center"><b>Katatermia</b></p>
<p>El resplandor me recuerda a la luz del quirófano.<br />Es como una cialítica de baja intensidad.<br />Una luz plana y fría de la que toda sombra escapa.<br />Una vitrina de muertos.</p>
<p>En contraposición a todos los colores<br />que tiene la capacidad de atesorar en un ir y venir<br />hay algo en esa luz que se parece al rechazo:<br />su estereotipada lividez.</p>
<p>Es una luz insensible.<br />Es una luz que transmite la historia de una enfermedad.<br />Es una luz polar que viaja por la peor parte del espectro<br />lo mismo que un espectro que viaja</p>
<p>y va perdiendo la materialidad de su propio terror a ser descubierto<br />devorando colores.</p>
<p>La soledad es un espacio así. Lejos de todo.</p>
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<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p class="has-text-align-center"><b>Ambigüedad de la chispa</b></p>
<p>Solo, y de vez en cuando, trato de recordar el ardor.<br />Recurro a una imaginación intraductible<br />y me propongo la idea de recuperar el pedernal<br />pero no puedo evocarlo.<br />No consigo visualizar el pedernal empedernido<br />y cuasi vejatoriamente ardoroso.<br />Quiero imaginarlo con esa capacidad de chispa irrefutable<br />pero veo una piedra seca como una piedra<br />que jamás ha encendido la yesca de nada.</p>
<p>Una piedra que se ha resignado a la mineralidad absoluta<br />y es feliz así porque es una piedra que no se plantea<br />la condición del fuego.</p>
<p>Pienso, entonces, que imagino<br />que<br />alguna vez<br />yo también ardía como si el fuego me imaginara<br />algo más que una ceniza estúpida<br />cansada de quemarse y retorcerse.</p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p class="has-text-align-center"><b>Invasión zombie</b></p>
<p>Muchas veces me detengo ante la puerta<br />y dudo.</p>
<p>Dudo en extender la mano para pulsar la clave<br />de la cerradura electrónica<br />y que la puerta ceda, se abra<br />como una grieta se abre bajo los pies<br />durante un sismo que nos sorprende de paseo.</p>
<p>Vacilo.<br />Bostezo.<br />Me hago preguntas ríspidas que comienzan con un ¿para qué mierda?</p>
<p>La ilusión es una hoja invidente<br />un mendigo que en vez de leer, habla Braille.<br />Daría lo mismo que lo hiciera en chino<br />que no lo hiciera<br />o que remontara un barrilete mientras ahorca un pájaro.</p>
<p>Una vez cruzado el borde<br />la catatonia parece ser el único mal<br />aún guarnecido dentro de la caja de Pandora.</p>
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<p class="has-text-align-center"><b>Casa de cambio</b></p>
<p>En la casita mezquina los cambistas medran.</p>
<p>Están ahí<br />cuidando su quinta prometida y estudiando las cartas<br />con el gesto puesto en la pizarra del tarot general.</p>
<p>Para no perder, corren a lo seguro<br />y solamente hacia aquello que alguna vez<br />—por pura conveniencia y nada más—<br />los tuvo entre sus favorecidos</p>
<p>o hacia aquello que consideran de vital importancia<br />para su propia ubicuidad</p>
<p>como el poder.</p>
<p>Ya es moneda corriente en la casa mezquina<br />la idea corrupta de que hay que hacer reverencias para evitar zozobras en la cotización de la divisa</p>
<p>—presuponen los cambistas que así se hallan a salvo—</p>
<p>y se debaten a lengüetazo limpio<br />mientras esperan la venta de indulgencias<br />en una tómbola que desconocen.</p>
<p>Apuestan solo a lo favorable y a lo entronizado<br />como quien de verdad da por cierto un mito.</p>
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<p class="has-text-align-center"><b>Acúfeno</b></p>
<p>En el lugar el agua no corroe el espanto<br />en que el tiempo se basa<br />y hay, en cambio, una colonia de ratones laboriosos<br />que disfrutan la horma de la piedra<br />como si fuera un queso<br />—imaginario y acariento queso—<br />rancio de tanto estacionarse solo en su propia y vetusta madurez.</p>
<p>Huele el sonido aquí esa voz inexacta<br />que rebota en los últimos peldaños de la escalera al pozo,<br />en la escalera al sótano invencible donde flotan los huesos<br />y cloquean<br />o las bocas vacías liberan ese rumor pastoso<br />que tienen los gusanos.</p>
<p>Todo medra como un subterfugio<br />como un último taladro invisible que remueve<br />la víscera del tiempo</p>
<p>mientras la expectativa muere sin acólitos<br />cubriéndose de trapos los oídos<br />donde le habla el destino a la primera boca del silencio.</p>
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<p class="has-text-align-center"><b>Tras la oscuridad</b></p>
<p>Soy un buen escritor sin partes nobles.</p>
<p>Creo que te lo explicaron tus amigos<br />pero jugaste igual.<br />Yo jugué igual.<br />Las reglas eran esas.<br />Estuvimos de acuerdo.</p>
<p>Y yo tengo esta mente<br />machista<br />inofensiva<br />y cosificadora</p>
<p>(lo leí por ahí y me gustó la imagen)</p>
<p>que intenta ponerte en un lugar sin luz<br />porque dentro de mí estás apagada.</p>
<p>Jugar a las muñecas con tu Barbie de Chucky<br />sólo para romperla<br />parece que aún me interesara como un deporte extremo.</p>
<p>¿Sabés qué pasa? Los dos tenemos traumas.<br />Son parte del encanto y de la ruina.</p>
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<p class="has-text-align-center"><b>Partes del grotesco</b></p>
<p>¿Por qué ahora te traigo el sainete?<br />¿Por qué ahora te hago este berrinche de macho hipocondríaco?<br />¿Por qué te tiro mierda en la comida?<br />¿Por qué me porto así, como un imbécil?</p>
<p>Un tipo inteligente como vos, dirá tu asombro<br />¿Qué te pasa, Ariê?¿murió tu gato?<br />¿Por qué el ataque te dio fuera de tiempo<br />y nadie entiende nada?<br />¿No estás un poco viejo para esto?</p>
<p>Te aclaro entonces que todo lo anterior es de hace mucho.<br />Es de hace demasiado.</p>
<p>Estaba por ahí, como la vida a la que no se vuelve.</p><p> </p><p> </p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-90226167931256402932022-09-15T15:58:00.000+03:002022-09-15T15:58:00.651+03:00Modelo de Bohr<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4357" data-attachment-id="4357" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="54e48b1950d8c72393661feda2049351" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/09/54e48b1950d8c72393661feda2049351.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/09/54e48b1950d8c72393661feda2049351.jpg?w=179" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/09/54e48b1950d8c72393661feda2049351.jpg" data-orig-size="564,944" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/09/09/modelo-de-bohr/54e48b1950d8c72393661feda2049351/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/09/54e48b1950d8c72393661feda2049351.jpg?w=564" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-justify">—El mundo se resuelve por círculos
cerrados. Es la imagen que da. Se expresa a través de círculos cerrados
que se mantienen cerrados de modo de resultarse inaccesibles unos a
otros. Lo literario no es la excepción —digo, como consigna, para
promover el debate entre mis alumnos porque son ellos los que deben
plantearse las preguntas y debatir las respuestas. Dudar y preguntarse
te hace libre como también escuchar lo que otro que duda y se pregunta
tiene para decir.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ellos debaten. Yo apenas reconduzco la
cosa con una observación mínima si el asunto deriva demasiado, aunque
considero que siempre las derivas son fructíferas en el campo de los
pensamientos. El pensamiento es, en resumen, una suma de derivas que se
entrecruzan en el mar de los imposibles para resolverse, acaso, como
posibles.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ahora que están cerradas las fronteras
del que fue alguna vez un país para mí y del que, voluntariamente,
entregué el pasaporte sobre el que tantas veces maldije y otras tantas
lloré, retomé algunas de mis viejas, postergadas costumbres. Leer, por
ejemplo. Tengo tiempo para leer libros. Leer como solaz, como condición
natural que se ejerce de manera natural porque es parte fundante de
nuestro propio ser.</p>
<p class="has-text-align-justify">Lo he dicho muchas veces: «Un escritor
que se precie de tal es fundamentalmente un buen lector». Lo he dicho
siempre, como otras cosas que también digo siempre y luego veo que otros
repiten como si fueran suyas y no mías. Pero uno no puede estar
poniéndole el copyright a cada cosa que se le ocurre. Eso también lo
tengo claro.</p>
<p class="has-text-align-justify">Crear pensamiento es eso. Si alguien
repite lo que uno ha dicho es porque lo elaboró y está de acuerdo. Si
así no fuera, diría otra cosa, como en el debate de mis alumnos que
presencio desde el silencio –pacífico– que me otorga la satisfacción
frente al intercambio de ideas y repreguntas. Soy un enamorado cultor
del pensamiento.</p>
<p class="has-text-align-justify">Todos son círculos cerrados, a veces
hasta extrañamente concéntricos, como los anillos de seguridad que
indica el protocolo pero en este caso específicamente literario,
círculos cerrados que se repelen unos a otros en función de su
estructura.</p>
<p class="has-text-align-justify">¿Se rozan en alguna ocasión?
Extrañamente, a veces, como sucede con los átomos, salta un electrón de
una a otra órbita y después ya no vuelve porque, energéticamente, no
pertenece más a la órbita que lo vio nacer. Tiene que absorber un fotón,
con todo lo que ello implica, metafóricamente.</p>
<p class="has-text-align-justify">El mundo literario es así, atomizado,
no molecular. Los círculos se cierran y se encierran en sí mismos. Cada
círculo se transforma en una ciudad amurallada donde, en general, todos
recelan de su vecino de alguna manera pero defienden el patrimonio
egotista de las invasiones porque todo salto requiere una absorción de
luz. Alguien dona la luz que otro absorberá para saltar al próximo
nivel.</p>
<p class="has-text-align-justify">Cuando uno deja de escribir, dona esa luz que otro aprovechará. Dona un lugar en la órbita, en el círculo.</p>
<p class="has-text-align-justify">También apagarse resulta una elección.
Casi como entregar el pasaporte, las credenciales, las armas
reglamentarias y todo eso que uno entrega para obstaculizarse a uno
mismo cualquier conato de regreso.</p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-7354908105403135562022-09-15T15:56:00.002+03:002022-09-15T15:56:17.565+03:00Reset<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4350" data-attachment-id="4350" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="99680d079c564c8e519a4e6504f64349" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/08/99680d079c564c8e519a4e6504f64349.jpg?w=236" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/08/99680d079c564c8e519a4e6504f64349.jpg?w=169" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/08/99680d079c564c8e519a4e6504f64349.jpg" data-orig-size="236,419" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/08/29/reset/99680d079c564c8e519a4e6504f64349/#main" height="605" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/08/99680d079c564c8e519a4e6504f64349.jpg?w=236" width="341" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-justify">Muchas de mis historias quedan así,
sin terminar. Quedan así, envejeciendo sin resolución porque se han
agotado en ellas las cosas por decir. Las envuelve el silencio. Mi
silencio.</p>
<p>Todas esas historias ya no me hablan. Tampoco yo les hablo.</p>
<p class="has-text-align-justify">A veces, ni siquiera sé dónde han ido a
parar. No se manifiestan. Están mudas o quizás asordadas porque he
dejado de estar involucrado con ellas y también en ellas. Las extravío
en alguna subcarpeta de la que no recuerdo el nombre porque sin impulso
todo es languidez hasta que luego de tanto languidecer, la poca luz
residual se consume en su propia costumbre de apenumbramiento y queda
para siempre oculta la ruta por seguir.</p>
<p class="has-text-align-justify">Alguien al que realmente amé y quedó
transformado en una historia interminable no ya por haber languidecido
sino por su perpetua vigencia, me dijo que yo estaba hecho de una madera
anómala. Acepté el término sin saber exactamente qué significaba,
porque seguramente tenía su significado para quien lo empleaba de ese
modo. Una madera anómala me sonó a un árbol ignoto y no a que la madera
tuviera en sí una condición que le marcara el sino. Quizás fue esa parte
de mí que ha acabado por morir la que le atribuyó aquel significado,
aquella condición de extrañeza por desconocida, a la madera de la que el
amor me hablaba.</p>
<p class="has-text-align-justify">Al cabo, las historias que nacen para
no ser, terminan siendo una madera devorada por el comején, el esqueleto
de un barco al que su eterno naufragio ha masticado porque para él los
naufragios son una forma de despreciable supervivencia. En el fondo,
unos restos de madera ignota, desechada por anómala dentro del ejercicio
de las otras maderas.</p>
<p class="has-text-align-justify">Como sea, en proporción son mucho más
abundantes las historias que no he concluido que las que he llevado
hasta el puerto del papel.</p>
<p class="has-text-align-justify">Esas historias, entonces, conservan su
silencio, refugiadas y resignadas a que no les dé trámite nunca más,
como a tantas cosas que uno aprende a descartar cuando es también
descartado por ellas. Solo hay que ser objetivo y enseñar a objetivar al
corazón.</p>
<p class="has-text-align-justify">Hay cosas, en la vida de un hombre, que no deben ser dichas, ni siquiera en una historia de la que no hemos concebido su final.</p>
<p class="has-text-align-justify">Objetivar es, entonces, una forma de resolver aquello que se obliga a dejar de doler.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Debería limpiar el disco duro…</p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-43542512767170497912022-09-15T15:54:00.004+03:002022-09-15T15:54:20.870+03:00Gamas de oscuridad<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<div style="text-align: center;"><figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4340" data-attachment-id="4340" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1.jpg?w=236" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1.jpg?w=197" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1.jpg" data-orig-size="236,359" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/07/23/gamas-de-oscuridad/7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1/#main" height="733" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/7e8fb880586e5db784d0a6a64f6167f1.jpg?w=236" width="482" /></figure></div></div>
<p class="has-text-align-justify"><em>–Presto, caro, sono in doppia fila e non pagherò settemila pesos per il trasporto se il carro attrezzi prende la mia macchina —</em>grita
la mujer que ha bajado la ventanilla de su automóvil, haciendo a la vez
gestos con una mano para atraer la atención del hombre que acaba de
salir del edificio y parece dispuesto a conseguirse un taxi.</p>
<p class="has-text-align-justify">Él desvía los ojos que el tránsito
entretiene y observa a aquella donna que le sonríe con amplitud de Sofia
Loren. Menea la cabeza y sonríe también, mientras le cambia la mirada
bajo los anteojos de sol.</p>
<p class="has-text-align-justify">Le cambia la mirada. Se le afelina de
manera feroz, casi como la sonrisa se le pone suavemente canalla,
perniciosa, sedosamente maligna.</p>
<p>—<em>Non parlarmi in italiano, bellissima, non lo pratico da molto tempo.</em></p>
<p class="has-text-align-justify"><em>—Vieni, caro… o pagherai la multa, «uomo versero». </em><em>Certe usanze non sono perse… Andiamo, muovi il tuo bel culo.</em></p>
<p>Entre bocinazos, el hombre ocupa el asiento del acompañante.</p>
<p class="has-text-align-justify">La mujer, por la ventanilla del
conductor, esgrime un fuck you hacia los otros conductores y luego gira
sus grandes ojos verdes, tan Sofía Loren. Se inclina hacia su pasajero y
lo besa, apasionadamente, mientras algún conductor le grita variados
improperios.</p>
<p class="has-text-align-justify">—<em>Tutte le persone sono pazze qui —</em>protesta la mujer, mientras abandona el beso, lentamente.</p>
<p>—<em>È questo paese di merda —</em>reflexiona el hombre.</p>
<p>Ella ríe. Acelera y ríe.</p>
<p class="has-text-align-justify">—¿Cómo me encontraste? —pregunta él,
mientras ella toma calles laterales que los alejen de la congestión del
tránsito y les permitan una tranquila intimidad.</p>
<p>—No es difícil. El mundo es pequeño aquí y enseguida corren los chismes, caro.</p>
<p class="has-text-align-justify">El español de la mujer no ha cambiado.
Tiene ese suave trabarse que le otorga el italiano, esa cadencia propia
de la lengua materna que no se resigna a perder señorío en pos de la
nueva lengua que la mujer habla.</p>
<p>Él, con un gesto, da por obvia la respuesta que ha escuchado.</p>
<p class="has-text-align-justify">—¿No pensabas visitarme? —quiere saber
ella y desvía sus ojos hacia el perfil del hombre. Lo ve en cierto modo
distraído con lo que ocurre en la vida fuera del vehículo.</p>
<p>—<em>Prima il dovere e poi il piacere —</em>murmura él.</p>
<p>—<em>Certo…</em> <em>Il dovere per te è una questione di vita o di morte, sempre…</em></p>
<p class="has-text-align-justify">—¿Y quién te dijo donde encontrarme que no podías esperar a que yo fuera a verte?</p>
<p>—<em>Il «carosone»…</em></p>
<p class="has-text-align-justify">Él menea la cabeza recordando que así
es como ella se refiere a los americanos, aludiendo al tema de Renato
Carosone: «Tu vuo fa l’americano».</p>
<p class="has-text-align-justify">—¿Estás saliendo con Aguilera? Ni siquiera nos vimos con él, todavía. Hace apenas que llegué.</p>
<p class="has-text-align-justify"><em>—</em><em>¡Ma cosa stai dicendo! Dopo di te, non mi metto in gioco con i colleghi. Il nostro mi basta.</em> <em>Inoltre, se diventi matto come fai di solito, non voglio che tu uccida nessuno.</em></p>
<p>Él suelta una carcajada mínima, rasposa.</p>
<p class="has-text-align-justify">Siempre se han casi amado, desde
Praga, con un casi amor no convencional uncido a una desolada eternidad.
Él escribió algunas cosas para ella y también sobre ella. Ella
interpretó muchos conciertos solistas para él aunque él no los
escuchara. Cuando la destinaron definitivamente a esa ciudad, se quedó
allí, a esperarlo para siempre.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Gris… mi cello hembra —dice el hombre
en voz alta y ella sonríe, porque él siempre la llamó así, desde que la
escuchó tocar el violoncello en Praga, en aquel concierto que los unió
para siempre.</p>
<p class="has-text-align-justify">El terror desencadena la respuesta del
sexo cuando el hombre está en guerra y cualquier día es el último en su
vida, aunque no caigan bombas en las plazas. Y algo así fue aquello y
siguió siéndolo a través de otros años y otras luchas y otras comisiones
y todo lo interminable de las ausencias.</p>
<p class="has-text-align-justify">Entonces, eran jóvenes, abnegados y
patrióticos. Seres hermosos y aventureros, con muchos más sueños de los
que el oficio permite.</p>
<p class="has-text-align-justify">Cada regreso de él o cada viaje de
ella es una reedición de otro momento. Un retorno a otra sensación que
se aparta y los aparta de lo cotidiano porque de algún modo, en esta
nueva altura de sus vidas, solo continuaron soñándose uno al otro.</p>
<p>—<em>Nuar… </em><em>il mio bandito. Mi sei mancata tanto cosi…</em></p>
<p class="has-text-align-justify">Como él la llama Gris, ella lo llama Nuar. Alguna vez él le dijo que eran diferentes gamas de la oscuridad.</p>
<p class="has-text-align-justify"><em>—</em>Por una cosa o por otra,
siempre vuelvo —responde el hombre y con la mano izquierda descubre con
suavidad el perfil de la mujer, apartando el cabello.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ese perfil que ve se le antoja el de
un vampiro triste, resignado a su suerte de vampiro que ha decidido ya
no beber sangre y languidece con palidez de estatua.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Iba a ir a verte, Gris —dice, afirma, sostiene la caricia sobre la mejilla que ha despejado.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella detiene el auto frente a un restaurante, en las afueras de la ciudad que dejaron atrás.</p>
<p class="has-text-align-justify">Desde el exterior parece un lugar muy
caro y recoleto. Comida italiana, mediterránea e internacional reza el
logotipo entre el fileteado de las cristaleras.</p>
<p>—<em>Io lo so… Sei qui.</em></p>
<p class="has-text-align-justify">El beso es largo, profundo. Tiene, como ese casi amor, algo de interminable.</p>
<figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-4-3 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-71198027867051042952022-09-14T17:44:00.001+03:002022-09-14T17:44:17.988+03:00Otra vez sopa<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4329" data-attachment-id="4329" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77.jpg?w=499" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77.jpg" data-orig-size="499,750" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/07/17/otra-vez-sopa/ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/07/ae0543077a3bce8fd2515227c80d7c77.jpg?w=499" /><figcaption class="wp-element-caption">La ciudad, la selva que te ignora, que te seca el corazón o lo devora (Taxi libre)</figcaption></figure></div>
<p></p>
<p class="has-text-align-justify">El hombre de la mesa junto al ventanal
coloca el punto y se reclina un poco en su silla para observar, con un
dejo de ausencia, el paisaje de la ciudad histérica e imponente que a él
se le figura la opulenta madama de un burdel lleno de minusválidos y
malvivientes.</p>
<p class="has-text-align-justify">Una madama rota, con un humor
fluctuante pero siempre exaltado, ya sea en la tristeza o en la ira que
fagocita a quien intenta algún trato con ella. Una madama de fachada
hermosa que cubre sus ropas íntimas –ya en hilachas– con ese trajín
impetuoso que le imponen los sobresaltos en la carne.</p>
<p class="has-text-align-justify">El hombre de la mesa junto al ventanal
odia a esa ciudad que se le ofrece con su purulencia de matices. La
odia desde hace muchos años, con un odio ceñido, que se reitera y se
reitera cada vez que debe caminar allí. Nunca ha conseguido odiarla
menos, ni siquiera cuando le ha ido bien.</p>
<p class="has-text-align-justify">Él no es un pueblerino al que la madama y su burdel esquilman y avasallan cuando se acerca buscando una oportunidad de mal amor.</p>
<p class="has-text-align-justify">El hombre de la mesa junto al ventanal
ha recorrido el mundo y se ha enamorado de otras villas y de otras
capitales y las evoca con un largo placer de amante herido que apuesta a
regresar por lo que ama. Sostiene siempre que le gusta Praga y que
nunca le gustó París porque le caen gordos los franceses, además de que
llovizna todo el día.</p>
<p class="has-text-align-justify">Pero allí, en su país, siempre ha sido
extranjero. Un emigrado huyente que continúa con su huida, incluso
estando dentro del vientre del burdel.</p>
<p class="has-text-align-justify">¿Por qué eligió burdel como palabra?
