Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Cello hembra


—¿Por qué no dejás de una vez ese trabajo horrible y te dedicás a escribir?.. Solamente a escribir.

Desde la cama, él inclina los ojos y suelta una especie de rebuzno que la almohada ahoga. Cierra los ojos encima de ese sonido desinflado y quejoso y retiene detrás de los párpados, aún, el contorno de las piernas de ella, a contraluz sobre el atardecer.

La escucha por la habitación en la que duermen juntos dos veces por semana y piensa que es casi la regularidad de un medicamento esa costumbre de oler el uno al otro un largo rato en que el mundo se va de donde están y quedan ellos, solamente ellos, en una isla de sábanas.

Ni siquiera están seguros de quererse aunque aún se desean. O de haberse querido alguna vez, cuando empezó el deseo y esa complicidad aventurera de encontrarse en diferentes lugares del planeta y hacer siempre lo mismo: mudarse a esa isla repentina donde quedar desnudos y esenciales.

Son dos objetos rotos por la vida que las manos de ambos rearman encima de una cama, como las de los maestros jugueteros rearman muñequitos. Juegan a Barbie y Ken un rato húmedo.

Sus vidas por el mundo hacen cosas con ellos y él recuerda aquella tarde en Praga.
Ella le habló de que le faltaba uno de los pechos y esperó que él huyera como algún otro hombre con el que no durmió.

Él se quitó la ropa como siempre y le enseñó su propia cicatriz diciendo: a mí también me volaron la teta...la guerra hace estas cosas. Estamos empatados, ya lo ves. Si te impresiona me dejo la camisa.
Ella se echó a reír entre dos lágrimas.

Suena otra vez el prit, prit, prit que llama desde el deber todavía sin cumplir.

—Bueno...Gracias a “tu trabajo” no tengo más remedio que ir al ensayo.– dice ella y termina de cepillar su pelo largo como un gato largo que le talla la espalda con un ala– Si no te llamaran del trabajo...– protesta– podríamos tomarnos una caipiroska...y después ir al Patio Bulrich a comprar algo lindo...ir a cenar. Volver...dormir. Y mañana desayunar como dos viejitos que se quieren mucho.

El piensa que no son viejitos ni es “mucho” lo que se quieren, pero sonríe igual.

—Te paso a buscar por el teatro.– concede, condescendiente con aquella caricia que ella ha expresado igual a un deseo quieto de un poquito de paz, hablando, sin tocarlo más que con la voz y su poder de entrega.

—¿Me llevás? Así no saco el auto...–ronronea ella y le tiende la trampa que chispea en sus ojos de pájara indomable. Le cierra el camino a las excusas de “no pude ir”, con su elegancia de Sofía Loren adelgazada y triste, porque como le dicen a ella sus dos amigos gay: “el bandido es muy cuida”.

Él se deja entrampar, haciendo un gesto de muchacho maldito que ha cedido.

Son sin embargo, ambos, seres migratorios, como las golondrinas.

(De: Novelas robadas sin terminar)


7 comentarios:

  1. Ya al "duro" este me lo voy creyendo cada vez menos. Es un cagón de los sentimientos y se disfraza de golondrina para no quedar atrapado. En eso lo entiendo.
    Pero de todos modos cae en la trampa de los recuerdos, que cada tanto se despiertan y a pesar de las corazas traen añoranzas.
    Y el duro, con alas de golondrina para rajar más rápido, se parapeta en el escudo de que ni sabe si se quieren...
    Gavrí, me gusta de verdad esta otra faceta de este personaje, que describís tan bien, ni que lo conocieras...
    Te saluda Sophia Loren, no tan adelgazada ni tan triste.

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  2. León Aryiasz es un tipo de esos complicados, facetados, complejos. Abarca muchos registros desde es escepticismo con el que mira la vida. Entonces puede parecer muchas cosas, pero no te confíes. Es un perpetuo martes 13 el tipo ese y eso lo saben bien sus enemigos y lo intuyen sus amigos. Hay profesiones en que los buenos están de más, y hacen capote los que tienen códigos, como es el caso de Aryiasz.

    Lo bueno del este personaje, es que no se caga en sus códigos. Y Grissy es parte de ellos. Esa es maso la historia de esta novela negra robada antes de terminar.

    ¿Ahora como te digo? ¿Sofía, Mirel o Grissy?

    Lehitratot vegam todâ

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  3. Mirá Gavrí, ya me cambiaste tanto el nombre, desde Mire, Ella, Mirel que usá el que más te venga en gana.
    Tengo uno de los pocos escritos sobre mí, con el "karma" que cargo con mi nombre. Creo que pronto lo publicaré para que conozcan las peripecias de llamarme Mirella.
    No sé que quiere decir todo ese saludo final, cada vez más largo. Supongo que chau.
    Yo te deseo un buen descanso.

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    Respuestas
    1. Eh...Sophia lo pusiste vos. Te saluda Sophia etc. etc.

      El saludo cada vez más largo quiere decir "hasta luego y también gracias".

      Vengo de ver el corto de los libros que pusiste.

      El texto de acá arriba que comentaste originalmente pertenece a una novela que se llama así: Novelas robadas sin terminar. Y el personaje masculino se llama León Aryiasz.

      No sé por qué estoy aclarando ésto, pero bueno, creo que lo tengo que hacer.

      También creo que voy a volver al Mirel y a él me voy a atener.

      Buen descanso para vos también.

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  4. Me gusto la historia... muchas veces no hace falta quererse para sentirse bien dentro de unas sábanas... a salvo...

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  5. Lo mismo pienso yo. Basta con sentirse bien.

    Layla tov, Marieta

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  6. Me gusta lo que leí de "Novelas robadas sin terminar". Me gusta porque me deja ansiosa de tantas cosas que me son ajenas y bellas, una mezcla entre celos y angustia, no te extrañes si te las robaron, así sin dejarte terminar. Aunque pienso que eso no es un robo, como le dije a mi hijo cuando me quedé sin bicicleta. Porque tú conoces de sobra el efecto que causan en otros tus palabras. Quizás calculaste bien y será la que más me gustará, quizás... Jodida puntería la tuya para hacer diana con las palabras.
    Un beso.
    Euria.

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Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe