Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Ejercicio del macho





De todo hay en el gremio, sindicados
en el orden caudal de las pelotas
como si la condición péndula te hiciera también hombre.

Como en todas las cosas
la discrepancia accede a los altos niveles de polémica
sus variados discursos.

Y uno que se jacta de saber de mujeres y de hembras,
de yeguas, de rameras y de monjas,
de listas y de imbéciles,
de santas que te achuran
y de guerreras que se rompen solas
se transforma en un ente
que no gime
ni gruñe
ni babea
por dos tetas bien gordas y un culo cimarrón.

Aprende que la concha se moja o no se moja,
que el orgasmo se finge,
que el bicho seductor te manipula con sus garras de seda,
que te chupa la sangre,
que te escupe mordido a la basura
cuando perdés el gusto como un chicle

y que sos un boludo.

Sobre todo te enseña la ancha condición de pelotudo
que jamás se entenderá con las mujeres.

Hasta que llegan esas que son esas
como un raro compendio de lo humano.

Esas que saben mucho y dicen poco,
que juegan con las cartas que no viste mezclar en la baraja
y siempre tienen póker
y hasta cuando lloran cantan póker
con ases de la vida.

Esas que no son esas o son esas que son
porque están sabias
maduras
maderosas de moras como un vino tannath,
complejas y altas
y vienen del camino con todas las cabezas
de los muertos del alma colgando de sus manos.

Y uno que no gime ni gruñe ni babea
por dos tetas bien gordas y un culo cimarrón
se clava a esas mujeres en los ojos del hombre
que se descubre hombre
ni hijo ni baboso ni llorón ni jodido
ni me falta la teta
ni soy un inmaduro que busco una mamá para mis nanas.

Se enmacha de repente y se endereza
la parte mujeriega y la gimiente
y dice:

esa mujer que choca con mi raza
es la mujer que quiero para mí.


Imagen: Femme battue by Mael Baussand


27 comentarios:

  1. Paaa!bue.,.que bueno existen ,las altas,fuerte y claro cómo siempre,salut

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  2. Sí, Sarito, existen. Y uno se regocija cuando ya pensaba que todo está perdido.

    Todâ

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    1. Que bueno Gabriel!lo había notado,sexto sentido q dicen tenemos,jaj,mmm hasta un nombre podrïa tirar,noo tranqui no lo voy a hacer ,de veras qué me encanta,lejaim más que nunca!un abrazo amigo

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  3. ¡Miércoles! Es buenísimo, porque es real y es contundente. Y me gusta dónde desemboca el discurso: la esencia. O así lo entiendo yo, porque vas escribiendo la vida misma, volcando tu aprendizaje, poniendo el colador, dejando pasar todo lo intrascendente, y quedándote con lo que vale la pena.




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    1. La esencia. Sin esencia no hay humanidad, no hay hombre ni mujer, no hay una sola puta cosa, Jorgito. Y las vivencias son lo que son y son lo que enseñan y como diría Serrat: no es igual valor que precio.

      Uno ve tantas cosas en esta profesión y está tan en contacto con las peores y con las mejores partes, que aprendés a seleccionar los rangos de gloria (que nunca sirve para nada) y de tragedia (que sirve para que dimensiones tu propia magnitud) que al final de la cuenta, los límites están tan pero tan corridos, que parece que uno hubiera nacido en Júpiter de tan lejos que se siente del egoísmo y de la pequeñez. No porque uno no sea ni egoísta ni pequeño, sino porque realmente toma conciencia de esos asuntos y solamente valora a partir de comprenderlos, lo que es netamente prístino.
      En esa condición de prístino incluyo también al mal.

      Ya sé, me fui al carajo....

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  4. Sí, Akenazi, hay mujeres eternas y hombres con los que soñar toda la vida. Seres humanos auténticos. Compañeros del difícil viaje. Gracias, amigo

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    1. Vaya para esos seres el poema, Luz.

      Gracias por la compañía.

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  5. Tus "no-poemas" tienen la virtud de darme ganas de escribir poesía.
    Admiro la forma en que, con un lenguaje coloquial, decís unas cuantas verdades, sin salirte de un marco poético.
    También me alegra que no hayan sido todas yeguas, así como desde nuestro lado, no todos fueron machos que vinieron por las tetas y el culo, sin percatarse de debajo de la cáscara hay madera labrada a golpes de hacha.
    Abrazo.

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    1. Justamente, Mirel. Uno aprende el valor del tamiz porque la experiencia es eso: aprender a usar bien el tamiz y quedarse con el trigo en vez de con la cizaña.

      Uno viaja y aprende al humano. Aprende todo lo del humano. Uno se descubre humano cuando aprende como son los humanos. Lo bueno es bueno, independiente del sexo que tenga. Pero si es mujer, mejor, porque es justo el opuesto complementario y te resuelve los asuntos que uno, desde esta posición de macho elemental, todavía sufre y se pregunta.

