Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Cuchillos en la música


Mi piel se ha distanciado de su sombra.

A veces es lo lejos de tu nombre y otras veces soy yo. Solo soy yo. Y es que la vida se ha vuelto un resplandor tergiversado. La refracción absurda en un espejo que no devuelve sol; sí, un espejismo.

Pienso en mi infancia si es que tuve esas suaves infancias del resto de la gente. No la encuentro en mi mapa. No está en ningún rincón del mapa malgastado que la vida me tatuó en la carne.

No tengo cicatrices solamente en la piel. Mis cicatrices llegan hasta volver fibróticos los músculos del alma y es por eso que a veces me ves poco flexible.
Yo no aprendí a ser dócil, porque aprendí a los dientes. Me nacen dientes en todos los poemas y mis prosas son dientes y estoy hecho con mordeduras blindadas y difíciles, que intentan modificar mi vida en base a braquets.

Ilusorio de mis molares carniceros que se comieron a todos sus dentistas.

Y luego nace cierta luz y el alba es una incógnita indecente que me trae canciones y poemas mientras estoy desnudo sobre el viento o debajo del aire, así, como resulta un niño en la intemperie, desguarnecido y vulnerable a Dios.

Y mientras vas regándome poemas que si escribí he perdido en mi inconstancia, la música me quiebra los resortes del último eslabón de ser muy fuerte.

Ya sé. Ya me doy cuenta por mí mismo de que lo endecasilábico me corre con la vaina del verso aún en la prosa, así que si querés, si tenés tiempo, si te habilita en el mundo de los vivos… mis prosas son poemas que se alargan, como novelas místicas e históricas.

Toda en endecasílabos mi vida, mientras cae la música en la red final de los espantos. Y atrapado, me entrego hasta la lágrima que ignoro, hasta el látido álgido que callo, hasta la voluntad que aún me impongo y hasta el amor que niego.

O que no niego.

Esto es un “psicoámbito” sin jueces y yo soy mi testigo y mi verdugo; ese boludo a pilas que sufre, fragilizado y frágil, la perfecta verdad de su memoria.


Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

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Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe