Búsquense su voz, no usen la mía

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Presentación del hombre

De madrugada - Patxi Andion



Me matará el ir de frente y decidido
y esta inútil fuerza de macho convencido

Parafraseando a Serrat

Parafraseando a Serrat :

"La verdad no es prepotente. Lo que no tiene es remedio".

domingo

De las cartas cerradas y otras incoherencias (toma desde el amor a la que salga)


 Vocación por el ala



En el final, yo tenía una vida muy vieja sin palomas. Me había acostumbrado a ser un cuervo que pelea con buitres desde el sol a la sombra, todo el día.

En otra vida vieja, el cuervo iba y venía desde el día 40 sobre las aguas hasta que las aguas bajaron y se secaron encima de la tierra.

Un buen día de esos tantos días en que iba y venía, volaba, mas no volaba solo. También junto a él volaba una paloma. 

Tres veces voló la paloma junto al cuervo que iba y volvía hasta Noé un día y otro día.
En el segundo de sus vuelos, la paloma llegó trayendo una rama de olivo, quizás porque era una paloma y las palomas son mucho más románticas que los cuervos, pese a que el tipo (siempre según la Torâ y no los Evangelios Cristianos) iba y venía avisándole a Noé que las aguas se estaban secando encima de la tierra. 

Iba y venía, como un Sísifo alado.

Quizás el cuervo había transgredido la barrera de Dios dentro del arca (los instintivos somos todos así), lo mismo que hizo el perro e hizo Cam, porque los cuervos, como dicen mis compañeros, hacemos lo que nos da la gana porque hemos aprendido a diferenciar con mucha claridad el bien del mal para entender que en el fondo, ambos se mezclan, indefectiblemente. 

Algo convirtió al perro en un animal noble y en el mejor amigo del hombre. Y a la paloma en un símbolo de algo que no existe y a lo que se llamó paz. El cuervo, sin embargo, siguió siendo una mierda que iba y venía volando sobre las aguas hasta que se secaron encima de la tierra, en teoría, porque hay tantos tipos de aguas que la tierra sigue sumergida en sus propios pantanos sin palomas ni arcas.

Lo tuyo - tan grandísimo, tan enorme amor mío - es una vocación por los olivos y la mía es una vocación por avisar que jamás bajan las aguas porque a pesar de los olivos, las aguas siempre están tapando al mundo.

Cuando volamos juntos quisiera ser también mejor profeta. No un Jeremías. Un profeta de esos que pueden llevar olivos en sus manos. Pero no. Digamos que soy un tipo negro, apocalíptico, angostado por las aguas del mundo en que le es imposible volar y en que se ahoga con su propio llanto.

Tenías que ser una Paloma para ganarle con tu vuelo al Cuervo y hacerlo claudicar.

Te amo tanto, hija mía, te amo tanto, que tengo que escribirlo porque verbalizarlo es imposible. Y además, lo escribo para que quede escrito, igual que la canción que me mandaste y acá estoy, sigo estando y vuelo como puedo.  
 
Soy un cuervo ciego, hartamente cansado, que va y vuelve hacia un arca interminablemente  náufraga.

Hoy me llama y me guía una Paloma.





jueves

Idioma del hermano





Estás en el fracaso donde el éxito sobra
y hay apenas
esta vocación sucia
medio muerta
y hecha a la cuestión de si sobrevivimos
o van a darnos
una puta medalla al mérito del miedo

que otros declinan porque el miedo es difícil.

No habrá otra cosa.

Sólo lo burdo que implica el heroísmo
que en el fondo no es tal.

No sabría explicarte qué carajo es el heroísmo.

Lo intento igual y hasta capaz que sirve.

El heroísmo dicho sin medallas
es un hombre que cree.

El heroísmo dicho sin medallas
es un hombre que lucha por aquello en que cree
sin fundamentalismos
que lo alejen del hombre en el que el hombre cree.

El heroísmo es eso de estar ahí
cuando todos te llaman y cuando nadie acude
al llamado de todos.
(Solo uno, que ni siquiera es héroe
de esos de celuloide tipo joliwud
 sino un humano
a – penas)

Pero si tengo que decirte
a – penas
creo en el hombre.

Eso me lleva a creer en que todos los heroísmos
son posibles

mal que le pese al que le pese un héroe
en chancletas

y a pie.











No me pienso morir tan
repentina
-
mente.

Es cierto
que pareciera a veces que la muerte
me acaricia las bolas y me chupa la pija

hasta que acabo.

Pero sincera
-
mente

así es mi relación con el fracaso de esta enfermedad

y así es mi relación
con todos los fracasos
entre los que se incluye lo fracasada de esta
enfermedad

que no me mata (dicho sea de paso que rima con fracaso).

No me jodas la vida
cuando el destino empieza en un quilombo
y he visto demasiado.

Hermano de mi vida iconoclasta
no me jodas
 lo poco que me queda de mi iconoclastía
y me hagas dependiente
de una fe absolutista como el hambre de Dios

cuando
no
existe
un dios que haya sobrevivido al hombre
que creó en un mal día.

Pongo en duda la fe del mundo entero,
porque si yo fuera ese dios por el que todos matan
me habría suicidado hace ya mucho tiempo

por inútil.

Ya ves, hermano, así de libre
es el libre albedrío de mi convicción única.









Estoy tan pobre
que los bordes me huyen, compañero.

La vida entera huye como un mural de esquina
donde no hay altruismo

quizás apenas algo de arte ególatra.

Huímos.

Conjugamos el verbo
en sus semánticas posibilidades:

yo nunca huyo

quizás huyera o huyese en otras circunstancias

huye tú, compañero

huiría pero ya sabes que debo estar aquí


La vida
es un laberinto obsoleto que huele horrible.
Huele a la putrefacción del Minotauro
en innúmeros cestos de basura.

Todo será una infección consecutiva
por el virus del hombre.
Y la caverna de Platón será un poroto
que encima
no germinará ni aunque lo riegue sangre.











Se ha extraviado mi lágrima
como la lluvia muere dentro de un secarral
y así me ves
achaparrado y encogido
a punto vegetal como un acto final de resistencia.

Soy una porquería metafísica que mastica dolor
y escupe sangre
llevado por la ira y agostado por la larga impotencia.

Acaso una piedra semental de la que nace
la fagocitosis
y el mal clima que impera a donde voy

siempre descaminado.

A veces recuerdo nuestras campañas victoriosas
y descubro este envejecimiento
del alma y de la víscera.

Ahora veo mutilaciones,
deduzco cadáveres
de mis viejas estadísticas del éxito
y habito con desnudez
en uno
y otro
y otro
y otro
fracaso
con-se-cu-ti-vo.











Nos falta practicar la antropofagia,
el viejo sexo oscuro de los rituales con vírgenes
y comernos la fe del enemigo
para recuperar el acto voluntario de creer.

Ellos están convencidos y en nosotros
la duda
es un estado de conmiseración hacia la asiduidad combatiente.

Tu grito intenta consolar mi grito
y formamos un grito por grito
igual
grito al cuadrado

un doble grito
que se cubre la cabeza como un hombre
extenuado a estallidos y pedazos que llueven
sobre su cabeza de grito
cubierta por sus brazos de grito
para protegerse de los pedazos de grito
que caen sobre él.

Luego hacemos silencio
como si se nos hubiera terminado la garganta.









La piedad es a veces
esa situación moderadamente pegajosa
que no deja latir mi corazón.

Una babasa
compuesta por una larga filiación de flatos de colores
que propugnan una danza luctuosa
alrededor de un hueso.

Estás enojado, compañero mío.

Soy el tipo que invoca los espíritus de la fatalidad
y el desengaño
y va por el camino
descabezando estatuitas de Heidis primorosas
como si fueran buenas mujeres a las que pincharles
los ojos del alma con una espina.

La piedad es como una calígine viciada
que huele a piel y pelo
calcinados
y se arropa en el llamado feraz de la pólvora
como en un traje de graduación.

Es una rosa purulenta.
Una rosa macabra que alguien colocó por error
donde nada florece.

 Imagenes: Album de la tropa




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