      Todâ

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  6. En la mujer es que llegamos a encontrar y a veces a perder el supremo paraíso.
    Bravo por el fuerte poema que expresa el sentimiento.

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    1. Si. Con las mujeres es prueba y error. Hasta que encontrás la que va se te pasan las ganas de seguir buscando.

      Me gustó tu blog english version.

      Lehit

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  7. Al menos ha sido bueno haber conocido tanto y llegar al momento en que elegir es saber lo que se quiere. felicitaciones.

    mariarosa

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    1. Si. Digamos que es parte de la maduración ¿no? Eso de llegar a saber elegir lo que realmente se quiere y no andar de antojo en antojo sin saber lo que se busca.

      Creo que la vida nos da a todos la capacidad de valorar.

      Todâ rabâ

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  8. Muy a mi pesar diría que soy una mujer de esas que va por su camino con todos los muertos del alma colgando de mis manos con los dedos ya rotos. Llegados a ese punto del camino se me ha nublado la vista y todos los hombres del camino me parecen muñecos o peor, monolitos de arena. No distingo ni tengo tamiz ni flecha ni mirada que separe. A veces, algunos que veo desde muy muy lejos, me parece que están vivos, pero es un espejismo que al acercarse se transforma en piedra. Y todas las palabras me suenan igual desde el borde del camino; teta, culo, o espejismo del amor. Quizás entonces sólo me quede fingir. Probablemente estaré muerta, o al menos tengo todos los síntomas. Algo así como una zombi. Me acordé ahora de mi poema favorito de Cernuda: Tu pequeña figura. Suerte que algunos hombres aún distinguen. Yo no soy capaz.
    O dicho de otra manera; me gustó mucho tu poema.
    Abrazo.

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    1. Entonces es cuando uno llega a la conclusión de que la soledad es su mejor compañía y ya no busca más, porque no me vas a decir que no es mejor estar solo que mal acompañado.

      Siempre es mejor estar solo porque, diría mi hermanito, el buey solo bien se lame.

      Lehit

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    2. Me gusta la conclusión de Fabián; mejor solo que mal acompañado, pero seguro que añadiría que de vez en cuando mantengamos lo de unas buenas tetas y un culo cimarrón, y yo también lo mantengo ahora que escribiste otra entrada y no me oye nadie, juaaaas Demasiado sola tampoco es bueno...

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  9. Es tan bueno el puñetero poema, tan puramente Akhenazi, que lo justo es que deje aquí el que lo provocó, aunque podría haber sido justamente al revés, y el mío ser una contestación al tuyo. La cuestión es que el uno no sería sin el otro, más allá de la crudeza de los registros en los que nos movemos. Tú diciéndolo a tu manera, yo a la mía.

    Cuánta confusión provoca el simple hecho de ejercer de lo que uno es, sin ambages.

    Las mujeres pasamos media vida
    hablando de los hombres que tuvimos
    o de los que esperamos todavía
    a fin de equivocarnos nuevamente.

    Hay mucho de cinismo
    en esa forma nuestra de reírnos las gracias,
    como cuervas al cabo de la calle
    que saben de antemano
    lo que va a suceder con cualquier hombre,
    porque el que no cojea del pie izquierdo,
    lo hace del derecho
    y al final todos fallan por la misma bisagra
    o se quedan
    a mitad de camino cumpliendo expectativas.

    La mayoría vamos de exigentes,
    de insobornables con la dignidad
    y el amor propio siempre tan manido,
    o exhibimos un dulce desencanto,
    como una costra azul de suficiencia,
    por ser tan avezadas como el resto,
    sobre todo si son intelectuales
    de las que dan por hecho
    su gran capacidad para el análisis
    de cualquier emoción por intensa que sea.

    Cuando nos llega un hombre como tú
    -incasillable-
    y hay que replantearse los esquemas,
    una deja de hablar de prototipos,
    deja de columpiarse en la belleza al uso
    y aprende a descubrirla a través
    del aroma dulzón de cientos de cadáveres
    melifluos, con forma de poemas.

    Únicamente entonces, puede pedir la luna
    con la seguridad de que la baja,
    aunque sea a pedazos porque la dinamite,
    y únicamente entonces
    se olvida de exigir peras al olmo
    porque lo tiene todo y está llena.

    Hablar de ti no es fácil,
    vas y vienes
    desde el desgarro al luto de la letra
    por la perfecta claridad del día,
    y nadie como tú
    puede estirar la mano que golpea
    y tantear a ciegas la ternura
    por la que terminé reconociéndote.

    Un hombre como tú,
    sólo puede incendiar a una mujer
    para que se consuma en su propia palabra.

    Y es eso,
    justo eso
    lo que hago.



    En el aire, jaim.

    Namasté.

