Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Doloradura





Estoy como alejado de mis patrias. Voy de aquí para allá entre un terremoto y un tsunami. Juro que a veces no sé qué hacer conmigo, como hoy. Es como si entrara en un piloto automático grotesco que me mantiene en esta velocidad de crucero desquiciada.

Sobrevuelo mi vida y las nostalgias me sujetan al colapso. La edad hace que el viento de la forma de vida que se ha elegido te golpee en la boca, te atragante de ausencia, te haga sentir exhausto y diminuto; te vuelve arrasado y miserable como un viejo retrete al que han invadido las hormigas de la falta de hombre.

El ser humano se apaga en mí de manera modesta, con lentitud y minuciosidad de bordadora de encajes. No pude conservarlo por más tiempo y se apaga con languidez de estómago y abulia de esperanza.

El muchacho me observa con ojos tendenciosos. Son dos postales verdes de un tiempo que ya me dejó solo, a la deriva y que me malhumora porque me cala el corazón igual que a una sandía.

Es un cuchillo ahí, amoldado al espacio de doler, enterrado en el septum del latido.

No me interesa la historia del muchacho. No me interesa ni siquiera mi historia, de la que deviene la historia del muchacho. Estoy como un ajeno, un convidado, nadie.

A veces me pregunto dónde estaba yo que me las doy de no perderme nada, mientras todo pasaba al costado de esta ceguera en blanco que ahora descubro que padezco. Estaba ciego…

—O tanto resplandor me obnubilaba.

Ramiro y el muchacho me miran balbucear en voz alta mas no sé si me escuchan. Apenas yo me escucho buscar mis conclusiones a la multiplicidad de desfasajes que han abierto sus puertas frente a mí.

En ellos dos veo dos raros cómplices. No me extraña eso de Ramiro ya que aprendió muy temprano a tomar parte en los desaguisados y tender un puente de concordia. Es el maletero oficial que alza el equipaje en nuestro viejo y revuelto aeropuerto fraternal y lo conserva y cuida para que no se extravíe en la vorágine.

Me pregunto a cuál de todas las humoradas previsibles corresponde que el muchacho frente a mí lleve mi nombre ¿Un homenaje?¿un reconocimiento?¿una primitiva pelotudez de un irrespirable infantilismo?¿un chiste maquiavélico que no me extrañaría si no fuera tan áspero?

La vida me anonada.

—Este es tu tío León… El mayor de nosotros. El escritor. Como tu padre… escritor. La palabra es un bien de familia —nos presenta Ramiro como si diera un discurso en Diputados.

—Esto me hace acordar a cuando mi hija se apareció en Kenya —digo, por decir algo que me descongestione la garganta—. Así, un buen día, se materializó… También debe ser un bien de familia andar regando hijos por el mundo y dejar que nos los críen terceros ¿no? Después, cuando son grandecitos, nos salen a campear por el planeta.

—No te asustes, León —le dice Rami al chico frente a mí y escuchar mi nombre en otro es como un golpe en la clavadura del cuchillo—. Cuando se defiende, el humor se le pone especialmente horrible. Ya lo vas a ir conociendo. Tiene un humor de mierda, pero es un gran tipo que en este momento sufre una indigestión de puta madre.

—Vendeme bien, la puta que te parió —le contesto a Ramiro y el muchacho se ríe con un sano optimismo.

Me pregunto cómo será su voz o si la voz se hereda y, como la música, tiene la capacidad de apuñalar con el estremecimiento del recuerdo.

Antes de morirme, me levanto y me voy.  
Los dejo ahí.


(De: Todos mis monstruos, un monstruo)


Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

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Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe