Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Fuego negro



Voy y vuelvo del puto calabozo a la intemperie, varias veces al día, pero no me quiebro. Ni siquiera me doblo.

Ellos están convencidos de que tengo el umbral del dolor demasiado alto o de que no tengo umbral de dolor y soy un insensible.

De madera, dicen algunos, aunque tampoco el fuego me lastima. Entonces dicen: de metal.

Yo pienso que si me siguen exponiendo a la intensidad de estos infiernos y paso la prueba, voy a descubrir que mi metal no se reviene.

Ellos también notan que eso es posible. Que no podrán convertir mis moléculas en un metal revenido.

Como me encierro en mi propia resistencia, no saben si conviene tenerme al sol o a la sombra.
Parece que le diera lo mismo, dicen, el frío, el fuego, la soledad, el ruido, dormir, no dormir. 
Todo parece que le diera lo mismo.

Dicen que soy una especie de androide. Un Robocop. Dicen que soy un mutante. Dicen que no saben qué soy.

Me llevan y me traen de la jaula de chapa, donde restalla un verano iracundo, volviéndola un horno al que es imposible tocar con la piel.

No se explican como aguanto eso del sol a plomo todo el tiempo sobre mí, en ese infierno metálico anclado sobre un yermo que hierve.

Debería decirles que mientras ellos se encargan del sol, yo me encargo de la oscuridad .

(De: Back to black)

Imagen: by Mano Svanidze

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
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1a. edición - bilingüe