Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Fisura



En el empalidecido orden de las cosas, tuvo la exacta conciencia de que las estanterías revueltas eran un claro síntoma de enfermedad.
Las estanterías y el dolor de cabeza, pero por sobre todo las estanterías, de las que había derribado el orden buscando sin precisión las notas viejas y luego, apresurado por el efecto anárquico, vuelto a colocar todo en un acomodo paliativo, sobrepuesto, impostado; desordenado, en resumen.
Porque el orden tiene un orden, pensó y corrigió al instante: “Porque mi orden tiene un orden, una estaticidad y una especie de estética que conserva un plano de colores en los que el rojo no resalta excepto en aquel anaquel que señala: aquí va el rojo sangre, el rojo carne, el rojo hierro al rojo. Un orden elitista y prioritario, que ayuda a conservar la mente simple y no la desafía con complejidades en las que se mezcle el rojo sangre con el oscuro diapasón del vino”.
Imaginar el desorden no es lo mismo que desordenar. Imaginar el desorden no es lo mismo que espiar en la habitación de las cosas guardadas y saberlas con la ajenidad de quien, desde afuera, puede leer los títulos pero no rozar los lomos ni abrir los libros para percibir el aroma o el color apastelado de las páginas que se tornan lentamente sepias.
“No debí revolver, mostrar es malo. No tiene para qué, tiene porqué y el porqué es eso que uno no desea saber”, meditó. “No debí mostrar mi colección de lágrimas sencillamente porque yo no lloro ¿quién puede creer que guarde las que lloré algún día, como todos?”
Apagó con un gesto de la mente a Levon Minassian

y cerró la puerta.







(De: Psicoámbitos)
Imagen:Home sweet home by Obo

6 comentarios:

  1. ¡Feliz cumpleaños Gavrí! Con orden o en desorden, no importa, porque el orden es aparente, es una simulación, la máscara para ocultar el caos: seres caóticos que buscan ordenarse. Eso es lo que somos.

    Un abrazo

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  2. Yo necesito mantener la biblioteca en orden, Mirel, aunque se llene de polvo. Revolver no es bueno porque, como refleja el texto, produce justo el efecto contrario que es el de volver a cerrar frente a la voz de ¡caos!

    Gracias por acordarte de mi cumpleaños, linda.

    También te abrazo

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  3. En una biblioteca se guarda la vida. Retazos de tiempos que fueron e importaron. Crece con nuestra emoción y hasta nos define por sus títulos. De alguna forma nos retrata.
    Es una cuestión almática, porque es el alma la que se desordena cuando revolvemos en el tiempo de la vida y bueno, hay que asumir el riesgo con todo el peligro que conlleva a nivel emocional.

    Igual, el resultado es un texto como éste y otros bellísimos que has escrito en estos días de búsqueda interior.

    Algo de milagroso hay en cada libro guardado. Todavía huele a ti el Correccional.

    Namasté.

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    Respuestas
    1. Negra querida, ya sabemos que no me llevo bien con mis catástrofes y trato de mantener los estantes en orden para que los libros no me devoren.

      Es bueno que el Correccional todavía huela a mí, porque yo ese perfume lo guardé y no me lo volví a poner después de la muerte de Debby.

      Desde ya, te agradezco con todo mi corazón el comentario y te abrazo fuerte.

      Nemasté también para vos

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  4. En vez de cumpleaños feliz:

    http://youtu.be/iKFWtrgwo1o

    Te abrazo.

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    1. Gracias, ialdâ.

      Me gustó mucho el video, con esa imagen final de la caricia, tan humana y curativa. Y esa belleza especial del blanco y negro.

      Lehitraot

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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edición bilingüe 1a. edición