Lo mismo que otros eligen cabaret para decir lo mismo que él piensa con
respecto al país que lo rodea y que esa pobre madama despeinada y llena
de joyas caras sobre sus misérrimas hilachas, regentea desordenadamente.</p>
<p>La ciudad le propone sus constancias.</p>
<p class="has-text-align-justify">En el televisor de la pared contraria
al ventanal, el noticiero muestra la multitud que acampa sobre las
avenidas, con sus pancartas y con sus columnas. Es un mundo que grita
sus reclamos y al que otros le gritan su fastidio.</p>
<p class="has-text-align-justify">«Ciudad de mierda. Siempre lo mismo»,
murmura y sabe que nunca cambia nada y que aquello que ve en cada
regreso es un deja vú de un deja vú, corregido y aumentado año tras año.</p>
<p class="has-text-align-justify">Pero la ciudad no es la culpable. Eso
también lo sabe. Apenas es –siquiera– un escenario donde los
malvivientes y los minusválidos batallan guerras perdidas en el mismo y
perpetuo nudo gris buscando su oportunidad con la madama.</p>
<p class="has-text-align-justify">El hombre de la mesa junto al
ventanal, ese mediodía ha almorzado solo. Busca esa soledad de su propio
momento reflexivo en el que no sumergir la piel en la vorágine.</p>
<p>Pero él mismo es, al fin y al cabo, una vorágine.</p>
<p></p>
<p class="has-text-align-right"><em> </em></p><p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><em>( Los chicos del vecindario – fragmento)</em></p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-67648817945834380762022-09-14T17:40:00.002+03:002022-09-14T17:40:32.576+03:00Espacio huracanado<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4318" data-attachment-id="4318" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51.jpg?w=249" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51.jpg?w=249" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51.jpg" data-orig-size="249,280" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/06/24/espacio-huracanado/05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51/#main" height="596" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/05db29f1dcb96a8f68466a112870dc51.jpg?w=249" width="530" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify">Le dije que ya no quiero vivir en casas llenas de viento. Que no quiero vivir en hogares que vuelen.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella se rió. Me había preguntado si mi
casa es amplia y yo pensé en «si mi cama es ancha», como una asociación
con el tema de Serrat: «ay, amor, sin ti mi cama es ancha…» y dije sí,
es una casa ancha, abierta, muy llena de viento porque qué otra cosa
sino un huracán podría caber ahí adentro.</p>
<p class="has-text-align-justify">Lo dije porque ella antes me dijo que
yo era como un huracán y yo pensé si ella acaso había visto alguna vez
cómo funciona un huracán real, de esos que destruyen lo que tocan. Se lo
dije. Ella me observó y replicó que yo no era ese tipo de huracán y
cambió la metáfora por una de esas tormentas de viento del desierto bajo
las que es imposible respirar y agregó, pero ocurren en el desierto.</p>
<p class="has-text-align-justify">Yo vivo en el desierto, dije, aunque
eso ella ya lo sabe y quizás por eso pregunta las cosas que pregunta,
como para afianzarse en que sí, que hay un cierto mimetismo entre mi
entorno y yo, esa cuestión de aspereza, incomodidad, hosquedad,
laconismo. Lo describe pensando en el desierto, como una evocación lenta
de las condiciones adversas que una buena mano puede domesticar para
poder sembrar un olivo cada vez que los hombres están tristes.</p>
<p class="has-text-align-justify">Recuerda que algún día dije eso y lo
repite. La observo mientras su boca lo repite con una entonación que
parece el movimiento del aire entre los cedros o el mecerse de un barco
sobre su espejo de agua, preso de las amarras y sin mar.</p>
<p class="has-text-align-justify">Le digo lo del aire entre los cedros y
ella sonríe un poco. Su dentadura tiene una solidez burilada y entonces
le preguntó si de niña usó brakets.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella responde que hago observaciones
poco románticas que resultan desérticas. Me gusta su sonrisa y su
imponente cadera trasnochada como si fuera en la penumbra, parte de las
alturas del Golán.</p>
<p class="has-text-align-justify">En la talla de sus piernas descansa
apenas un filón de luz y yo no sé si esa luna que descansa en una niebla
casi transparente sobre la piel serena, no es lo que provoca en mí una
intensa marea de huracanes.</p>
<p class="has-text-align-justify">Caemos como una sola sombra y ella
repite que soy un viento de tormenta que llega del desierto para
asfixiar su civilización. La suya. La de ella. Y me susurra que hay en
mí demasiado de lo primitivo y lo salvaje. Yo la beso. La ahogo. No la
dejo hablar.</p>
<p></p>
<p class="has-text-align-right"><em> </em></p><p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><em>(De: Quemaduras y otros algoritmos)</em></p>
<h3 class="sd-title"><br /></h3><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-56449660858682718432022-09-14T17:36:00.007+03:002022-09-14T17:36:59.990+03:00Zona de enclave<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4311" data-attachment-id="4311" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="506a51fb1a0bc836adac6599430503ed" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/506a51fb1a0bc836adac6599430503ed.jpg?w=236" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/506a51fb1a0bc836adac6599430503ed.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/506a51fb1a0bc836adac6599430503ed.jpg" data-orig-size="236,354" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/06/03/zona-de-enclave/506a51fb1a0bc836adac6599430503ed/#main" height="638" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/06/506a51fb1a0bc836adac6599430503ed.jpg?w=236" width="425" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify"><em>«Nos queda de la luz el hábito del día»</em>,
piensa, porque se ha reclinado contra el cristal de la ventana, en el
segundo piso, y observa ese silencio de la luz sobre los hombrecitos de
allá abajo que se ocupan de funciones rígidas y que se irán de muerte un
día de estos.</p>
<p class="has-text-align-justify"><em>«La vida está mejor de un tiempo a
esta parte porque sobre ella ha acampado la resignación y la
resignación es como la cronicidad de algunas enfermedades. Se porta y
nada más. Se ha perdido la guerra contra ella y entonces está ahí, en
nuestros patios, comiéndose las nueces y depredando aquellos olivares
que plantamos contra la tristura. Ahora, la resignación se pone
interminable, porque hemos capitulado. Esa es la verdad. Hemos
capitulado».</em></p>
<p>—Tarde o temprano tenía que pasar, Aivan.</p>
<p class="has-text-align-justify">—No empieces. Hoy no. Dejá que me enfoque en los pendejos. Son mi deber.</p>
<p class="has-text-align-justify">El vidrio es fresco aunque nada es demasiado fresco en la región, excepto en las montañas donde nieva en invierno.</p>
<p class="has-text-align-justify">En la zona del enclave, no. La
temperatura del invierno tiene un frescor mezquino, aunque baje de noche
un poco más, pero tampoco nunca demasiado. Todo el lugar es piedra,
como un cuerpo hecho de anfractuosidades que se han reservado todo el
sol para sí.</p>
<p>—Acá no llueve nunca. Hay que inventar hasta el agua.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Estamos acostumbrados a inventar el agua. En todos lados inventamos agua.</p>
<p class="has-text-align-justify"><em>«Es la nostalgia. La nostalgia es
un pariente abstracto de la resignación, porque uno se queda ahí,
añorando aquello de lo que ha resignado su ejercicio. Se queda ahí,
evocando esos otros momentos en que inventaba el agua ajena y a veces,
hasta el pan. Y empieza a pensar que la resignación es ese enemigo que
ha terminado rompiendo las murallas de los mejores sueños».</em></p>
<p>—Y depredando los olivos.</p>
<p>—Sí. Los olivos. También los limoneros.</p>
<p>—¿Cómo dice la canción?</p>
<p>—¿Cuál canción?</p>
<p>—<em>Al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver</em>.</p>
<p class="has-text-align-justify">El silencio en el edificio a esa hora
es espeso. Ancho, casi como un desierto. Resignado e intenso, tiene
pocas interrupciones imprudentes. Huele a polvo la vida, como si el
desierto ocupara también los rincones sin él.</p>
<p class="has-text-align-justify">Piedra en la piedra. Una infinita y plana caverna con un techo fulgente por el que ha comenzado a viajar el día.</p>
<p>—Amanece.</p>
<p class="has-text-align-justify">Mira los hombrecitos de allá abajo que
cualquier mañana o cualquier noche de estas, también se irán de muerte y
la luz los ensopa con matices tranquilos mientras les resuelve las
figuritas verdes.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Alguna vez también fuimos así… hace
tanto tiempo que si no miro fotos, no me acuerdo de cómo era la cosa.
¿Cómo, después de haber sido así, ahora somos esto que ha permitido que
la resignación le asalte los olivos?</p>
<p class="has-text-align-justify">—Porque no es uno el que cruza por la vida, Aivan. Es la vida la que nos cruza.</p>
<p>—Los hombres están listos, coronel —dice una voz en off.</p>
<p class="has-text-align-justify">Recoge la mochila. Siente el peso de
aquello conocido y la seguridad de que ese sí es su territorio. Su
vocación, su deber, su extraño mundo en el que también es un extraño.
Por eso está ahí. Porque es un extraño que sabe cosas de otros lugares
que los demás no saben.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Amanece… —repite, mientras un rayo de sol le corta la mirada— Otra vez amanece.</p>
<p></p>
<p class="has-text-align-right"><em> </em></p><p class="has-text-align-right" style="text-align: right;"><em>(Fragmento de Diplopía – conversaciones con Benedict)</em></p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-57984458291091525772022-09-14T17:35:00.001+03:002022-09-14T17:35:09.669+03:00Seres en el mapa<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4303" data-attachment-id="4303" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e.jpg" data-orig-size="564,846" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/05/27/seres-en-el-mapa/d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/d74c5bfb323af2f6ae3f5b3df6cdc53e.jpg?w=564" /></figure></div>
<p class="has-text-align-center"><strong>Hay un túnel sin luz en su final<br />y hay una luz sin túnel<br />en esa espesa astilla de la sombra<br />conque la calle se devora a sí misma<br />y a aquellos que le confian su paso miserable.<br /><br />Todo en la memoria<br />padece de un ambiguo color sepia<br />aferrado al orín del hierro que supo ser<br />-a veces-<br />ese profundo mundo contenido en un canto<br />que acabaron comiendo los pájaros del miedo.<br /><br />Ahora, aquí, en tus calles caníbales<br />propiedad de una ciudad caníbal que ha perdido su puerto<br />nos observamos sin fragilidad,<br />atados al destiempo de alguna edad pasada<br />en la que imaginarnos atrapados de vida.<br /><br />El mundo<br />puede resultar frente a nuestros ojos<br />un tímido carrusel </strong></p>
<p class="has-text-align-center"><strong>imaginado por lo que aún no hemos asesinado de la infancia,<br />porque, quieras que no,<br />el dolor es capaz de asesinar las alas no nacidas<br />y fabricar en vez de un pájaro, un lagarto.</strong></p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p><strong>Aún podemos detener la voluntad<br />bajo la sombra de los olivos<br />y permanecer frágiles, solo para nosotros,<br /><br />efímeramente frágiles<br /><br />con las frentes alzadas a un viento pendular<br />parecido al paso de la vida.<br /><br />En el espejo<br />el roce de los ojos tiene esa condición de la añoranza<br />que aprendemos a borrar levantando las manos<br />y así tapar la imagen que nos devuelve el tiempo.<br /><br />Acumula, ese espejo invisible que habitamos,<br />sus magias que nos miran,<br />nos explican de pie<br />como si fuéramos inexplicables<br />allí, en ese retrato tantas y tantas veces malquerido.<br /><br />A nuestro modo, </strong></p>
<p><strong>hemos sobrevivido a las mareas y hasta a ciertos mareos perniciosos<br />cuando no nos fue dada la quietud<br />y el rigor se transformó en un hábito<br />parapetado en los relojes.<br /><br />«Cada vez que estés triste<br />siembra un olivo», me explicaron un día.<br /><br />Hay infinitas formas de sembrar un olivo<br />en el olvido.<br /><br />¿Qué hará tu corazón con esa estrella?</strong></p>
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<hr class="wp-block-separator has-alpha-channel-opacity" />
<p class="has-text-align-center"><strong>El desierto es una especie de vendaval vacío<br />que se agita en la piel<br />del mismo modo en que se agitan el miedo y el amor.<br /><br />Tan acuciante como vigoroso<br />envuelve con su mudísima locuacidad<br />la mansedumbre en que los pensamientos se habitan a sí mismos<br />con esa sensación de haber perdido algo en otro mundo.<br /><br />Uno deja la piel por todos lados.<br />Deja las cáscaras del alma entre buitres diversos que no engordan,<br />y deja los latidos atascados en relojes donde no pasa el tiempo.<br /><br />Su humanidad se seca<br />mientras se desertizan sus únicos jardines sin riego por goteo.<br />Se saliniza su tierra de labranza<br />lágrima adentro sin que nunca llueva.<br /><br />Todo es un espejismo,<br />un largo resplandor sobre los huesos igual que la luz mala<br />sobre el que aún agotan los leones<br />su fe en la cacería.<br /><br />Trotan por sus sabanas imposibles<br />sedientos y carnívoros de luz<br />en una estación seca<br /><br />interminable.</strong></p>
<h6 class="has-text-align-right" style="text-align: right;">(de Mapamundi: contrapunto con la autora argentina Silvia Heidel)</h6><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-79871803510953522522022-09-14T17:33:00.002+03:002022-09-14T17:33:30.757+03:00Peces<figure class="wp-block-image size-large is-style-rounded"><img alt="" class="wp-image-4297" data-attachment-id="4297" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="carp-4744764_1920" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/carp-4744764_1920.jpg?w=750" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/carp-4744764_1920.jpg?w=284" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/carp-4744764_1920.jpg" data-orig-size="1820,1920" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/2022/05/19/peces/carp-4744764_1920/#main" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/05/carp-4744764_1920.jpg?w=971" /><figcaption>Image by <a href="https://pixabay.com/users/hieus524a-14816109/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=4744764">Hiếu Đặng</a> from <a href="https://pixabay.com/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=4744764">Pixabay</a></figcaption></figure>
<p class="has-drop-cap has-text-align-justify">Sostengo un diminuto pez de ámbar y en mis manos hay luz. Se hace la luz.</p>
<p class="has-text-align-justify">El pez navega por el puerto seguro de mis brazos. Retoza en la bahía del sostén y vuelve a sumergirse. Nada allí.</p>
<p class="has-text-align-justify">Tiene ojos eslavos como el cristal de
un cielo migratorio que interroga mis ojos, tan duros y terrestres y
fósiles que los concibo una piedra bruna. Nos miramos a través del agua y
el agua nos envuelve.</p>
<p class="has-text-align-justify">Mi pez de ámbar me rodea. Gira a mi
alrededor y yo giro también. Es una danza en la que mi pez ríe. Danza y
ríe. Gira y ríe. Se sumerge y al emerger, ríe.</p>
<p class="has-text-align-justify">Restrinjo sus contornos con mi cuerpo
para que no se aleje. Nos sumergimos y danzamos un poco bajo el agua,
tomados de las manos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Mi pececito es un pez liviano, un
esbozo incipiente de sirena, que bajo el agua tiembla y aletea como si
fuera un pájaro. Un pájaro blanquísimo, que cuando quiere se transforma
en ese pez que comparte conmigo, ahora sobre el agua, la cáscara del
sol.</p>
<p class="has-text-align-justify">Llueve sol sobre el agua en la que nosotros nos hacemos líquidos y mágicos. Brillantes. Invencibles.</p>
<p class="has-text-align-justify">Nadamos suavemente. Jugamos con los
rayos de sol. Tejemos aventuras amarillas con el cuerpo y las manos.
Luego volvemos a la superficie. Regresamos, sanados, a un mundo
diferente de ese mundo donde conseguimos ser felices, acurrucados en el
tiempo del agua. No hay abismos en el espacio tibio que abandonamos con
pereza animal. No hay abismos ni hay ausencia de oxígeno, sino una paz
antigua, transparente, que nos recupera. En el agua, la vida no da
miedo.</p>
<p class="has-text-align-justify">Mi pez de ámbar ahora es una sirena
diminuta que me habla en una media lengua sirenaica. Sé que no quiere
abandonar ese mar constreñido en la piscina y en el que los dos podemos
ser inmensamente libres.</p>
<p class="has-text-align-justify">La envuelvo en la toalla como si la
raptara y su cabello es un ala espumosa que gotea sobre mis manos, tan
enormes y torpes, que no saben cómo sostener su brevedad de joya.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Yo solita …—me dice, mientras quiero vestirla y volver una niña de tierra a esa sirena— Yo solita, papá.</p>
<p class="has-text-align-justify">De cualquier modo, tengo que ayudarla. Las sirenas no entienden bien la ropa de los hombres y se ha puesto la bermuda al revés.</p>
<p class="has-text-align-justify">Cuando llegamos de regreso a casa, se ha dormido en el asiento de la camioneta.</p>
<p class="has-text-align-justify">La cargo y en mis brazos vuelve a ser un pez mágico, hecho todo de luz, que obliga a huir a mi vieja oscuridad.</p>
<p class="has-text-align-justify">No sé por qué, de mis ojos se desprende una lágrima.</p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-49416003771048269002022-09-14T17:31:00.004+03:002022-09-14T17:31:39.984+03:00Fragilizados<div class="wp-block-image is-style-rounded">
<figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4288" data-attachment-id="4288" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/03/88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e.jpg?w=464" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/03/88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e.jpg?w=199" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/03/88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e.jpg" data-orig-size="464,700" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e/" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/03/88222a3a058cf205b283c61ffc770c6e.jpg?w=464" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify"><strong>A Daryna le gusta dormir en
mis brazos. Me recuerda al Amadî de nuestras primeras épocas, en África,
cuando debía llevarlo alzado a todas partes.<br /><br />Yo pensaba que
Amadî le tenía temor al suelo porque cuando lo ponía sobre sus pies se
aferraba a mi pierna y subía a mis botas para que mis pasos lo
transportaran. Como yo no podía caminar, terminaba por cargarlo y él era
feliz.<br /><br />Daryna hace algo parecido. Extiende los brazos atravesada
en mi camino y me abraza. No me suelta hasta que la levanto y entonces
ella me rodea el cuello y se reclina sobre mi hombro. Es pequeña como
una mariposa pálida.<br /><br />Ahora, tengo una gacelita y una mariposa. Frágiles y bellas, ambas.<br /><br />Yehven
hace algo parecido, pero tiene una personalidad más sobria. Abraza con
hombría. Me recuerda, en el fondo, un poco a mí cuando tenía su edad. Es
esa extraña distancia que el mundo nos ha impuesto como lejos de la
pertenencia a algo o a alguien. Yo no pude superarla jamás y era una de
las cosas que más sufría mi hermano. La llamaba: «tu intangible
frialdad». También era escritor.<br /><br />Yehven habla más que Daryna y se
ha fanatizado con la repostería de mi suegra como si nunca antes
hubiese comido pasteles y postres.<br /><br />Hace unos días me preguntó si
la nuestra era una familia solamente con papá y abuela. Si no iban a
tener mamá, porque no asociaba, todavía, que esa mujer rubia y de ojos
de agua como él que hablaba por videoconferencia y estaba cada vez más
delgada y cada vez más triste, pudiera ser su madre en algún momento.
Ahora la observa con esa tristeza que las guerras nos han contagiado a
todos y de la que no se regresa jamás.<br /><br />Así como la cárcel termina
dándote una mirada extraña en los ojos, también lo hace la guerra.
Ambas cosas te modifican la mirada y te la transforman en alguna otra
cosa que te separa de los demás hombres. Una vez que se te impone esa
mirada, es imposible deshacerse de ella. Se te queda en los ojos, para
siempre.<br /><br />No fue por mi insistencia que Ruth regresó desde su
corresponsalía de guerra. Quizás vio la mirada de todos esos niños de
los que nos hemos hecho cargo o escuchó a Amira, la mayor de ellos,
reprochándole las mismas cosas que siempre me reprochó a mí cuando me
iba a un servicio: «no estar cuando se nos necesita».<br /><br />Ruth tiene
tanta experiencia en guerra como yo. Conoce lo que se vive, lo que se
siente, lo que se muere dentro a medida que transcurren los días en los
que se permanece ahí, en esa sensación de fin del mundo. Cómo uno siente
que se le van muriendo dentro las pocas cosas que le quedaron sanas de
su experiencia anterior, que también se encargó de matar las que no mató
la anterior a ella.<br /><br />Luego, en los ojos se te asienta esa mirada que no tiene retorno ni siquiera cuando el amor la ablanda.<br /><br />Entonces,
cuando Ruth mira a todos nuestros niños, sus ojos se vuelven una
tempestad de mar que golpea las costas de sus párpados. Los ojos de ver
se licúan en ojos de sentir, para sentir. Porque hay muchas cosas que es
preciso llorar en los regresos.<br /><br />Parece que nunca se terminara de
ver la atrocidad ya que siempre hay una nueva atrocidad que asimilar,
aunque todas las guerras se parezcan.<br /><br />A Amira le ha quedado esa mirada de la guerra y la cárcel.<br /><br />Tiene
ojos maravillosos y es hermosa, pero allí está esa mirada de
desgajamiento, esa «intangible frialdad» sin regreso. Supongo que le
sucedió esa mirada porque era la mayor de todos cuando la rescatamos y
la que, sin duda, entendió mucho más su sufrimiento.<br /><br />Miro a Ruth frente al té. Está allí, frente al té y frente a mí, como una muñeca abandonada.<br /><br />Me
levanto y la abrazo. Siento como todo su cuerpo se estremece. También
se abraza a mí, como Daryna y como a Daryna, yo le beso el cabello.<br /><br />Ella
me dice «abrázame, abrázame más fuerte, solo abrázame» y yo lo hago
porque sé perfectamente lo que siente y porque sus palabras son palabras
que yo jamás pude pronunciar a mis regresos.<br /></strong></p>
<p class="has-text-align-right"><em>De: Escenas del hogar</em></p>
<div style="text-align: center;"><figure class="wp-block-embed is-type-video is-provider-youtube wp-block-embed-youtube wp-embed-aspect-16-9 wp-has-aspect-ratio"><div class="wp-block-embed__wrapper">
<span class="embed-youtube" style="display: block; text-align: center;"></span>
</div></figure></div><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-86746318498451760342022-09-14T17:29:00.001+03:002022-09-14T17:29:28.551+03:00La entrevista<div class="wp-block-image is-style-rounded"><figure class="aligncenter size-large"><img alt="" class="wp-image-4274" data-attachment-id="4274" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30.jpg?w=564" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30.jpg?w=200" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30.jpg" data-orig-size="564,848" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30/" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/8f8adaab3883296c17c8e2532f0a3f30.jpg?w=564" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify">Observa, casi sin verlo, ese pequeño
mundo de las cámaras y se distrae en las piernas cruzadas de la
entrevistadora. Las mira con codicia de varón que no consigue guardar
definitivamente en el trastero esa parte de sí, porque los movimientos
feministas se lo ordenen.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Uno es hombre con respecto a una
mujer por muchas cosas más que si la ves como la hembra de tu especie
—protesta para sí contra la censura que recibe ese Aivan que mira con
codicia a la mujer que le enseña los muslos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Baja los ojos, inclina la mirada, deja
que las pestañas tras los anteojos accedan suavemente a la censura
impuesta por encima del deseo que le despierta ese torneado pan de carne
que emerge, procaz, desde la cortedad de la pollera, como desde el filo
de un cuchillo una rodaja cortada para la boca salivosa de un
hambriento.</p>
<p class="has-text-align-justify">La entrevistadora también hace su
juego y quizás por eso, él olvida los muslos suculentos y se parapeta,
bruscamente, en esa cerrazón de niño abroquelado, consciente de su
debilidad.</p>
<p>La entrevista la pactó el editor y la rubricó con un: «Tienes que ir.
Haz algo por ti, también, alguna vez», como si él no hiciera suficiente
aún a pesar de él mismo.</p>
<p class="has-text-align-justify">Entonces, está ahí, luchando con su
cara de póker contra los ojos que se le ponen indefectiblemente
codiciosos cuando la entrevistadora mueve el cuerpo en la banqueta y el
filo de la pollera sube descomedido, un poco más allá de la prudencia.</p>
<p class="has-text-align-justify">Odia las entrevistas de toda clase.
Todas las entrevistas. Pero por sobre todo, odia las entrevistas que
indagan sobre él más allá de lo escrito en los libros por los cuales, al
fin y al cabo, es que lo entrevistan.</p>
<p>Trata de no ponerse hosco, lacónico.</p>
<p>—No seas descortés, Aivan… No seas brusco.</p>
<p>—Si fuera por mí, no estaría acá. Vine porque a vos te convence todo el mundo —reniega.</p>
<p class="has-text-align-justify">La entrevistadora, ahora, quiere hacer
preguntas sobre sus sensaciones en los servicios de África. Mucho de lo
que ahora pasa en diplomacia se debe a esos servicios tan luchados en
la más precaria de las circunstancias.</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella quiere saber cuál era su
sensación frente a los desastres de los que hablan sus libros. Utiliza
la palabra «desolado» y repite: «Muchas de tus historias son
desoladoras. ¿Es cómo te sentías? ¿Desolado?»</p>
<p class="has-text-align-justify">Entonces, repentinamente, algo en él,
en su balanza interior crea un peso adecuado, como si hubiera ahí, en lo
profundo, un descubrimiento de algún equilibrio que hasta esa pregunta
de la entrevistadora, él no había descubierto.</p>
<p class="has-text-align-justify">—No. La desolación en mí es otra cosa.