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  10. Vengo de cagarte a bollos a dos de tus admiradores en tu blog, mamu. Como me revienta la gente pelotuda que se mete donde nadie le dio vela a opinar sobre asuntos de los que no conoce un pedo. Bueno, ya ves por el tono el día que llevo, así que tu poema me suaviza el gesto belicoso.

    Si, tu manera y la mía se parecen tanto que son una situación indivisible.

    Todâ rabâ, mamucha.

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    1. Acabo de verte a tajo limpio.

      Es lo malo de ser un macho libérrimo y ejercer de tal al margen de conveniencias sociales, que de vez en cuando hay que puntualizar y aclarar los tantos.

      Qué poco dado eres tú a la filigrana retórica, escritor, y no será por falta de léxico, eh?.

      Me hiciste reír Akhenazi.

      Pac, pac.

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  11. UNA SOLA PALABRA PARA NO CAER EN REDUNDANCIAS... bravo!!!!!!!!!!!!
    saludos
    carlos

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  12. Leer a Gavrí siempre es un camino de ida. Veamos. Leí el poema toda ojos, terminé con aplausos y encantada de la vida. Es sublime avizorar el encanto. En eso estaba cuando, antes de comentar acerca de esa emoción, me puse a leer los comentarios. Al llegar al poema de Morgana, también sentí lo mismo. Había sintonía, quise leer mas, saber mas, espiar. Los que escribimos creo que somos incapaces de pasar por una ventana entreabierta y no mirar para adentro. Bueno, al menos yo soy curiosa. Y allí fui a seguir el hilo de estos poemas entremezclados, queriendo saber cuál fue el primero. Ingenua de mi, tratando se saber qué apareció primero si el huevo o la gallina. Y maldita sea, caigo en esta pesadilla del Google +, disculpen que me vaya a la banquina, pero no sé cómo corno se mueven ahí adentro. Me resulta frustrante, no saber qué puerta abrir, o entrar en una especie de laberinto en el que puedo pasarme tranquilamente tres horas. Y vuelvo al fin, con la frente marchita sin haber podido leer a Morgana y ver el espadeo entre Gavrí y esos comentaristas...

    Entonces leo el poema nuevamente y aplaudo de pie al hombre, mas allá del poeta.

    Besos y si alguien se ofrece a guiarme sobre el uso del G+, yo encantada =)

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  13. Te lo paso en limpio, Patito.

    El intercambio de poemas no está goolge+ sino en Ultraversal, el taller literario virtual y gratuito que administramos con Morgana. Allí estamos llevando adelante un contrapunto, que es un poemario escrito a dos manos en este caso, con poemas que se van contestando alternativamente unos a otros. De ahí vienen los dos que ves acá.

    Lo otro sucedió en el blog de Morgana.

    Empezó como una discusión con una de nuestra talleristas y se metió otra gente que no sabía de que iba la feria y yo, como ya sabés, para defender el hecho literario estoy mandado a hacer y la verdad, se me salen todas las púas para afuera, así que les contesté a estas personas que intervinieron menospreciando el hecho de que la literatura TAMBIÉN se basa en estudio, técnica y aprendizaje de prueba y error y no solamente en cuatro letras más o menos juntadas desde una explosión de sentimientos sin orden ni cotejo y a la que salga, salga.

    Ese es el espadeo y además, es un criterio arraigado entre los bloggers. Cualquier cosa es un poema y cualquier cosa es un cuento y cualquiera que escriba cualquier cosa, así sea una lista de la compra llena de horrores de ortografía, es un escritor que postula para el Premio Cervantes.

    Yo también me pierdo en el google+, amén de que lo uso poco y nada.

    Todâ rabâ, Patito.

    Shabat shalom

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  14. Me ha gustado tu poema. No todos podemos razonar lo que queremos en realidad y generalmente, nos equivocamos por no saber elegir.

    Mari

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  15. Para aprender es que se hace experiencia y es de la experiencia de lo que se aprende. La cuestión es ponerla en práctica de vez en cuando, cuestión que desde ya, es un síntoma de madurez.

    Todâ

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  16. Jodidamente bueno, Comanche. La palabra que lo define es "auténtico". Y es que cuando la personalidad es tan fuerte y uno se cuenta sin pelos en la lengua salen joyas como esta. El poema de Mor es grandote también.
    Ténganme paciencia, que ya vuelvo pronto. Estoy teniendo un mes de agosto penoso, con un problema en la mano que me la hacía inservible y los pies mal mal. Pero ya se va arreglando todo y quiero estar allí con vosotros.
    Un abrazo bien fuerte.

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    1. Vos Pipi, cuidate, reponete bien de todo y agarrá fuerza. Nosotros, ya sabés, siempre estamos en el mismo lugar así que es fácil encontrarnos. Mejorate y cuando te sientas con verdadero ánimo, la casa está abierta. Pero lo primordial es tu salud.

      También te abrazo

      Eliminar

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe