Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

La tierra de tu nombre



 Poema de Adamit

En la mínima geografía de tu magia
hay una poma con dulzor maduro
erguida y santa como una espiga para pan del Templo
en esas horas en las que Dios acude
pródigo
a los labios de todos los que hablan de la sed.

Ya eres ese pequeño terruño del cultivar del día
y bendices al sol que te bendice
con su claro andamiaje.

Se recorre tu nombre con fructificaciones y con ríos minúsculos
como una plegaria dicha a solas
y murmurada como la voz que ocupa las semillas
en las tardes donde ya no otoñecen las nostalgias del hombre.

Yo supongo que abrirás el silencio y la luz
como una clarinada llena de pájaros terrestres
y altos
altos pájaros terrestres con voces de abubillas
ocupando el azul como una ola de alas
 sobre nuestras extrañas esperanzas de árboles
que van envejeciendo sin temor.

Creo, además, que tu nombre es una bahía verde
donde confluye la historia del silencio
transformándola en sauces
de los que nacen peces mediterráneos y nadadores
para mi patria personal tan cansada de que el sol no le ocurra.

Por último, tu nombre es una habitación donde guardar
los últimos conjuros y las prioridades apetitosas
como el bastimento de los que van a quedar solos
con la misión de repoblar la vida.

Ahí estarás, hecha toda de fecundidad y resplandor
y quizás
aceptes mi rodilla en el mínimo cuenco de tus manos
de "tierra pequeñita".


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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
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1a. edición - bilingüe