No funciono así. De hecho, nunca le encontré sentido a las lágrimas. No
sabía para qué sirven.</p>
<p>La mujer mueve el cuerpo delicadamente en el asiento.</p>
<p>—Seguramente, va por la repregunta, Aivan.</p>
<p>—¿Ahora tienen sentido las lágrimas?</p>
<p>La repregunta se produce.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Solo en el momento en que también
entendí lo que era la desolación. Y en ese momento, aprendí a no
desolarme, porque desolarte te inmoviliza y te atrapa en la
conmiseración por uno mismo. Yo no lloré en mis servicios en África
desde la desolación. Lloré, si es que lloré, desde la impotencia, que no
es desolación, porque con la impotencia se pelea hasta el final para
que deje de serlo.</p>
<p class="has-text-align-justify">La entrevistadora replica que en sus
libros impera la desolación. Y luego, incide en las lágrimas. En cuándo
él descubrió para qué servían las lágrimas.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Solo cuando se roza el extremo
desolado —se obstina él y calla, con un silencio duro. Luego agrega—:
Cuando el amor ha muerto y uno lo averigua en carne propia.</p>
<p class="has-text-align-justify">Lo que ella interprete, a él le da igual, porque, como siempre, solo él sabe de qué habla.</p>
<p>Ella insiste con África.</p>
<p class="has-text-align-justify">En sus notas previas a la entrevista,
alguien la instruyó acerca de que él no es uno de esos románticos al uso
a pesar de que sea poético escribiendo. Le dijeron que era un tipo
áspero, muy poco expresivo y aún menos locuaz y que la entrevista «iba a
ser cuesta arriba».</p>
<p class="has-text-align-justify">Ella se lo dijo antes de que se encendieran las cámaras: «No me lo pongas cuesta arriba, por favor».</p>
<p class="has-text-align-justify">—¿Y qué te llevaste de tu experiencia en África? —pregunta ahora la mujer— Porque han sido muchos años allí. ¿Algo para contar?</p>
<p class="has-text-align-justify">—El amor de los niños… Creo que los
humanos todavía estamos vivos, porque existen los niños y porque los
niños resisten. Ellos me enseñaron a no desolarme, ya que hablábamos de
eso. Solo a resistir cualquier adversidad.</p>
<p>Ella quiere saber si el éxito lo hace feliz.</p>
<p class="has-text-align-justify">—En absoluto. No me hace feliz. El
éxito es un artículo suntuario —dice él— Que un libro sea bien recibido
no es un éxito para mí. La vida no te da éxitos. Te da limosnas. Pero
rescatar uno, dos o diez niños soldado, poder encontrar agua en el fondo
de la tierra, levantar un hospital entre las balas para ayudar
personas, no son éxitos tampoco. Son cosas que hay que hacer, porque
todo está mal.</p>
<p>—¿Eres religioso?</p>
<p>—שמע ישראל יהוה אלחינו יהוה ואחד.*</p>
<p>Tanda comercial</p>
<p>*<em>Oye, Israel, Dios es tu Dios y el de cada uno (Dvarim 4)</em></p>
<p></p>
<p class="has-text-align-right" style="text-align: right;">(De: Diplopía – mis conversaciones con Benedict)</p>
<h3 class="sd-title"><br /></h3><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7105671249310468381.post-45895606585699735992022-09-14T17:26:00.002+03:002022-09-14T17:26:49.372+03:00Relaciones tóxicas<div class="wp-block-image is-style-rounded"><figure class="aligncenter size-large is-resized"><img alt="" class="wp-image-4264" data-attachment-id="4264" data-comments-opened="1" data-image-caption="" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab" data-large-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab.jpg?w=400" data-medium-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab.jpg?w=225" data-orig-file="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab.jpg" data-orig-size="400,533" data-permalink="https://gavriakhenazi.wordpress.com/abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab/" height="626" src="https://gavriakhenazi.files.wordpress.com/2022/01/abe36a710e1fcb53ea84bf1cff0a63ab.jpg?w=400" width="470" /></figure></div>
<p class="has-text-align-justify">Siempre pensó que entre él y la piedad
se establecía un diálogo de sordos y, cuándo no, de mudos que hacen
gestos en lenguas de señas diferentes. Desde mucho antes de entenderlo,
se llevó muy mal con la piedad.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Con cierta piedad —se corrige, casi
con simpleza, como si fuera interesante esa aclaración, mientras observa
que el gesto se le cuadra, se le aguza, se le vuelve extrañamente
anfractuoso en todo el rostro, como si los huesos intentaran expresar a
través de la poca carne que los recubre, los más privados sentimientos—.
Con la muerte mi relación es amorosa —se dice, con la misma simpleza
anterior. Intenta convencer al otro que lo mira y en el que los huesos
parecen abundar como si el dolor tuviera la potestad de expresarse
mediante el esqueleto.</p>
<p>—La tuya, Aivan. Sí. Pero depende cuando…</p>
<p class="has-text-align-justify">La muerte es parte del hacer
cotidiano. Es como de la familia, incluso cuando decide aparearse con
uno y anda ahí, haciéndose la hermosa y coqueteando con la
supervivencia, ejerciendo un poder de seducción que pocas hembras tienen
sobre él.</p>
<p class="has-text-align-justify">—La cosa es la otra muerte… La que se te lleva cosas. Esa ni siquiera es para vos, Aivan. Con esa te llevás mal.</p>
<p class="has-text-align-justify">La que se te lleva cosas y nunca te
lleva a vos. La que se lleva lo valioso y a vos te deja de seña, ahí,
después de pasarse todas las noches de todos tus malditos coma copulando
con tu cuerpo vencido y vos mirando desde el techo cómo la muerte se
masturba en tu carne.</p>
<p class="has-text-align-justify">Es otra muerte, al fin. Otra muerte
más en una larga procesión de muertes que uno deglute lento y que se
asfixia en el propio estertor de la garganta.</p>
<p class="has-text-align-justify">—La muerte precisa de los matadores,
Aivan. Y vos sos de los que hace la limpieza rápido… Tiene muchos
empleados la muerte. No te enfurezcas con tu patrón.</p>
<p class="has-text-align-justify">A veces, odia a ese que está ahí. O lo
odia siempre. Es una parte a la que detesta porque es esa parte la que
siempre observa sus ojos y se introduce en el agujero que es su corazón
para proveerle esos latidos tan incómodos como en el que ahora lo agobia
bajo el cuero.</p>
<p>—Callate.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Además, Aivan… paga bien. Como todo,
tiene lados oscuros pero es un remedio necesario. El problema es cuando
realmente se mete con algo que uno considera una injusticia de la vida.
No te pongas en plan patético de que no se lleva a los mierda y se lleva
a los buenos. Eso, ya en vos, es un hecho de cuarta.</p>
<p>—Callate, te dije.</p>
<p class="has-text-align-justify">—No te lleva porque le sos útil… Y más
ahora, que va a empezar la guerra. En esas instancias no te la
cuestionás. Solamente te la cuestionás cuando es esa muerte de
entrecasa, que se lleva lo que vos apreciás aunque nunca lo digas.</p>
<p>—Algún día debería llevarte a vos.</p>
<p class="has-text-align-justify">Lo dice casi con convicción. Si
pudiera eviscerar a ese del espejo, en el que los huesos parecen un
retrato transido por algo que él no entiende, lo hubiera hecho hace
mucho. Pero quizás, el del espejo sí tenga razón.</p>
<p class="has-text-align-justify">—A esta altura, ella y yo —y no dice «la muerte»— hemos bailado demasiados valses.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Es lo que hacen los enamorados… Piel a
piel, Aivan, y muchos hijos muertos por ahí. No vas a divorciarte ahora
que, con lo que se viene, te va a necesitar casi más que antes.</p>
<p class="has-text-align-justify">Cierra los ojos. Quizás el del espejo, que le habla con la convicción de conocerlo bien, tenga razón.</p>
<p>Le ha rodado una lágrima.</p>
<p class="has-text-align-justify">—Después, no digas que no sos el que llora —le dice el del espejo—. Por un amigo, siempre, Aivan, siempre lloramos los dos.</p>
<div aria-hidden="true" class="wp-block-spacer" style="height: 35px;"></div>
<p>(De Diplopía – conversaciones con Benedict)</p><p> </p>Gavrí Akhenazihttp://www.blogger.com/profile/13509182014569591964noreply@blogger.com