Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

Teoría de la prosa -irresponsabilidad del verso -imaginación del ensayo -incertidumbre de la reflexión

Voyeur




 El placer de observar es para pocos.
Quedarse quieto. Detener el mundo con los ojos. Y solamente mirar. Sólo, mirar.

Ella lo sujeta con dos dedos de su mano derecha.
Despacio, se introduce el extremo libre entre los labios, una y otra vez. Intermitentemente mordisquea, bajando la mirada.

La pollera muy corta permite ver los muslos separados. Casi trepa hasta el pubis, de tan mínima, en esa posición en que ella concentra todos sus esfuerzos.

Deja de mordisquearlo y suavemente se propina golpecitos en los labios, que mantiene entreabiertos.
La punta brillante de su lengua recoge algún sabor en que se mezcla el lipstick de frambuesa y la concentración.
Otra vez lo introduce, lo quita, lo introduce, lo quita.
Se acaricia con el extremo libre las mejillas.
Lo vuelve a deslizar hacia el interior de su boca, entre los labios.

Por fin levanta la mirada para encontrar mis ojos que la observan.

- Sensei...- me dice y lo aparta de su boca definitivamente- No entiendo la pregunta sobre Atila.

Se acerca y me señala su duda, con el lápiz húmedo encima del examen, para que se la explique.


Imagen: Warm me up by Sophie Palmer


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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

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