Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Cosa gris

 
La enfermedad me deja la piel de color gris.

Vuelvo a la madriguera lo mismo que un ratón infortunado que salió por el mundo a convencerse de que sólo es feliz entre ratones que sean tan menguados como él.

El lugar está igual. Este primer piso bochornoso está exactamente igual que el día en que me fui. Nadie expulsó de aquí a mis “toques personales”, como la dotación refiere a mis manías. A lo sumo, mis dos interinos agregaron algunos de los suyos.

Tengo muchas manías de trabajo. Formas, costumbres, hábitos, rutinas. No me ha ido mal con ellas. En un mundo como este, donde todos mueren y lo más sencillo del trabajo es morir en él, yo permanezco, envejezco, me perpetúo como una especie de legendario zar de causas imposibles que se vuelven posibles. Al cabo he convertido lo imposible en mi especialidad.

En mi ausencia, David, que si bien no tiene una fuerte capacidad de liderazgo sí la tiene de organizador, ha repartido tarea entre su gente.

Compartimos gente y luego, cada uno tiene aparte alguna otra que recolectó en algún otro lugar que no es este. Cierta parte de nuestra gente, como nosotros, es móvil e itinerante. Otra no, es local y está fija, atornillada.

El caso de Hari (no porque se llame Hari sino por lo de Mata y nuestra pasión por los eufemismos de guerra) corresponde a los del primer grupo.

En ciertos lugares las mujeres no sirven y en otros valen oro.

Con el correr de los años no he conseguido convencer a David de ese sentido de la oportunidad, porque a él le gusta trabajar con mujeres. Las considera más organizadas y prolijas para el trasteo administrativo y se abstrae de sus problemáticas. Además, su trabajo no es como mi trabajo y no consigue ver las desventajas que se crean en el mío y que las mujeres, en el suyo, sanean.

Ella está frente a mí y me observa. Yo también observo su camisa que el sudor transparenta.

Es público y notorio que yo no quiero mujeres en mi equipo. Lo sabe todo el mundo, inclusive David y ya debe haberla aleccionado sobre qué hacer o no a mi regreso, cuando me vean sus ojos trasponer la puerta de la cueva donde permanecemos refugiados.

Le habrá dicho que soy un animal difícil y con dientes laborales misóginos pero que ella ya está ahí, es de su personal y eso, seguramente, detendrá mis berrinches sexistas.

Le habrá dicho también algo que siempre dice: “Trata de no poner su mal humor a prueba” y luego le habrá sonreído con su sonrisa húmeda y sencilla.

Hari comenzó siendo Honey y su nombre se fue degradando de tanto pronunciarlo como una especie de gruñido, durante estos tres días. Hani más grrr terminó en Hari. Honey, quedó como parte de la honey moon que tiene David con las mujeres ordenadas en el desorden de nuestro apretado trabajo y nuestra inmunda agenda, aunque la bautizaran así no por la dulzura melosa con que habla sino por el almibarado rubio de sus ojos solemnes de camello.

Esos ojos camélidos, de profusas pestañas teloneras que parecen una bordura de chocolate amargo encima de una gota refulgente como un higo de Esmirna, ocupan el aire y el espacio y de vez en cuando, seguro que también las hormonas, aunque estén prohibidas en servicio.

Sé que no es parte de la cosecha de brevas de David, porque a falta de una Hari, trajo tres, todo un harén, por lo cual debimos ampliar nuestro dominio del primer piso del tugurio hacia otras habitaciones en otro lugares que no quedan aquí y evitar el hacinamiento corralero en que se transformó “la dependencia” (así llama David a este lugar, a falta de encontrarle otro nombre mejor).

Hari trajo un mensaje de David y está ahí, con la mirada fija en los movimientos que hago mientras intento dar una respuesta.

Le pregunto qué demonios mira con su parsimonia doradora de camello que rumia. Me mira como si fuera yo un objeto coleccionable que alguien se robó de una excavación arqueológica de las que tanto abundan por aquí.

Ella sonríe y me responde que me imaginaba de otra forma (cosa por la que les da a todos los que no me han visto personalmente antes y se dejan guiar por las oídas) y luego agrega que efectivamente debo tener algo de alien (rumores, rumores) porque soy de color… ¿ceniza?, me pregunta.

Y repite que tengo la piel color ceniza.

—No un alien. —la corrijo sin sonreír— Apenas una rata.


(De: Sensación de "moebius")


No hay comentarios:

Publicar un comentario

Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Chocolate bombón

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

Registrados... y publicados, además.

Safe Creative #1006060192036

Todos los derechos están reservados

Safe Creative #1209172351784

Feria del Libro de Jerusalem - 2013

Feria del Libro de Jerusalem - 2013
Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe